Евгений Прошкин - Слой

Именем Народного Ополчения...

Где-то в стороне раздался оглушительный треск, и в переулок вкатило несколько мотоциклистов. Первый, самый жирный, самый бородатый и самый пьяный, остановился как раз между Костей и подходившим к подъезду Панкрашиным. Выставил короткие ножки, привалил мотоцикл набок, обернулся, что-то пролаял своим друзьям... Все, Панкрашин скрылся. Возвратная пружина парадной Двери истошно скрипнула и отделила их друг от друга.

Костя смотрел на оклеенную объявлениями дверь, как на личного врага. На байкеров он почему-то не злился.

Подбежав к парадному, он ухватился за ручку, но заметил домофон. Скверно. Константин трижды ткнул наугад. После второго, похожего на телефонный гудка в динамике зашуршало.

— Кто там? — на всю улицу проблеяла старуха. Наверняка глухая и малограмотная. Где-то водятся и нормальные, но ему всегда попадались только такие.

— Почтальон.

— А? Кто?

— Почта, — гаркнул Костя, но в этот момент рядом взревели мотоциклы, и он сам не услышал, что сказал.

— Сидите дома, — непонятно к чему заявила старуха. — Не балуйтесь.

Константин сплюнул и поспешно набрал новый номер. Пять гудков — молчание. Опять на «сброс» и пальцем по кнопкам. В принципе, можно было не торопиться — на лестнице уже не застать.

— Кто?

— Откройте, пожалуйста, у меня срочная телеграмма.

Замок клацнул раньше, чем он успел договорить. Спасибо тебе, интеллигенция. Костя подумал, что он и сам такой же — квашня форменная.

Бегом в подъезд. Два лифта: оба свободны, и оба где-то наверху. Пятый этаж. Заплеванная лестница, пустая бутылка на ступенях и засохший кусок какой-то еды. Для чего, спрашивается, домофон ставили? Не о том все, не о том.

«Что-то сегодня на меланхолию сшибает, — подметил Константин. — Настя постаралась, с самого утра запилила. Денег, видишь, в доме нету. Откуда им взяться-то? География — предмет не экзаменационный. Да нет, не в этом дело. Медея Арутюновна вообще музыку ведет, а как-то же умудряется: что ни праздник — к ней целая очередь с презентами. Столько натащат, что сына из дома вызывает. Там, конечно, одни конфеты, ну так ему, как мужчине, несли бы коньяк. Да пусть бы и конфеты — хоть для Насти радость. Строже надо быть, строже. Бить их, этих детей, что ли? Характера не хватает...»

Панкрашин все не открывал. Костя позвонил четвертый раз — длинно, по-хамски, как звонят только менты и рекламные агенты. Оценил дверь — наскоком не взять: бронированная, сволочь, с двумя замками.

Внутри отчетливо передвинули стул, потом кто-то прошел в скрипучих ботинках — близко-близко. Он что, дома не разувается? Костя ощутил чье-то внимательное дыхание за дверью и позвонил снова. С той стороны перестали таиться и сдвинули массивный засов. Он сунул руку в карман и вернулся пальцем на спусковой крючок.

— Заходи.

Бандит. И даже удостоверения не нужно, по рылу видно, что бандит. Не лубочный персонаж с пудовой голдой на шее — это нынче не модно, братки из Закукуйска и те небось цепей уже не носят, — однако типаж вполне определенный. Взгляд — без страха. А кто сейчас не боится? Одни бандиты. И дураки.

— Заходи, — повторил крепкий человек в скрипучих ботинках и в таком же почти плаще, как у Константина. Разве что не из кожзаменителя.

Панкрашина в прихожей не было. Костя осмотрелся — однокомнатная, стандартной планировки. Все двери, включая кухонную, закрыты. Откуда-то послышался приглушенный плач и возня. Затем негромкий удар. Гости, стало быть. На улице он никого не видел. Давно ждут.

— Друг? Родственник? — осведомился Крепкий, втаскивая его через порог и лязгая засовом. — Не вовремя ты, родственник, — с сожалением сказал он, подталкивая Костю к комнате.

— И много он вам задолжал?

— А ты что, спонсор? — гыкнул Крепкий. — Деньги раздаешь?

— Иногда. Особенно тем, кто...

Теперь у Кости был повод обернуться, и он им воспользовался. Незнакомец ждал продолжения и заранее закипал, а под его плащом покачивалась тяжелая, свиной кожи, оперативная кобура — пустая. Пистолет уже в руке. Смешной и нерентабельный «Макаров». Стрелять не станет, он здесь не за этим. В отличие от Кости.

«Штайр» не шелохнулся, лишь звонко провибрировал: «то-то-тоц», и из груди Крепкого выплеснулись три коротких фонтанчика. Константин перехватил пистолет и проследил, как тело валится на дешевый торшер. Надо же, у них с Настей точно такой. Падая, Крепкий сбил абажур и раздавил лампочку.

— Что у тебя там? — раздалось из комнаты. Это не Панкрашин. Другой голос — тоже без страха.

— "Скорую"! — крикнул Костя. — Ему плохо!

— Ну, нах!.. Кому плохо?

В прихожую, застегивая ширинку, вылез еще один Крепкий.

— Ты, нах... — обронил он, натыкаясь взглядом на труп у стены. Его пальцы затеребили непослушную пуговицу, но глаза уже поднялись на Костю и вновь опустились на тонко курящийся ствол «штайра».

Сберегая патроны, Константин выстрелил одиночным в ухо и потянул дверь. Крови, как он и думал, в комнате не было. Привязанный к стулу Панкрашин уморительно скакал на месте, а молодая, но совсем не красивая женщина — надо полагать, жена — рыдала в углу, вяло натягивая на живот изодранный халатик.

— Вы кто, милиция?

— Ага, — кивнул Костя. — Чего они хотели?

— Компаньон подставил... проценты идут... — замямлил Панкрашин, бестолково дергая толстую веревку.

— Что же вы раньше? — всхлипнула женщина. — Надо было раньше...

— Почему не звали на помощь?

— Да кто придет-то?

— Ну я же пришел.

— Надо было ра-аньше, — завыла она. — Ра-аньше-е!..

— Сожалею.

— Развяжите меня, — попросил Панкрашин.

— Это успеется. Я хотел бы кое-что уточнить. Три фамилии: Нуркин, Немаляев, Кочергин.

— Норкин? Не знаю такого. Да развяжите же!

— Врешь. Кочергина, черт с ним, мог и забыть, а вот Нуркин... не верю.

— Вы не из милиции? — запоздало насторожился Панкрашин.

— Федя, он не из милиции, — подтвердила женщина.

— Из Ополчения мы, — представился Константин, присаживаясь на низкую софу. — Из Народного.

Федя изогнул брови в дикий зигзаг и выпучил глаза.

— Переигрываешь, полковник, — упрекнул, покачав головой, Костя. — Разве так удивляются? Это из детского утренника, а у нас с тобой пьеса для взрослых.

Он снял плащ и, аккуратно положив его рядом, поправил на плече винтовку — вместо предупредительного выстрела.

— Правда, правда, — засуетился на своем стуле Панкрашин. — Не знаю я никакого Норкина, клянусь!

— Он правда не знает, — поддакнула женщина.

— Слова, слова, слова... — разочаровался Константин. — Мне бы попозже зайти, чтоб вас сперва эти ухари обработали.