Сергей Лукьяненко - Осенние визиты

Визитер разжал пальцы, и сигаретный фильтр упал на пол, рассыпая белый столбик пепла.

– Кто это был… Слава?

– Седьмой, – Визитер смотрел на сжатые кулаки. – Седьмой, Ярик. Посланник Тьмы. Мы давно… давно не встречались.

– Но…

– Он самоорганизовался. У него нет прототипа. Он совершенен – в своей работе. Лучший киллер России… «Корректор».

– Почему тогда он не смог убить мальчишек? И старика – это Посланник Знания, так?

– Так. Он играет, Ярик. Теперь, когда он осознал себя, он просто играет. Кот и мыши. Ему не хочется признавать это, он привык считать себя аккуратным и быстрым вестником смерти. Но ему всегда хотелось этого – играть. Охотиться, гнать жертву, отпускать – и снова сжимать когти. Только это ненадолго. Он поймет… что стоит устранить всех – и мир станет его игрой. На долгие годы. До конца.

1

– Знаешь, Аркаша, я все-таки стоматолог, а не хирург, – Ростислав Снежневский с легким испугом осматривал руку Визарда. – Ранение поверхностное, но…

– Просто перевяжи. Неужели этому не научили?

Они сидели на кухне, при зашторенных окнах. Прямо как в шестидесятые… отважные диссиденты, собравшиеся полистать «Посев».

– Тебе сколько лет, Аркаша? Ослабленный организм, низкий иммунитет. Я бы тебе зуб удалять не сразу решился!

Визард усмехнулся. Снежневский продолжал ругаться, отказываться, а пальцы его осторожно ощупывали предплечье, раздвигали кровоточащие ткани.

– Голова не кружится?

– Нет. Сразу перетянули, кровопотеря небольшая.

– Жгут пора снимать… нет, зачем я тебе помогаю? Ты что-то натворил, раз не хочешь идти в больницу!

– Меня ранили в метро, в той перестрелке.

– А чего же ты боишься?

– По судам затаскают, как свидетеля.

– Не ври! – Снежневский вскинул седую голову, сверкнул очками. – Я тебя знаю, старый правдоискатель! Ты бы с удовольствием исполнил свой гражданский долг!

– Поумнел я.

– Поздно тебе умнеть… впрочем, ты и впрямь изменился. Помнится, тебя раньше прыщ на лбу в дрожь вгонял. А сейчас сидишь, ухмыляешься… Ладно. Артерия не задета… Терпи.

Он откупорил пузырек с перекисью, плеснул. Визард поморщился. Грязная, бурая пена поднялась из раны. Снежневский стал быстро, глубоко, промокать рану тампоном.

– А откуда взялся мальчик?

– Мальчиков вообще-то было двое. Один отстал в толпе, к сожалению.

– Издеваешься? Как его зовут?

– Зови его Визитер.

– Визитер – что это за имя? Нет, ты издеваешься, да?

Ростислав положил на рану марлевую подушечку, стал туго бинтовать.

– Просто впутывать не хочу, – не зная того, Визард повторил слова Кирилла, сказанные Веснину. – Спасибо, что помог.

– Спасибо скажешь хирургу, который тебе будет руку ампутировать! Я настаиваю, чтобы ты обратился за квалифицированной помощью.

– Подумаю я, Ростик. Но сегодня – никак.

В коридоре возник мальчишеский силуэт. Снежневский покосился на Визитера:

– Марш отсюда!

– Может, я помогу? – не двигаясь сказал тот.

– Поможешь? На чем специализируетесь, коллега? Огнестрельные ранения

– привычное дело?

– Немножко. Это я жгут накладывал.

Ростислав поднял брови.

– Да? Хорошо наложил. Где научился?

– В школе. Нам показывали.

– Или ты будущий Пирогов, или у тебя абсолютная память и крепкие нервы… – буркнул Снежневский. – Возьми на журнальном столике газету… только не «Комсомолку», я ее еще не прочитал!.. и принеси сюда.

Визитер исчез, вернулся с «Аргументами».

– Пойдет?

