Батон за 13 копеек (СИ) - Конфитюр Марципана

Эх, что делать, люблю я об этом! Бабы вот о сексе говорят всё время, толстые о жрачке, педики – о гомосятине… А мне нравится говорить о прекрасном Советском Союзе. Такой уж человек я, по душе мне эта тема. И знаете, беседовать об этом много лучше получается, когда ты вне Союза, а не в нём.

Квартиру я открыл своим ключом. На первый взгляд, там всё было как прежде.

Правда, на второй оказалось, что мои сволочные родственнички успели тут похозяйничать. Вещей моих не было видно. Да, кстати, и мамкиных. Я залез в платяной шкаф, потом в комод: блин, всё чужое! Даже бельё моё суки успели повыкинуть! Книг, дисков, кассет тоже нету… Ну, конечно, бабка с дедом не читают, им зачем! А что диски и кассеты это, может, чьи-то детские сокровища, воспоминания о прошлом, им дела нет! Что ж за конченные предки у меня, а?

Хорошо, что я попал в момент, когда никого нет дома. А то ведь эти трое оккупантов ещё, пожалуй, меня бы и не пустили! Интересно знать, мамка-то где? Вдруг они её выгнали? Ладно, потом разберёмся.

Первым делом сейчас надо вот что: позвонить Велемире и попросить у неё ещё шарик, чтобы отправить всю эту кодлу обратно в застойные времена. Надеюсь, переписка с ней на сайте знакомств никуда не делась…

Я включил компьютер. Пока тот грузился, прошёл на кухню и сунулся в морозилку. Хотел хоть пельмени доесть свои, но и тут облом: то ли сожрали их предки мои драгоценные, то ли тоже выкинули как напоминание о надоедливом хозяине сего жилища. Ладно, фиг с ним! Навернул винегрета из миски, которую в холодильнике обнаружил. Съел сладкий творожный сырок: дорогой, как по виду! Вы его для себя берегли, дармоеды? А вот вам, утритесь!

Вернувшись к компу, я увидел, что даже сюда эти сволочи лапами дотянулись. Обои в винде не мои, да и тема другая… Значки на рабочем столе все не те. Они, что, ещё и игры мои стёрли? Ну, блин, какого фига?! А вот эту дрянь зачем поставили?..

Я зашёл на сайт знакомств. Из моего аккаунта здесь тоже уже вышли. Зато был авторизован некто с ником Penetrator666.Интересно, это батя или дед? Все фотки левые. Хотел глянуть переписку и поржать, но потом плюнул: не до этого. Вышел из аккаунта, ввёл логин и пароль…

Пароль не верный.

Или логин.

Или оба неверны.

Так, я, конечно, давненько пароль не вводил, так что мог и забыть… Но, по-моему, у меня тут он такой же, как и всюду: stalin1937. Может, Сталин с большой буквы?..

Не подходит.

Я попробовал ещё несколько раз. Войти не удавалось.

Пришлось нажать «забыл пароль». Система попросила у меня почтовый ящик, я ввёл[email protected]… И с удивлением прочёл, что эта почта не зарегистрирована на сайте.

Очень странно… Точно, помню, что я регился с неё. Или, может, память всё же подвела меня? Попробуем другую… [email protected]…не подходит… [email protected] … нет, тоже мимо… [email protected]… Опять нет!

Чёрт, я ничего не понимаю! Почему все мои почты не зарегистрированы на этом сайте?! Я же на днях тут сидел! Надо что ль у Артёма спросить, моего одноклассника… Он в компьютерах шарит. Вконтакте обычно общаемся.

Я зашёл в «Контакт». Там тоже оказался чужой аккаунт – моей бабульки. Я из любопытства оглядел его и малость прифигел. Оказалось, что она уже нашла себе работу. И не просто работу, а точно такую же, как в старом мире, и даже лучше. Судя по всему, она снова работала монтажном колледже (в наше время он «колледж» уже!) и была там каким-то начальником по воспитанию молодёжи! Стена её была завалена рассказами о воспитательных мероприятиях для студентов и напоминаниями в духе: «1 курс! Одеваемся завтра теплее, идём все цветы возлагать, явка обязательна!». Ну вот она быстрая, а? Похоже, что вообще по коммунистам не скучает…

Впрочем, пофиг. Мне её аккаунт ни зачем вообще не сдался. Выхожу. Ввожу почту, пароль…

«Пользователь с таким e-mail не зарегистрирован».

