Виктор Сиголаев - Фатальное колесо
— Дуй к телефону, клоун. Доложись по операции. Наберешь четвертый номер.
— А ты? Докладывала?
Лицо Ирины хмурится.
— Я… я не уверенна, что успела… Ты, продублируй лучше.
Бросаю взгляд на будильник, стоящий на столе у окна. Начало седьмого. В половину на Пироговке должна отсвечивать толстая инспекторша с очень подозрительными связями. Пока позвоню, пока расчешутся…
— Ну, ладно, мать. Выздоравливай. Будут обижать, зови.
— Старик. Даже не думай! — Ирина порывается встать, но медсестра ее мягко придерживает, прижимая к подушке.
— Ты о чем? Я во двор, прогуляться, — и, не давая ей и слова сказать, исчезаю из палаты.
Где там мои пижамные штаны?
* * *Через дорогу от больничной территории — кладбище Коммунаров, южный вход которого как раз и выходит на Пироговку. Площадь Пирогова. Там рядом и находится нужный сквер. Тут не торопясь — две минуты ходу.
Как все-таки удобно быть мелким!
Через решетки просачиваешься, под воротами проскальзываешь, среди великанов-прохожих просто растворяешься. Пижамные коричневые штаны я просто подворачиваю до уровня колен. Майку снимаю и забрасываю на спину, продев обе руки в ее лямки. Шпана именно так у нас и ходит. Тапки не беру, бегу босиком — тоже ничего необычного для малолетки.
Вот я уже и на месте.
Рановато выскочил, сквер еще пуст. Под впечатлением своего недавнего провала в дебюте «наружки» стараюсь максимально «зашифроваться». Близко к зоне наблюдения не подхожу, высматриваю для начала место моего скрытного пребывания. По любому получается — внутренний забор кладбища. Там и кусты, и оградка, а под ней снаружи тянется небольшой ров, затянутый до краев сухой полынной травой. Обзор нормальный, хотя отсюда точно ничего не услышишь. Ну и ладно. Я просто гляну. Только одним глазком…
Мемориальное кладбище давно уже превратилось в один из городских парков. Оно находится на границе двух боевых районов — «Матюхи» и «Дач». Причем в длину. Нейтральная полоса метров в сто длиной и около пятидесяти шириной в центре. Я вспоминаю, что в одном месте к парковому забору примыкает небольшой двор и гаражная зона «Мотор». Там живут так называемые «беспредельщики», не желающие примыкать ни к одной группировке. Поэтому их лупят все. А они с азартом вылавливают и бьют всех одиночек из двух соседних графств. Это, собственно, пока самое слабое звено моей диспозиции. И время как раз подходящее для охоты…
Есть объект!
Не в форме, но габариты не замаскируешь. В сквер не заходит, топчется у бочки с квасом на входе. Инспекторша сегодня в цветастом сарафане, в руках — хозяйственная сумка, на голове — мятая соломенная шляпка мышиного цвета. Лица почти не видно. Если бы не комплекция — не узнал бы.
А это точно она? Вглядываюсь. Ну, да. Ухватки, ужимки — все ее. Так! В магазин заходит. А, ну ведь время еще не подошло, правильно. Будем ждать…
— Эй, ты с какого района?
Вот же, вспомни беса…
Мальчишка моего возраста стоял под забором, на решетке которого образовался мой наблюдательный пункт, и вызывающе смотрел вверх. Чуть поодаль по рву не спеша двигались три фигуры постарше, шурша травой
— С какого района, спрашиваю?
Я вздохнул. Стандартная формула для начала задушевной джентльменской беседы. Ведь, без разницы «с какого района», все равно ведь бить будут. К чему этот бессмысленный дворцовый этикет? Беспредельщики, одним словом.
Может по накатанной?
— Excuse me? I don't exactly understand your question.
— Фигли ты там лепечешь? В рыло дать?
Ну, да. Тут не до заморских нежностей. Тонкие материи как-то не уместны.
Оцениваю диспозицию. Не, силовой контакт я, пожалуй, не потяну. Единственное преимущество — я сверху на заборе.
А, нет. Нет преимущества — идущий сзади боец неторопливо запрыгивает на оградку, фактически отрезая мне путь к потенциальному отступлению. Бегство безнадежно. Эти зверьки всю жизнь бегают как мустанги, просто не оторвусь. Ну, вот как же вы некстати! Теперь придется что-то выдумывать или… огребать. Нужен нестандартный подход.
Может быть так попробовать? Спрыгиваю вниз. Поворачиваюсь к приближающейся рати задом и поднимаю майку, демонстрируя лиловый синяк на всю спину.
Молча подходят.
— Ну, и дальше?
Во-от! Разговор начинается.
Конечно, видали они синяки и похлеще. Опасность того, что начнут бить сразу сохранялась, но… бить по синяку. Не комильфо. Картина легких увечий на самую малость приостанавливает их бойцовский пыл. На какие-то пару секунд. Ну, теперь ход за мной. Не ошибись…
Поворачиваюсь к опасности лицом.
