Алексей Калугин - Игра в реальность

– Отпусти меня, – сказал Витька. – Уже можно.

Я разжал пальцы и только после этого понял, с какой силой сжимал все это время Витькину руку.

– Ну, какие будут соображения по поводу того, где мы оказались? – поинтересовался Витька.

Я растерянно покачал головой из стороны в сторону.

– Понятно, – кивнул Витька. – Мне тоже эта местность кажется незнакомой.

– По-моему, это вообще не Земля, – с трудом выдавил я из себя.

– Почему ты так решил? – спросил, наклонив голову к плечу, Витька.

Я молча указал пальцем на небо.

– Похоже на планетарий, – сказал Витька, быстро глянув в указанном направлении.

– Мне страшно, – свистящим полушепотом произнес я.

– А думаешь, мне – нет? – криво усмехнулся Витька.

Хлопнув себя по карманам, он достал помятую пачку, вытянул из нее сигарету и сунул ее в угол рта. Пытаясь прикурить, Витька щелкнул зажигалкой. Колесико зажигалки провернулось, скользнув своей рифленой поверхностью по кремню, но не высекло даже искры.

– Черт! – Зажав в кулаке, Витька как следует встряхнул зажигалку и снова попытался зажечь ее.

Результат был тот же самый.

– Да чтоб тебя!..

Витька еще раз щелкнул зажигалкой.

– Наверное, кремень стерся, – сказал он и сунул зажигалку в карман. – У тебя, как я догадываюсь, ни зажигалки, ни спичек нет?

Я с сожалением развел руками.

Беззвучно выругавшись, Витька смял сигарету и бросил ее на песок.

– И что нам теперь делать? – вопросительно посмотрел он на меня.

– Представления не имею, – пожал плечами я.

– Так. – Витька в задумчивости потер пальцами виски. – Проверь-ка для начала телефон.

Я достал из кармана телефон, включил его и поднес трубку к уху. В телефоне было так же тихо, как и во всем мире.

– Так, понятно. – Витька наклонил голову и вновь потер виски.

По тому, как он это делал, было видно, что ему абсолютно ничего не понятно.

Я сел на песок и обхватил колени руками. Окружающий пейзаж производил гнетущее впечатление. Хотелось запрокинуть голову к красному куполу неба и по-волчьи, протяжно и тоскливо, завыть. Или же закрыть глаза, опустить голову, упереться лбом в колени и постараться обо всем забыть. Именно так я и поступил. Но даже в таком положении мне не удалось полностью отключиться от реальности – или, может быть, от того, что только казалось нам реальностью? В голове роились мысли и образы, требующие тщательной систематизации и обобщения. И как я ни пытался от них отделаться, они сплетались в причудливую сеть, в которой разум запутывался окончательно и безнадежно, словно муха в липкой паутине.

Прежде я полагал, что для тех, кто не держит в руке клиппер, изменение реальности происходит совершенно незаметно. Но теперь у меня возникли серьезные сомнения на сей счет. Впервые я серьезно задумался над тем, что стало с миром, который я покинул. Что стало с обеденным залом ресторана «Эрмитаж» вместе с заполнявшими его людьми, пришедшими пообедать, и обслуживающими их официантами, спецназовцами в масках и агентами в штатском, которых привел с собой капитан Краснов, с самим следователем и метрдотелем с крашеными волосами? Они просто исчезли? Превратились в ничто?

Сам не знаю почему, как некое символическое отображение того, через что нам приходилось проходить снова и снова, в голове у меня возник образ фотопроцесса. Что представлял собой каждый из отснятых на пленке негативов, можно понять, только сделав с них фотоотпечатки. Быть может, точно так же, как пучок света, пройдя через негатив, оставлял свои следы на фотохимическом слое фотобумаги, образуя скрытое изображение, которое можно увидеть только после соответствующей обработки, возможные варианты реальности проявляли себя, накладываясь на ту реальность, которая в данный момент являлась доминирующей, и внося в нее соответствующие изменения?

Что мне давало понимание этого процесса? Ровным счетом ничего! Так чего же ради я пытаюсь понять, каким образом происходит смена возможных вариантов реальности?

Вопрос был интересен сам по себе. Но ответ на него сложился не в процессе тщательного обдумывания проблемы, подобно тому, как создается нитка бус, когда одна бусина за другой нанизывается на нитку, а взорвался у меня в мозгу, подобно сверхновой, и буквально ошарашил меня. Я хотел понять, что представляет собой бесконечная череда возможных вариантов реальности потому, что без этого не мог понять, кто я такой! Если во всех мирах, которые могли бы стать реальностью, существуют мои копии, то как узнать, где находится оригинал? Что происходит со мной в момент перехода? Сливается ли моя личность, та, которую я определяю как мое собственное «я», с той вероятностной личностью, которая занимает мое место в новом варианте реальности? Или же я просто вытесняю ее куда-то на периферию? Но в таком случае откуда берется память о тех событиях, в которых я никогда не принимал участия? Или, быть может, в момент перехода происходит полное перевоплощение в новую личность?

Чем дольше я размышлял над этими вопросами, тем страшнее мне становилось. Кто я сейчас? Реальный человек, Анатолий Иванович Зверинин, или же только чье-то представление о данной личности? А может быть, очередной переход из одного варианта реальности в другой есть не что иное, как изменение моих собственных представлений о себе самом? Но тогда выходит, что чем больше переходов я совершаю, тем более размытой и неопределенной становится моя личность. Это все равно как сон, в котором тебе снится, что ты спишь и видишь сон о том, что тебе снится сон… И так до бесконечности. А в итоге мы теряем первоначальную точку отсчета, и цепочка образов замыкается в кольцо ирреальности. Попробуй теперь угадай, какой из сменяющих друг друга образов реален, а какой является лишь отображением?

Одни только вопросы. Вопросы без ответов.

Я уже не знал, что лучше: попытаться вернуться назад и продолжить борьбу с невидимым и недосягаемым противником, цели и задачи которого были нам неизвестны, или же остаться навсегда здесь, в этой красной пустыне, расположенной не иначе как где-то на самом краю света? А что, чем плохая мысль: посвятить остаток жизни созерцанию красного песка и багрового предрассветного неба, на которое никогда не взойдет солнце.

– Я так понимаю, что на помощь Париса нам теперь рассчитывать не приходится?

Это снова подал голос Витька. Вот же неймется человеку…

– Анатоль! – Витька тронул меня за плечо, а затем, когда я никак не отреагировал на его прикосновение, тихонько постучал указательным пальцем мне по темечку. – Ты что, заснул?

Я поднял на него усталый взгляд.

– К черту, Витька… Все к черту… Мне все это надоело…