Звенья одной цепи - Юрий Артемьев
Несмотря на то, что выглядел парень, как типичный растаман, болтать с ним было интересно. Казалось, что не было тем, про которые Джон хоть что-то да не знает. Часа через три, я реально проголодался. Ведь и завтрака, как такового у меня сегодня не было. Хотя чай с печеньками, чем не завтрак…
Предложил Джону пообедать со мной. Он был не против, только сразу предупредил меня, что вырос на фастфуде, и готовить совсем не умеет. Зато у него неплохо получилось комментировать все мои действия. И это было реально полезно.
Я резал лук и натирал на тёрке морковку. Джон переводил мне, с дополнениями и разными вариантами моих действий. Я чистил картошку и варил сосиски. Джон переводил.
К тому времени, как я приготовил обед, моя голова уже пухла от обилия новых слов. Хорошо ещё, что у меня хорошая память и способности к языкам остались ещё из прошлой жизни…
Джон похвалил мою стряпню и сказал, что готов приезжать ко мне каждый день, если его тут будут хорошо кормить.
«Это ты ещё не знаешь, как Лёшка готовит.» — подумал я.
Моя кухня — это в основном совсем простые холостяцкие блюда. Просто, быстро и сытно… А Лёха на кухне — просто волшебник. Ну, ладно… Я что-то отвлёкся.
* * *После обеда Джон недолго ещё поболтал со мной, пока его не сменили «двое из ларца».
Вот если бы поставить их рядом друг с другом, то было бы видно, что они не братья и даже не дальние родственники. Но по отдельности… Оба были высокие здоровые мордатые такие… Причём у обоих была одна и та же фишка: Лица красные, как у заядлых алкоголиков. Хотя перегаром от них вроде бы не пахло. Воняло каким-то дешёвым советским одеколоном. Я уж и не разберусь сейчас даже, «Шипр» это или «Тройной»? Смешавшись с запахом пота аромат этого парфюма был омерзительным.
Ну а в остальном, всё было, как у братьев-близнецов, одинаковым до мелочей. Серые безликие костюмы, стиранные-перестиранные белые рубашки, лоснящиеся в районе узла галстуки, начищенные до блеска полуботинки. И красные рожи в придачу. Ну, чем не близнецы?
От чая они отказались, хотя и разместились вместе со мной на кухне. А потом началось…
* * *Что такое перекрёстный допрос, я знал и раньше. Сам такой способ применял и не раз к некоторым отъявленным злодеям. Ну а уж игра в «доброго» и «злого» полицейского — стара, как мир… Один из красномордых нависал надо мной и задавал вопросы «страшным» голосом настолько прямые, что отвечать на них прямо, это всё равно, что сразу чистосердечное признание написать во всех семи смертных грехах. Зато другой его периодически перебивал и начинал спокойно объяснять мне, что им всё равно «всё известно», а мои ответы, это только формальность… Не знаю я, что конкретно им известно, зато точно знаю, о чём они не знают…
Было видно, что им дали почитать моё личное дело. Всё их вопросы по моей биографии были конкретными с точными датами. Хотя некоторые года и даты они, то ли случайно, то ли специально путали. Приходилось их поправлять в нужных местах.
Откровенно глумиться и издеваться над ними я не стал. Ребята же на работе… Но, чтобы как-то поддерживать «беседу», включил режим бравого солдата Швейка. Ну да, того самого, которого судебные врачи признали идиотом, в виду «полной психической отупелости и врождённого кретинизма».
Я уже рассказал этим мордоворотам несколько тупых анекдотов и парочку выдуманных «настоящих историй» из жизни детдомовцев. Учитывая то, что раньше я их никогда не видел, а они соответственно никогда не видели меня, то воспринимали они мои слова «за чистую монету».
Через час в квартиру вошёл майор Васин, а «двое из ларца» растворились в сумраке подступающего вечера, как тень отца Гамлета…
— Ты чего тут Ваньку валяешь? — спросил меня куратор, явственно давая понять, что всё, происходящее в квартире он прекрасно слышал.
— А разве я должен откровенно разговаривать со всеми неизвестными мне ранее людьми, честно отвечая на все их вопросы?
— Но это же были наши сотрудники?
— Они мне не представились, даже не назвали своих имён…
— Но ты же понимаешь, что чужие тут не ходят?
— Как и двое сотрудников в милицейской форме, один из которых убил тётю Наташу…
После упоминания о погибшей сотруднице Васина, как бы даже передёрнуло…
— Не путай. Там были ряженые бандиты, а это были сотрудники особого отдела…
— Ага. Как и подполковник Хмара, который хотел меня посадить за свою дочку?
— Ты разве не понимаешь, что от твоих ответов на вопросы зависит твоё будущее.
— Я это знаю. И даже понимаю, что от этого зависит не только моё будущее, но и моего брата… И ещё нескольких близких мне людей. Но не этим же клоунам отвечать? Они не на того напали…
— Я это заметил.
— Я готов ответить на любые вопросы, товарищ майор. Только пусть они будут по существу.
— А до этого были не по существу?
— Это была клоунада в попытке подловить меня на лжи.
— А ты что…Никогда не врёшь?
— Вам не вру. Просто не всё говорю.
— Почему?
— А вы всегда всё о себе говорите?
— Ну…
— Никто о себе ВСЕГО никогда не расскажет. У каждого есть в глубине души такие заповедные места, в которые не допускают даже самых близких и родных людей…
— Ну… В чём-то ты прав. Но сейчас немного другая ситуация. И от твоих ответов зависит…
— Задавайте!
— Что?
— Задавайте вопросы, товарищ майор! Я готов ответить на всё. Ну, почти на всё…
— То есть ты оставляешь для себя что-то такое, которое не расскажешь никому?
— Конечно.
Васин сделал многозначительную паузу, а потом ответил жёстко и безапелляционно:
— В таком случае, ты нам не подходишь.
— Хорошо. — я не