— Две морды, — говорю трагически, — две бандитские морды: жирная баба и кент лет тридцати. Плющат пацанов на Коммунарке. Кидают в багажник и куда-то увозят. Друга моего вчера. Увезли. Пока ломали его, я смылся. Чуть хребет не сломали. Видали? Бабу я нашел. Там. В магазин зашла. Ждет кента своего. Поможете, братва? Отследить надо…
Полная ахинея. Но с расчетом на заманчивое приключение. Я помню, что подобные страшилки были довольно популярны среди мелкой шпаны, хотя тут парни слегка постарше. Но может, прокатит?
— Вон она, — в панике махаю рукой на объект и картинно прижимаюсь к забору, — Стрём, пацаны!
Просто не даю им возможности пораскинуть мозгами. Сразу включаю экшен. Казаки-разбойники. Действовать — не думать. Мальчишки инстинктивно пригибаются во рву. Тот, кто на заборе — прячется в кустах.
Не давать опомниться:
— Давай так. Ты, мелкий, идешь, не прячась, вдоль дома. Трешься возле кваса, — «мелкий» на год старше меня как минимум, но он уже в азарте, не бычит и рвется в бой, — Стой, скажу когда. Ты, рыжий, с другой стороны, к той сапожной будке, паси оттуда. Там, наверху, не отсвечивай, сиди в кустах, наблюдай.
А-а…
— А, ты, здоровый, вместе со мной. Типа, по скверу гуляем. Все пасут до упора, встречаемся у «Шлема». Пошли. Гоу-гоу!
Охреневшие от темпа подачи вводных из уст недавней жертвы и полного отсутствия плюрализма мнений, а также в предвкушении неведомых приключений, пацаны рассыпаются по боевым постам.
Здоровый по-братски кладет мне руку на плечо, и мы неспешно двигаем в направлении сквера.
Кажется, бить не будут.
Хотя…
* * *А вот интересно, современные дети повелись бы на этот мой сумбур?
Думаю, нет.
Дети двадцать первого века с пеленок уже практичны и недоверчивы. Их на мякине не проведешь. Вот, такой вот отпечаток времени. Проклятое советское прошлое, а детвора наивна, романтична и хулиганиста. В противовес нашей — в большинстве своем циничной, корыстной и эгоцентричной. Хотя там, в будущем — на дворе торжество свобод и демократии.
Парадокс…
Я специально выбрал в напарники лидера, чтобы меня не заподозрили в развешивании лапши на беспредельных ушах. «Братва», если честно, больше мне мешала, чем помогала. Зато избавился от разбитого носа и лишних синяков. Мои агенты-щупальца охватывали сквер кольцом и выглядело это довольно естественно. Просто бегают себе пацаны, играются в «войнушку».
Все равно, было слегка тревожно: не вспугнули бы кого не надо.
«Контакта» пока не было. Тетка, выйдя из магазина, стала ковыряться в россыпи арбузов перед крыльцом гастронома. Щупала зеленые тушки, сжимала ладонями, прикладывала к уху. Сама шныряла глазами туда-сюда. Явно кого-то ждала.
Не так пасем, не так! Зря я полез со своей инициативой, надо было Ирину послушать.
С другой стороны, «с паршивой овцы»…
С надрывным гудением на остановку подъехал троллейбус, незабвенное творение завода, носящего имя пламенного революционера Урицкого. Мы с напарником уже рядом с остановкой и нацеливаемся войти в сквер, на центральную его аллею.
И тут я резко останавливаюсь.
Наши!
Из троллейбусной подножки легким прыжком беспечного тюленя десантируется мой «любимчик», капитан Госбезопасности Гришко в характерных летних тапочках. «Голубая молния» с небес. «Кто, кроме нас?»
Пытаюсь спрятаться за своего помощника.
Стыдуха! Значит, Ирина все-таки успела все доложить, и моя «подстраховка» оказалась совершенно не нужна. А может, и вредна. Надо срочно сворачивать самодеятельность и возвращаться на базу.
— Тише, тише. Стой! — шепчу я, прячась за тельце партнера и заведомо пресекая поток назревающих вопросов, — Не поворачивайся. Вот он. Кент! За спиной у тебя.
Капитан, стрельнув глазами вокруг и не обратив на нас никакого внимания, легкомысленно зашагал прямо по аллее. Ну и кто из нас хреновый конспиратор?
— И что делать? Что делать-то? — парень паникует, это плохо, — Сваливать надо!
— Стой. Стой. Вот так, — успокаиваю напарника как испуганную лошадь и с каждым словом делаю по маленькому шажку вокруг него, скрываясь от позора, — Стой. Еще чуток. Вот та-ак. Вот… так!!!
С последними словами резко прыгаю на проезжую часть, в пару скачков догоняю трогающийся троллейбус, и цепляюсь за металлическую лестницу на его корме.
