Уполномоченный - Иван Владимирович Булавин
- Может, ну их нафиг? – с обречённостью в голосе спросил прапорщик. – Они ведь… всё равно, это не жизнь, как животные ведь.
Понятно стало, что он собирается просто палить по толпе, заранее оправдываясь за убийство людей. Но Иванов его мнения не разделял, люди в рабстве уже не одно поколение, они покорно идут по приказу хозяина, но пока что не окончательно деградировали, они остались людьми, иначе не бежали бы в горы к старой тётке Галине, что переправляет их по пещерам. Нет, это люди, они ни в чём не виноваты, они не заслужили смерть…
Усилием воли он заставил себя успокоиться, встал на ноги, поймал в прицел фигуру из заднего ряда и потянул спуск. Пять хлёстких выстрелов всколыхнули воздух с небольшим интервалом. Пять гибких фигур рухнули, толпа заволновалась, черти, что прятались среди людей отдавали какие-то команды, а потом…
Случилось то, чего они оба не ожидали. Верили в людей, но на такое не надеялись. Забитые рабы, до дрожи в коленках боявшиеся своих рогатых хозяев, вдруг вспомнили, кто они есть, а может, отчаяние овладело ими, и они решили, что так и так умирать. Толпа набросилась на своих мучителей. Там наверняка были маги, способные мучить людей заклинаниями. Вот только скольких каждый сможет контролировать? А если человек находится за спиной? А если мага одновременно будут бить с разных сторон? А если ему как следует сдавить горло.
Замес был эпический, соотношение сил разобрать было сложно, только примерно, полторы сотни людей и пара десятков чёрных, где-то так. Все стояли плотно, только в один момент Иванов сумел разглядеть, как два человека оттаскивают в сторону фигуру чёрта и что есть сил лупят по голове. Дёрнулся было помочь им, но сам себя одёрнул.
Схватка закончилась. Люди, опомнившись, бросились бежать, оставив на поле боя быстро остывающие трупы хозяев. Часть людей передвигаться не могла, всё же достала их изуверская магия. Их тащили другие. Иванов лишь вздохнул, пожелав им удачи. Вряд ли спасутся, до гор слишком далеко, верховые догонят. Впрочем, есть ли ещё верховые, а если есть, то чем они займутся, беглыми рабами или особо опасными диверсантами. Шансы у них есть, пусть попробуют.
Иванов, проводив взглядом толпу, мысленно пообещал себе вернуться. Сколько там чёрных? Он уже не помнил, но был уверен, что патронов у него хватит, будет убивать их быстрее, чем они размножаются. Эти существа жить не должны.
- Светает, - заметил Артём, глядя на тонкую полоску света над горизонтом. – Пойдём.
Выждав ещё минут пятнадцать, они спустились с холма на противоположной стороне и двинулись по заросшей свежей травой тропинке. Тропинка эта была странной, она извивалась и иногда скручивалась в спираль, но кое-как продвигаться по ней было можно. Они добрались до крайних домов, а там трава заканчивалась, уступая место странной, словно бы мёртвой земле.
- И куда дальше? – спросил Иванов.
Артём только тяжело вздохнул. С тропы можно было свернуть на три широких улицы, вот только они не решались это сделать, каждый помнил, что шаг в сторону может быть смертельным. Попробовали бросать камни. Толку ноль. Пришлось остановиться и подумать.
- Может, покричим? – предложил Артём. – Ну, там, Аквамен, выходи, мы за тобой пришли.
- Ты себе город представляешь? – скептически спросил Иванов. – Он большой, и объект сейчас может сидеть в совершенно другой части. Тут можно в матюгальник кричать, всё равно не услышит.
Прапорщик присел на корточки, отхлебнул воды из фляги и собрался было растянуться на траве, но тут же замер.
- Миша, а что там за квадрат?
- Где? – не понял Иванов.
- Да вон, доска какая-то на стене, там, вроде буквы.
Доска была школьная и буквы на ней имелись, написаны жирно, но прочитать нельзя из-за толстого слоя пыли. Проблему эту решили несколькими бросками камней. Доска от удара загудела, пыль осыпалась, образовав небольшое облако, и их взору предстали буквы.
Орлиным зрением оба не отличались, но оптика проблему решила.
- Путник, если ты хочешь войти, следуй по улице, названной именем великого русского поэта, - прочитал Иванов. – Это к чему?
- Известно, к чему, - Артём посмотрел на него, как на недоразвитого. – Это Вассерман ребус загадал. Чтобы никто, кроме людей не прошёл. Давай искать, ты поэтов знаешь?
На одной из улиц на стене дома нашлась табличка, край её проржавел и отвалился, но на оставшейся части легко читалась фамилия Сергея Есенина.
- Бинго! – Охрименко потёр руки и бодро шагнул вперёд.
- И на кой было ребусы загадывать? – Иванов почесал затылок и последовал за товарищем. – Нет бы просто написать.
- Нихрена ты, Мишка, не понимаешь? – с довольным видом сообщил его спутник. – Вот смотри, его враги кто? Правильно, черти. А у чертей в рабстве люди. Люди деградировали, но по-русски говорят. Так?
- Так, - согласился Иванов.
- А кто-то, возможно, умеет читать, может такое быть?
- Ну.
- Так чего стоит чертям заставить раба прочитать подсказку, если она открытым текстом написана? А вот поэтов русских рабы вряд ли помнят, к тому же соседняя улица Чёхова, а дальше идёт Жданова. Смекаешь? Три фамилии, кто из них поэт?
- А что мешало методом тыка пройти?
