Вахтовик - Владимир Мухин
Как только поднялся на ноги, мама меня отряхнула и запричитала, голося о том, какой я несчастный. Мол, «бедному мальчику сложно» в этом жестоком мире и все такое.
— Мам! Мама, хорош! Послушай, меня внимательно! — сказал, положив руки даме на плечи. — С этого дня я стану другим человеком!
— Как? — подняла брови мать.
— Ну… В смысле начну развиваться. Займусь работой по дому, спортом, уроками.
«Блин, что вообще делают эти мажоры? Бред какой-то несу»
Несмотря на странную речь, мама серьезно кивнула. Я выдохнул и продолжил.
— Научусь сам решать проблемы. Смогу за себя постоять. Мне больше не придётся прятаться под кроватью, понятно?
— Да… молодец. Это хорошие слова, — просияла женщина. — Но знаешь…
— Штаны тоже буду сам надевать, если ты об этом!
— Нет. У меня другой вопрос, Даня…
— Какой? — убрав руки, спросил у матери.
— Тебя не подвергали сексуальному насилию те похитители?
— Чего блин???
— Скажи, если так. Я правда никому не скажу. Просто у меня плохое предчувствие было.
— Твою мать, да вы сговорились! — выпалил и рванулся к двери.
Все это пустые слова. Нужно доказывать делом. Нормальным, мужским делом, прям как на северах! Так что болтать больше нефига.
Остаток дня я гулял возле дома, собирал информацию в интернете, пытался разобраться со школьной программой этого малолетки. Да, ему было восемнадцать годов, но он еще в школе учился. В элитной старшей магической школе и еще что-то там.
Пока что были каникулы. Но они скоро закончатся. Так что надо хорошо подготовиться, чтоб не быть полным олухом, когда вернусь на учебу.
Конечно, учиться с нуля это глупо. Надо понять хоть примерно, что мы проходим. А дальше память Даниила подскажет. Она уже начала пробуждаться, я чувствую. Правда, пока очень слабо.
Так вот, первый день моего мажорства прошел вполне гладко. Меня не спалили и не отправили на костер или в дурку. А это уже достижение!
Ночь прошла незаметно, как это часто бывает. Второй день начался довольно бурно, и принес массу сюрпризов.
Первым из которых был осмотр лекаря. Сухой старикашка в белом халате заставил раздеться догола. Смотрел на меня как-то странно. Как будто был чертовым… Нет, не может быть фу!
Ладно, он еще водил по мне светящимися камнями, надевал на голову стальной обруч, подключал приборы с проводами. Еще много писал в тетрадку. Я думал, что мне хана. И медицинская мумия скажет:
— Все хорошо. Закопайте.
Но все оказалось не так. Док перечислил кучу каких-то болячек. В основном магического характера. У меня Эра-ток перекрыт, духовное ядро сформировано плохо. Еще что-то там, я не понял.
Но в целом «хер в порядке жить буду». То есть, эти сектанты в подвале ничего особо не повредили. И я, несмотря на все травмы, еще ого-го. На пенсию пока рановато.
Хмм, если так, это странно! Мне пробивали тело почти что насквозь. После такого можно примерить деревянный макинтош, как в том фильме. А если нет, будешь мучиться долго. Да и шрамы останутся точно.
У меня с этим было ништяк. В местах проколов остались лишь мелкие пятнышки, которые мог разглядеть только я. Потому что помнил, куда конкретно кололи. Доктор не обратил на них никакого внимания. А говорить я пока что не стал.
Так вот, одевшись после осмотра, хотел отправиться есть. Организм малолетки требовал еды больше, чем так солярки в зимний период.
Но не тут-то было. В комнату постучался слуга, который сказал, что мне надо посетить экзорциста. Специалиста по подселению враждебных сущностей и все такое.
Тут стало не на шутку очково! Во-первых, я и есть враждебная сущность, которая сидит в барчуке. Во-вторых, там в подвале, мое тело могли заразить некой дрянью. Например, подселить суккуба, жучок там… какой-то поставить. Неспроста они меня тыкали! Не-с-про-ста!
Значит, осмотр экзорциста мог кончиться веселеньким ритуалом. В результате которого, меня вынесут вперед ногами. Смотрел я фильмы такие… Когда в битве священников против демонов больше всех страдал сам носитель. А демон, весело показывая фак, вселялся в очередной инкубатор. Не хотелось бы так, а что делать…
Проявив всю сопливость Данилки, попытался упереться, сказав, что чувствую себя хорошо. И что не позволю копаться в моей душе какому-то изгонятелю дьявола.
Уловка не прокатила. Мне было сказано, что это приказ отца. Сам он сегодня в отъезде. Но дал жесткое распоряжение охране доставить меня в ритуальную комнату, даже если предстоит тянуть волоком.
Ничего не поделать. Богатые тоже плачут, как говорится. Молясь всем богам солнечной системы, я нехотя поплелся в подвал, где оборудовал для себя место наш гуру.
Мужик оказался обычным. Никакой тебе короны из листьев, рясы священника или члена во лбу. Просто дядька, чуть полноватый, в деловом пиджаке.
Зато у него было много примочек. Какие-то странные свечи и благовония, светящиеся кристаллы, коврик с необычными иероглифами.
Он быстро превратил нашу кладовку в ту самую камеру, где меня резали. Потом напустил дыма, пахнущего лекарствами, и стал петь…
Да, орал как мартовский кот. Причем на испанском языке. Точнее, я толком не знаю. Было похоже на испанский, а так… хрен бы с ним.
Куда важнее другое. Меня заперли в комнате с этим Андреем Разиным… Если честно, то правда чем-то похож. Он заставил стать на колени и покрошил мне на голову некий пепел, песок или просто мусор.
Честно сказать, я стремался. Ритуал внушал леденящий ужас. Секунда, вторая, третья. Сейчас ка-а-а-ак заорет:
— Пришелец! Живьем брать де-е-е-е-демона!!!
Все, меня распнут на кресте, а потом… Да ни хрена не будет потом. Он попадет в рай за хорошо проделанный ритуал, а я просто сдохну. Ништяк… Довахтовался Серега.
Пока меня трясло как под током, дядька продолжил чудить, прыгая в темной каморке, как Леонтьев на корпоративе.
— Так, духовный образ нормален! — в конце концов, сказал он.
— Что? То есть, там точно ничего нету? — пересохшим ртом спросил я.
— Хмм, ну ваша душа, господин, не по годам
