Красная дорама (СИ) - Денис Георгиевич Кащеев
Но, как бы то ни было, к цели мы двигались…
А затем выползли к развилке, и я остановился под дорожным указателем. Достал карту, сверился с ней, подсветив себе фонариком телефона — да, вне всяких сомнений, это было то самое место. Фломастер уводил отсюда направо. К китайской границе следовало держаться левее…
— Что такое? — озабоченно спросила у меня юная пассажирка. Кажется, уже во второй раз — на первый вопрос я попросту не ответил.
— Сейчас… — выдвинув хромированную подножку, я слез с мотоцикла. Неспешно обошел вокруг него. Задумчиво постучал мысом ноги по переднему колесу…
— Что-то не так? — в голосе Хи Рен звучал уже настоящий испуг.
— Да как тебе сказать…
Я зачем-то снова развернул карту. Ничего нового на ней, понятно, не увидел.
— Мы что, заблудились? — ахнула девочка.
— Не совсем… — убирая карту, в карман, я наткнулся там на телефон Лим — который собирался сразу выкинуть, да как-то забыл. Хорошо хоть выключить его сообразил!
Размахнувшись, я зашвырнул трофейный гаджет в темноту. Судя по последовавшему всплеску — в воду.
А еще ведь остается пистолет…
От него я все же пока избавляться не стал.
С тоской посмотрел направо. Бросил быстрый взгляд налево. Снова — направо. Потом — на растерянную Хи Рен…
Рассеянно нащупал в кармане пиджака пачку юаней… В другом — запечатанный конверт Джу…
Опять перевел взор на девочку у руля байка…
— Чон- сонсэнним, давайте уже поедем… — пробормотала школьница в интерком.
Едва ли она сумела бы угадать мои мысли, но не понять, что творится нечто неладное, ясное дело, не могла…
— Чон- сонсэнним, поехали, пожалуйста!
— Поехали, — кивнул я, сплюнув на обочину — и вернулся в седло мотоцикла.
Свернули мы направо.
50. За развилкой
Через несколько километров после ключевой развилки я снова остановился, но уже совсем по иной причине: почувствовал вдруг, как само собой просыпается в груди знакомое ощущение. Подождал минуту, подождал другую, бесцеремонно цыкнув на начавшую было роптать Хи Рен — но до «раскола реальности» никак не доходило. Не иначе, обозначив себя, жестко выдрессированная мной за последние дни «искра» терпеливо ждала команды — с каким временным промежутком работать.
Ох, никакой, понимаешь ли, инициативы — сплошная заорганизованность… Мне-то откуда знать, о чем тут речь?
Я глянул в карту: где-то через километр нам предстоял поворот на грунтовку — может быть, это и есть ключевая точка? Ехать дотуда с нашей скоростью по этой темноте — минуты полторы-две. Ну, пусть будет полторы, чтобы с запасом…
Я аккуратно раздул «искру»…
— Заглушить двигатель! Убрать руки с руля! Предъявить документы!
Ко мне подступает очередной офицер, на сей раз — старший лейтенант, с коричневым шевроном Кукка анчжон повисон на рукаве форменного кителя. Эмблему я замечаю поздно — уже неосторожно остановившись. Знал бы раньше, тогда бы… А что тогда? Да и не важно уже, собственно…
На боку у старлея расстегнутая кобура, но всей группы поддержки — лишь какой-то штатский хмырь. А, нет: на встречке, на обочине, еще кто-то, сидит в машине с погашенными фарами. Ну, хоть бронетранспортер на сей раз не подогнали…
Уже привычным жестом я протягиваю офицеру пропуск. Но тот на документ даже не смотрит.
— Жалкая подделка! — заверяет безапелляционно. — Слезайте с мотоцикла оба, живо!
Моя рука дергается к кнопке стартера, штатский почему-то шарахается в сторону, старлей хватается за кобуру… Рев мотора заглушает звуки выстрелов, что-то могучим тараном бьет меня в область уха — и больше я уже ничего не слышу и не вижу…
Э, нет: стоп! Так дело не пойдет!
Я тряхнул головой, восстанавливая целостность мироздания вокруг себя.
Что ж, ясно: тормозить и глушить двигатель — не вариант. Значит, надо постараться проскочить… Что по такой дороге, конечно — та еще задача: чуть ускоришься — запросто можно шею сломать, злодею-старлею и стрелять не надо будет…
Я повторно обратился к «искре» — теперь с мыслью: «Еду без остановки! И что будет?»
Ага, вот и та самая парочка на обочине. Штатский — почему-то именно он — резко выкидывает в сторону руку с жезлом: типа, стоять-бояться! Вместо тормоза жму на газ. Краем глаза успеваю заметить, как старлей тянется к пистолету…
Снова удар — только теперь в спину. Сразу за ним — еще один. Байк вихляет, как маркитанская лодка, и я вываливаюсь из седла на шоссе — если, конечно, эти колдобины можно так назвать. Отчаянно вопит Хи Рен…
То есть так тоже не годится.
И что тогда делать? Разворачиваться и возвращаться к той развилке? Раз уж не получилось?
Ведь не получилось же? Я не всемогущ, в конце концов!
Уж не знаю, сам я опять коснулся «искры», или та все же решилась малость посамовольничать, но мир вдруг треснул в третий раз подряд, и я услышал, как говорю своей пассажирке:
— Надо ехать назад.
— Почему? — недоумевает та.
— Впереди засада.
— Откуда вы знаете⁈ — удивляется она пуще прежнего.
— Не могу объяснить. Но это правда.
— А как-нибудь объехать? — почему-то верит мне девочка.
— Тут единственная дорога, — в подтверждение я разворачиваю карту.
Какое-то время мы ее дружно изучаем.
— А обойти пешком? — предлагает мне затем юная спутница.
— По рисовым полям? — скептически кривлюсь я, уточнив «легенду» карты. — Уже, небось, залитым водой под посадку? Без компаса? — навигатора в моем телефоне, понятно, нет. — Без ориентиров? — темно же…
— Но надо же что-то делать! — упрямо спорит школьница.
— Так попытались…
С той стороны, откуда мы недавно приехали, мелькает огонек. Через несколько секунд становится ясно, что это чьи-то яркие фары.
Я выруливаю на обочину, чтобы беспрепятственно пропустить попутку.
— Чон- сонсэнним, надо же что-то делать! — с надрывом повторяет Хи Рен.
Чужие фары