Офигела, машина буржуйская?! Что значит «не зарегистрирован»?! Уж под какой почтой Вконтакте сижу, я же точно знаю! Может, глюк какой? А ну-ка, «Одноклассники» попробую…

В «Одноклассниках» меня встретил аккаунт деда. Оказалось, он теперь трудился менеджером в конторе по перепродаже запчастей – типа таких, что производили когда-то в его цеху. Ничего не понимаю! Как успел? Как его взяли без опыта? Вон, меня даже младшим помощником взять не хотят, заговорщики чёртовы… Ладно, «выйти из аккаунта»… Почта, пароль… И опять не подходит!

Да что, блин, такое?!

Может, почта самая поломалась?

Я зашёл на каждый из почтовых сайтов, попытался зайти в свои ящики, но всюду получил один ответ:

«Этого ящика не существует».

Да что ж это такое?! Предки, что, все мои почты удалили? Быть не может… Я, конечно, был зол на них очень, но понимал, что даже самые ярые враги, попав в чужое время, вряд ли в первую очередь стали бы заниматься подобным… Здесь было что-то не так…

Кстати, клава у компьютера какая-то чистая непривычно. И экран как будто больше моего. Может, я просто отвык от компа за своё путешествие? Или этот комп просто другой?.. А мой-то где?..

Уже чувствуя неладное, я сунулся в ящик стола, где обычно хранились все документы. Паспорта не было. Паспорта матери – тоже. Мой школьный аттестат со всеми тройками тоже как испарился. Да быть не может! Вместо наших документов тут лежала просто куча чужого хлама.

Чёрт, если эти нелюди действительно всё выкинули, в суд на них подам! Надо посоветоваться с Федей Ямщиковым, он юрист… Телефон его был вроде где-то… О, кстати! Телефон же! Я в СССР не брал мобильный! Надо срочно найти его. Там и Велемиры номер должен отложиться, так что я найду её без сайта…

Если, конечно, мобильный смогу отыскать.

Пошарив в тех местах, где обычно оставлял свой смартфон, я обнаружил чужие очки, неизвестное мне лекарство, чистоту в таких местах, где её не было, отсутствие наклейки от банана и царапины на кухонных часах… Смартфона не нашёл.

Решил со стационарного позвонить себе.

Набрал номер, услышал гудки. Навострил уши, приготовившись искать устройство там, откуда донесётся «Волховская застольная»… Нифига.

Вдруг на том конце кто-то снял трубку.

– Алло, – сказала женщина. Голос её мне знакомым не показался.

– Алло, – ляпнул я, потому что не знал, что сказать.

– Да! Слушаю.

– Вы кто?

– А кому вы звоните?

– Если честно, я звонил себе. Я набрал номер своего мобильного, потому что ищу его дома, – признался я.

– Это мой мобильный, а не ваш, – сказала незнакомка. – Всего доброго.

– Постойте! Извините! А давно он у вас, этот номер?

– Лет десять. А что?

– Да так просто…

– В общем, вы ошиблись номером. Прощайте.

Я повесил трубку.

Нет, номером я не ошибся. Набрал всё как надо.

Кажется случилось то, в чём я долго боялся себе признаться…

24.

Предки застали меня на кухне едящим колбасу прямо от палки под кока-колу. Мне, конечно, эти глупые американские напитки совсем не нравятся, но раз нашёл у врагов – надо выпить.

– Батюшки! – заголосила баба Маня. – Вор, здесь вор! Вызывайте скорее полицию!

– Какой я вам вор? – Огрызнулся я. – Что, обалдели? Это вы как раз и воры! Я полноценный хозяин квартиры!

– Ну-ну, молодой человек, позвольте! – ответил дед. – Это частная собственность! Могу выписку из ЕГРН представить. И наши паспорта. Мы тут все зарегистрированы!

– Издеваешься, хрен старый!? – вскричал я.

Он, конечно, был еще не старый. Выглядели мы примерно ровесниками. Но меня взбесило, как мой дед из Страны Советов быстро освоил теперешнюю буржуазную лексику.

– Моя это квартира! Ясно вам?! Моя – и моей мамки! Кстати, вы куда её девали, признавайтесь! На улицу выгнали, ироды?!

– Коля, он сумасшедший, звони 112, – сказала ещё раз бабка.

Я поспешил заслонить собой телефон, но в следующую секунду сообразил, что мечтать, что у деда и бабки нет сотовых, глупо.