Батон за 13 копеек - Марципана Конфитюр
Пришлось нажать «забыл пароль». Система попросила у меня почтовый ящик, я ввёл[email protected]… И с удивлением прочёл, что эта почта не зарегистрирована на сайте.
Очень странно… Точно, помню, что я регился с неё. Или, может, память всё же подвела меня? Попробуем другую… [email protected]…не подходит… [email protected] … нет, тоже мимо… [email protected]… Опять нет!
Чёрт, я ничего не понимаю! Почему все мои почты не зарегистрированы на этом сайте?! Я же на днях тут сидел! Надо что ль у Артёма спросить, моего одноклассника… Он в компьютерах шарит. Вконтакте обычно общаемся.
Я зашёл в «Контакт». Там тоже оказался чужой аккаунт – моей бабульки. Я из любопытства оглядел его и малость прифигел. Оказалось, что она уже нашла себе работу. И не просто работу, а точно такую же, как в старом мире, и даже лучше. Судя по всему, она снова работала монтажном колледже (в наше время он «колледж» уже!) и была там каким-то начальником по воспитанию молодёжи! Стена её была завалена рассказами о воспитательных мероприятиях для студентов и напоминаниями в духе: «1 курс! Одеваемся завтра теплее, идём все цветы возлагать, явка обязательна!». Ну вот она быстрая, а? Похоже, что вообще по коммунистам не скучает…
Впрочем, пофиг. Мне её аккаунт ни зачем вообще не сдался. Выхожу. Ввожу почту, пароль…
«Пользователь с таким e-mail не зарегистрирован».
Офигела, машина буржуйская?! Что значит «не зарегистрирован»?! Уж под какой почтой Вконтакте сижу, я же точно знаю! Может, глюк какой? А ну-ка, «Одноклассники» попробую…
В «Одноклассниках» меня встретил аккаунт деда. Оказалось, он теперь трудился менеджером в конторе по перепродаже запчастей – типа таких, что производили когда-то в его цеху. Ничего не понимаю! Как успел? Как его взяли без опыта? Вон, меня даже младшим помощником взять не хотят, заговорщики чёртовы… Ладно, «выйти из аккаунта»… Почта, пароль… И опять не подходит!
Да что, блин, такое?!
Может, почта самая поломалась?
Я зашёл на каждый из почтовых сайтов, попытался зайти в свои ящики, но всюду получил один ответ:
«Этого ящика не существует».
Да что ж это такое?! Предки, что, все мои почты удалили? Быть не может… Я, конечно, был зол на них очень, но понимал, что даже самые ярые враги, попав в чужое время, вряд ли в первую очередь стали бы заниматься подобным… Здесь было что-то не так…
Кстати, клава у компьютера какая-то чистая непривычно. И экран как будто больше моего. Может, я просто отвык от компа за своё путешествие? Или этот комп просто другой?.. А мой-то где?..
Уже чувствуя неладное, я сунулся в ящик стола, где обычно хранились все документы. Паспорта не было. Паспорта матери – тоже. Мой школьный аттестат со всеми тройками тоже как испарился. Да быть не может! Вместо наших документов тут лежала просто куча чужого хлама.
Чёрт, если эти нелюди действительно всё выкинули, в суд на них подам! Надо посоветоваться с Федей Ямщиковым, он юрист… Телефон его был вроде где-то… О, кстати! Телефон же! Я в СССР не брал мобильный! Надо срочно найти его. Там и Велемиры номер должен отложиться, так что я найду её без сайта…
Если, конечно, мобильный смогу отыскать.
Пошарив в тех местах, где обычно оставлял свой смартфон, я обнаружил чужие очки, неизвестное мне лекарство, чистоту в таких местах, где её не было, отсутствие наклейки от банана и царапины на кухонных часах… Смартфона не нашёл.
Решил со стационарного позвонить себе.
Набрал номер, услышал гудки. Навострил уши, приготовившись искать устройство там, откуда донесётся «Волховская застольная»… Нифига.
Вдруг на том конце кто-то снял трубку.
– Алло, – сказала женщина. Голос её мне знакомым не показался.
– Алло, – ляпнул я, потому что не знал, что сказать.
– Да! Слушаю.
– Вы кто?
– А кому вы звоните?
– Если честно, я звонил себе. Я набрал номер своего мобильного, потому что ищу его дома, – признался я.
– Это мой мобильный, а не ваш, – сказала незнакомка. – Всего доброго.
– Постойте! Извините! А давно он у вас, этот номер?
– Лет десять. А что?
– Да так просто…
– В общем, вы ошиблись номером. Прощайте.
Я повесил трубку.
Нет, номером я не ошибся. Набрал всё как надо.
Кажется случилось то, в чём я долго боялся себе признаться…
24.
Предки застали меня на кухне едящим колбасу прямо от палки под кока-колу. Мне, конечно, эти глупые американские напитки совсем не нравятся, но раз нашёл у врагов – надо выпить.
– Батюшки! – заголосила баба Маня. – Вор, здесь вор! Вызывайте скорее полицию!
– Какой я вам вор? – Огрызнулся я. – Что, обалдели? Это вы как раз и воры! Я полноценный хозяин квартиры!
– Ну-ну, молодой человек, позвольте! – ответил дед. – Это частная собственность! Могу выписку из ЕГРН представить. И наши паспорта. Мы тут все зарегистрированы!
– Издеваешься, хрен старый!? – вскричал я.
Он, конечно, был еще не старый. Выглядели мы примерно ровесниками. Но меня взбесило, как мой дед из Страны Советов быстро освоил теперешнюю буржуазную лексику.
– Моя это квартира! Ясно вам?! Моя – и моей мамки! Кстати, вы куда её девали, признавайтесь! На улицу выгнали, ироды?!
– Коля, он сумасшедший, звони 112, – сказала ещё раз бабка.
Я поспешил заслонить собой телефон, но в следующую секунду сообразил, что мечтать, что у деда и бабки нет сотовых, глупо.
– Молодой человек, вашей матери мы не знаем, – ответил дед. – И вас не знаем тоже. Вы ошиблись. Что-то спутали.
– Это вы попутали, уроды! – крикнул я. – Притворяетесь, да?! Несколько дней всего прошло с того момента, как я к вам попал на кухню! Вы же сами меня про жизнь в XXI веке расспрашивали! Про кроссовки, джинсы, колбасу! Это ж вы мой портал отобрали! В моё время перешли, а меня бросили в застое, блин, андроповском!
– У вас бред, – сказала бабушка.
– Ну конечно! Когда я был
