«ОБХСС–82» - Павел Барчук
Я обернулся на почти исчезнувший из поля видимости дворец спорта.
— Твою мать! — Вырвалось у меня вслух. На том месте, где только что стояли мажор и неизвестный тип, уже никого не было. Вообще.
Теперь мы с дедом прыгали и махали руками вместе. Потому что мне вдруг стало не по себе.
Глава 15
Жорик
Это был совершенно простой, обычный мужик. Одет даже как-то бедновато, что ли. Аккуратный, скромный костюм. В руках — газета, купленная, видимо, только сейчас. Один из тысячи точно таких же прохожих, курсирующих по парку. Инженер средней руки. Работник умственного труда, но маленький, звезд не хватающий. Вообще ни хрена необычного или цепляющего.
Не то, чтоб я ждал персонажа из «бондианы» или любого другого шпионского фильма. Ясен хрен, мы не в Голливуде. Крутых тачек, красивых телок и захватывающих дух приключений не будет. Но все же, не думал, что все окажется так банально.
Когда этот обычный, вообще ничем не выделяющийся, мужик направился в мою сторону, появилось даже легкое разочарование. Я бы такого, честно говоря, хрен заметил в толпе. Он весь какой-то…никакой. Никакое лицо, никакая одежда, никакая походка. Если сейчас отвернусь, то моментально забуду, как он выглядит. Бывают подобные типажи.
— Здравствуйте, Георгий Аристархович. — Этот товарищ не стал говорить ничего лишнего, сразу перешел к делу.
Мне мандец, как хотелось, приколоться, спросить, например: «А пароль?». Но чувство самосохранения, как и интуиция, настойчиво намекали зудом в одном месте, сейчас точно не время для шуток. Мужик стоял совсем близко. Смотрел на меня вроде приветливо.
— Вам тоже не болеть. — Ответил я, пытаясь сообразить, насколько этот тип знаком с Милославским.
А если говорить более точно, насколько Милославский знаком с этим типо́м. Виделись они раньше или это их первая встреча? Такое тоже может быть. То, что мужик знает мое имя, вовсе не является показателем того, что Жорик должен знать его имя. Но вот одно я понимал точно. Стас был прав. Чекисты.
У подошедшего товарища это не было написано на лбу, и, само собой, никаких документов мне никто не показал. Но оно понятно. Смешно было бы размахивать корочкой после столь глубоко зашифрованного способа связи. И тем не менее, я был уверен, мужик из Конторы. У отца имелись знакомые из этой структуры, но в современном, естественно, варианте. Логично. Учитывая, чем отец занимался и какая у него должность.
Так вот, меня всегда поражала особенная манера поведения этих людей. Они говорят тихо. Спокойно. Уверенно. Смотрят так, будто в момент диалога препарируют собеседника, перетряхивая его внутренности. Сложно объяснить, но реально ни у кого я такой манеры поведения не видел и не слышал. Это у них, у комитетчиков, наверное, в крови, на генном уровне. Проявляется в момент, когда подписывают приказ о зачислении в доблестные ряды борцов с врагами государства. Активируется вместе с особыми полномочиями напару.
— Ну, что ж Вы, Георгий Аристархович … — Многозначительно произнёс мужик и посмотрел на меня вопросительно, слегка постукивая свернутой газетой по бедру.
«Интересно, это привычка, или знак кому подаёт?» — Мелькнула безумная мысль. Но я тут же ее отогнал. Чего-то меня правда понесло.
Самое хреновое, понятия не имел, как себя вести, потому что ни черта не понимал в происходящем. Не говорить же, блин, вы знаете, а у меня новые провалы в памяти. Только теперь наоборот. И если что, имейте в виду, как погибли родители, все равно не скажу.
Соответственно, я сделал единственное, что вообще мог сделать в этой ситуации. Посмотрел на него таким же вопросительным взглядом. По крайней мере, постарался. Потому что сказать мне было нечего. Вернее, как раз до хрена чего, но это все могло иметь очень плохие последствия. Естественно, для меня.
— Не понимаете… Жаль…Давайте пройдемся? — Мужик кивнул в сторону аллеи, расположенной неподалёку.
С одной стороны, его предложение вызывало некоторые опасения. Я понятия не имею, о чем с чекистами договаривался Милославский…Идиот, блин…Может, он на убийство подписался. Там ведь гены те еще. Что папаша, что мамаша, что еще один папаша. Мало ли, чем товарищи его припугнули. Но с другой стороны, сейчас мы стояли на площадке перед Дворцом спорта и сильно привлекали внимание. Просто, как бельмо на глазу.
— Идёмте — Согласился я в итоге.
Очень надеюсь, Соколов в данный момент уже парит в небесах неподалёку, и хотя бы сможет отследить наше перемещение. В остальное не очень верится. Колесо не настолько высокое, а Соколов тоже ни хрена не Рэмбо.
Взгляд мужика сменился с вопросительного на удивлённый, потом стал насмешливым. Какая живая, однако, мимика. Ну, потому что моего согласия, как бы, не спрашивали. Это был приказ. А я тут демонстрирую свободу воли. Будто имелся выбор. Вот это его и развеселило, насколько я понял.
Он оглянулся, причём, сделал это совершенно естественно, словно просто выбирает направление, а потом быстрым шагом пошел к деревьям и дорожке между ними. Конспиратор хренов. Я пожал плечами, мол, ну, как скажите, и отправился следом. Догнал его уже на аллее. Он стал идти медленно, будто прогуливаясь. Я пристроился сбоку. Хоть бы имя его узнать. Или, наоборот, меньше знаешь, лучше спишь? На кой черт мне его имя…
— Мы о чем с Вами договорились, Григорий Аристархович? — Спросил меня мужик.
Он сцепил руки за спиной, газету сунул в карман пиджака, и двигался теперь вперед, не торопясь. Со стороны мы, наверное, были похожи на двух хороших знакомых, которые просто гуляют по парку.
— Мы с вами о чем договорились? — Повторил я его вопрос.
Самый оптимальный вариант в диалоге, смысл которого непонятен, говорить то же самое, что собеседник. Это провоцирует того, с кем идёт беседа, на рассказ более конкретных подробностей. По крайней мере, так утверждала современная психология, когда я ее изучал ради интереса. Хотел научиться быстро и качественно снимать телочек. Имелся такой бзик лет в восемнадцать. Не баблом, а собственной умопомрачительной харизмой. Еще в голос постарался вложить претензию. Мол, действительно, договорились, а они тут черти что устраивают. Хотя сам топал рядом и думал, епте мать, Жорик, куда ты, дебил, влез?
— А-а-а-а-а…Вы насчет отсутствия информации в обиде… — Мужик бросил в мою сторону заинтересованный взгляд. Причём, интерес был такой, будто вдруг заговорила стена. Ей, как бы, не положено, а она, оказывается, умеет.
— Насчет отсутствия информации в обиде. Да. — Повторил я, чувствуя себя полнейшим идиотом.
Главное, не переборщить, чтоб чекист не подумал, будто идиота делают из