– Чтобы скрыть факты – вполне. Заверни… это… и выкинь в помойное ведро.

Он секунду наблюдал, как Визитер выгребает из эмалированного тазика окровавленные куски ваты и марли, потом покачал головой.

– Иди учиться в медицинский, мальчик. У тебя получится.

– А у меня все получается.

– Страшное поколение растет… – прошептал Снежневский, оглядывая наложенную повязку. – Пальцами пошевели. Так… Ничем их не прошибешь!

Визард посмотрел вслед вышедшему с бумажным пакетом Визитеру.

– У мальчика позавчера убили мать.

– Ч-что?

– Не говори этого при нем. Мальчик должен надеяться, что она жива.

– Аркадий, в какую гадость ты влез? Что творится, а?

– Судьба.

Вернулся Визитер. Снежневский встал, собрал разбросанные на столе лекарства и бинты в картонную коробку, поставил ее в шкаф. Сполоснул руки в раковине.

– Вас покормить надо?

– Да уж покорми, – накидывая снятую рубашку, отозвался Визард. – Ростик, где рядом можно купить одежду? Знаешь, пальто с дыркой в рукаве – не самый модный фасон.

– В супермаркете… если денег много.

– Есть пока. Ты покорми парня, я сейчас вернусь.

Снежневский потрогал переносицу.

– Так… если ты через час не вернешься, я позвоню в милицию.

– Не позвонишь. Впрочем, я вернусь, – Визард прошел в прихожую, стянул с вешалки плащ. – Я пока твой одену.

– Вернешь без дырок, договорились?

– Юмор твой… зубодерный… – Визард неуклюже потянулся левой рукой к своему пальто, начал доставать что-то из кармана, уронил…

– Аркаша! – Снежневский быстро прошел вслед ему. – Это… это что?

– «Макаров». Паршивый пистолет, – Визард поднял оружие, вытащил обойму, покачал головой. – И все равно патронов не осталось…

– Возьми у меня в куртке, – откликнулся из кухни Визитер. – В правом кармане. Он газовый, но патроны с дробью, говорят, можно убить.

Ростислав закрутил головой, с ужасом оглядывая то мальчика, то старика. Облизнул губы.

– Уходите. Оба уходите. Я не желаю быть причастным…

– Ростислав Иванович, вы не волнуйтесь, – Визитер, не выпуская тряпки, которой вытирал стол, подошел к ним. – Мы утром уйдем. И все будет хорошо. А сейчас нам никак нельзя. Вы должны нам помочь. Иначе нас убьют. Я вам объясню, все объясню!

Визард молча положил в карман «газовик», открыл дверь. Давай, мальчик, работай.

УВОДИ ЕГО… РАСПЛАВЬ ГРАНЬ МЕЖДУ РЕАЛЬНОСТЬЮ И ВЫМЫСЛОМ, СДЕЛАЙ СТАРОГО ТРУСЛИВОГО РОСТИСЛАВА СМЕЛЕЕ, ЧЕМ ОН ЕСТЬ, НАЖМИ НА ВСЕ ПРУЖИНКИ ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ ДУШИ, НА СТРАХИ, КОМПЛЕКСЫ, МЕЧТЫ…

Уведи его…

2

– А ты – любишь этот город? – спросил Слава.

– Питер больше, – Ярослав передернул плечами. Зачем Визитер напомнил?

ОНА НЕ ЛЮБИЛА МОСКВУ…

– Угу. «Как наивно и безответно я люблю этот город»… – Слава, согнувшись у окна, крутил головой, словно высматривал что-то.

А на что смотреть-то? Пути, платформы, дома – то ли пригороды, то ли уже московские окраины. Люди…

Люди везде одинаковы. И что в занесенном снегами сибирском поселке, что в казахском ауле, что на Арбате – все равно, она проступает – «печать вырождения на лице». Неважно, какую форму она примет: пропойцы с вязанкой пустых бутылок, или здорового парня, который носится вдоль поезда, продавая денатурат, или раскрашенной девочки, посещающей авангардные спектакли, но не прочитавшей в жизни ни строчки.