Убивать. Демон Бойни 21+ - Несущий Слово
Стервятники не улетают, как изначально было задумано природой, испугавшись громких звуков и потенциальной опасности пополнить список блюд своих сородичей. Черные зрачки хладнокровно, безжалостно наблюдают за теми, кто засел в глубинах стального монстра, медленно пожираемого коррозией, отсутствием должного техобслуживания и варварской эксплуатацией. Три человека. Три гарантированных покойника. Здесь не живут долго, счастливо. Да здесь в принципе не живут, и даже не существуют — выживают, с самого рождения варясь в бурлящем котле низменных страстей. Финал каждой жизни уже давно предрешен и вряд ли в ближайшее время найдется хоть кто-нибудь, кто посмеет попытаться изменить этот безумный фатализм, сковавший все и вся.
Расщепленная метка прицела останавливается на лице водителя, поджарого парня, бритого налысо, в данный момент чуть похабно скалящегося щербатым набором зубов на слова человека, вольготно расположившегося позади. Напряжение мышечных волокон, облепливающих фалангу пальца, чью подушечку холодит надежный металл смерти, не имеющий ничего общего с дарами земных недр. Плавное движение, вдавливающее спусковой крючок до упора в пульсирующее предвкушением кровавой расправы чрево автомата, переведенного в одиночный режим стрельбы.
Выстрел.
Заостренный костяной осколок, приобревший пугающую прочность, оставляя за собой практически неразличимый шлейф эманаций Хаоса, чуть искривляющего оптическое восприятие окружающего мироздания, отправляется на встречу чьей-то жизни.
Голову паренька мотнуло назад. Совсем молодой еще, лет двадцать не больше.
Машину повело в сторону.
Кровь забрызгала салон. Попала на руль, зажатый в уже мертвых руках, лица его подельников или родственников.
Только начинающая наслаиваться на мимические мышцы паника, растерянность и непонимание.
Их бросило вперед — машина въехала в ближайшее дерево, заставив таки несколько ворон тяжело махая крыльями покинуть насиженные плечи безрукого и безногого висельника, чьи глазные яблоки они не так давно с аппетитом выклевали.
Выстрел.
Человек на заднем сидении перестает подавать признаки жизни, лежа на ящике с инструментами, отделяющего переднюю часть машины от задней.
Выживший матерится во всю глотку. Пистолет, тупоносая махина на четырнадцать патронов, уже в руках. Страх ослепляет его. Он вываливается из салона, валиться на траву. Чьи-то старые кости, пальцами земляных упырей торчащие из грунта, ломаются под весом живого тела. Пока еще живого.
Вскрик вспарываемого ветра.
Хруст.
С таким звуком топор вгрызается в чей-то череп.
Неплохой бросок, но лучше бы сделали, как я предлагал.
ГОЛОВОЙ ОБ ПЕНЬ! ПНЕМ ОБ ГОЛОВУ! — Злому мало крови. Он даже не успел не точто ее распробовать, но даже почувствовать на растрескавшихся сухих губах.
Бойцы Кроули уже молча стояли рядом. Два Зверя.
Поиграв с настройками внешности, демон сделал их подозрительно похожими друг на друга. Не близнецы, скорее просто братья — чуть выше среднего роста, черноволосые, широкоплечие, с мускулатурой легкоатлетов и правильными чертами лиц, не тронутых поколениями кровосмешений и генетическими измывательствами над спиралью ДНК, даже явственных признаков имплантации нет — обычные наемники конца XXI века, по крайней мере Смертный именно так их и представлял до знакомства с представителями этой профессии. Но, чтобы они совсем пижонами на фоне местных не выглядели, добавил парочку шрамов, благо модификатор позволял. И назвал в честь понравившихся особенностей, все же вариант Психа с "Биба и Боба", как и Злого "Мясо и Мясо" особо не зашли. Ухо и Глаз. Будто в шпионов играем…
У Уха, как очевидно, не было ушей, точнее большей их части, словно собаки рвали — жалкие обрубки по бокам черепа, впрочем особо не влияющие на его слух. Плюс химический ожог на подбородке, обнажающий под тонким слоем побуревшей кожи ссохшиеся мышечные волокна.
А у Глаза был самый шаблонных из всех самых клишированных шрамов — уродливый кривой рубец ото лба, до угла губ, пересекающий поблекший правый глаз. Снайпер. И как показали полевые испытания неплохой, если ему дать нормальную винтовку дальней-сверхдальней дистанции, то с этим навороченным глазом, заменяющим многократный прицел, сможет неплохо так кошмарить ненужных людей. Один выстрел — один труп. А если повезет — еще больше.
Оружейная Хаоса пока что не давала создавать подобие брони, а посему пришлось экипировать телохранителей уже на месте. Да и самому было неплохим вариантом разжиться захудалым бронежилетом — втянувшаяся под коржу чешуя, конечно, хороша, но лучше перестраховаться.
Простейшее мыслительное усилие и трупы отправляются в пределы Анклава, где Бледный, обозванный Управляющим, уже сам решит, что с ними делать — кинуть на Ферму Плоти, где они послужат своеобразным удобрением, сварганить паек для Зверей или перетащить в Омут Рождения, как основу новых слуг Истинного демона.
Слуги…
Четверо побери, это было великолепное чувство. Созданные Кроули существа были беззаветно верны ему и не могли предать ни при каких условиях. Это… успокаивало? Дарило ощущение некоей надежности, безопасности и какой-никакой уверенности. Вероятность того, что тебя предаст самый доверенный человек, с которым ты прошел все возможное дерьмо, на которое только способно треклятое мироздание, ничтожно мал, но никогда не равен нулю. Тут же… стопроцентная гарантия. А еще Кроули почти на генетическом уровне не доверял людям, просто потому что… они люди. Жалкие, слабые огрызки биомассы, которым была дана возможность выбраться из кровавой грязи, куда они себя загнали, но прямоходящие обезьяны отвергнули преддложение Четверки и, спрашивается, как с подобными можно нормально вести серьезные дела?
— Глаз за руль, Ухо смотрит по сторонам, — распорядился Кроули, открывая заднюю дверцу.
Минимум удобств — максимум свободного пространства для возможной добычи. Стекол не было.
Банальные мародеры, достаточно храбрые, чтобы соваться в пограничную зону, но не достаточно, чтобы собрать яйца в кулак и
