Андрей Круз - Лучший гарпунщик

Не спрашивая разрешения, открыл стопор, выкинул гильзы и патроны из барабана, присмотрелся. Калибр не меньше десяти миллиметров, это точно, но гильзы довольно короткие, под небольшую навеску пороха. Да это и по барабану видно, длинный патрон в него не влезет. С пробиваемостью слабо, а вот с останавливающими способностями все в порядке должно быть. Пуля-то вон какая, спереди с выемкой и тяжеленная.

Зато видно, что игрушка дорогая. Металл прекрасный, рукоятка, кстати, довольно современной формы, костью отделана, по металлу инкрустация. И надпись: «За Вера, моя дочь, на четырнадцать лет. Папа».

- Ты Вера? - спросил я.

- Вера. - кивнула девчонка, протягивая руку за оружием. - А ты?

- Алексей. - ответил я, отдавая револьвер.

- За кого крешен? - уточнила она.

Ну, ты скажи… Это здесь принципиально? А «здесь» - это где?

- Уже не помню, - отмазался я от неудобного вопроса и сам перехватил инициативу: - А где я все же?

- На Берег Змеи, сто километров от Нова Фактория, - ответила она, уже не удивляясь, и попутно ловко вставляя в барабан два патрона. - За товар с обоз ходили, а на обратен путь напали.

Черт, что за язык у нее странный такой? Никогда подобного не слышал. А по акценту, то самая что ни на есть русская, те же болгары с сербами по-другому звучат. Да и внешне - курносая, голубоглазая, скуластая, белокожая, две русых косички из-под шляпы. А она меня не всегда понимает, это заметно. Кстати, а что это за Берег Змеи такой? Берег скелетов слышал, Берег Слоновой кости - тоже слышал, даже Берег Берцовой Кости в каком-то анекдоте встречал, а вот Змеи - ни разу. Все же Африка, если негры?

Рычание на улице понемногу затихало, но хруст костей доносился до нас явственно. Кстати, а не оборзели они там, жравши? А не стрельнуть ли мне еще одну-другую, а? Исключительно в порядке мести за испуг и изрезанные об осоку руки.

- Схожу. - сказал я, поднимаясь с колен. - Гиен прогоню.

- Не надо гонять. - покачала она головой. - Так зажрут и уйдут, а если ты еще гиена стрельнешь, то останутся. Пока не зажрут - уйти не смогут. Тут ждем.

Ну что, тоже логично. Мог бы и сам дотумкать до такой простенькой мысли. Дураком, наверное, в ее глазах выгляжу? Да уж наверняка, косяк за косяком леплю. Минут пять сидели молча, прислушиваясь к звукам с улицы. Затем девчонка снова спросила:

- Откуда ты есть?

- С севера. Издалека, - ответил я, подразумевая, что Москва точно далеко на север от Африки, в которой мы сейчас наверняка.

- А как сюда пришел? - снова спросила Вера.

- Я не помню. - вздохнул я, опять не наврав ни на йоту. - Помню, как из дома выходил, а потом помню, как гиен на дороге увидел.

- Я к дороге ходила смотреть, увидела, как ты бежал. - сказала она. - За одна здесь страшно, увидела лицо - не негр, стала звать.

«За одна здесь страшно»… Я, если бы даже захотел, точно так фразу построить не сумел.

- А ты сама откуда? - спросил я. - Издалека?

- От остров Большой Скат, город Бухта. Бывал? - уточнила она.

- Нет, не бывал. - покачал я головой. - Не довелось.

- Надо отец захоронить, когда гиены уйдут. - сказала девчонка. - Помогаешь?

- Помогаю, конечно. - кивнул я. - Ты меня спасла, так я в долгу. Да и не знаю я, куда потом идти, без тебя не справлюсь.

- Со мной иди. - легко предложила она. - Я теперь одна, ты один. От отец ружье осталось, еда, шляпа. Пойдем вдвоем до Нова Фактория, там меня шхуна ждет. Добре стреляешь?

- Стреляю добре, за это не бойся. - кивнул я и усмехнулся: - За охрану при тебе пойду, беречь буду.

Сказал я это вполне искренне, не зная даже сам, насколько я предугадал будущее.

- Это хорошо. - серьезно согласилась она. - В Нова Фактория скажу, что отец тебя мне в охрану нанял, а когда негры напали, они тебе мозги помяли и ты память потерял. Когда встал, все мертвые были.

- Где нанял? - уточнил я, чтобы потом впросак не попал.

- А что ты здесь знаешь? - спросила Вера.

- Ничего.

- Тогда на торг с неграми он тебя нанял. Из другой обоз, не из Нова Фактория. А теперь ты не помнишь. Дом помнишь, меня помнишь, а как из дома до этот край дошел - не помнишь. Так?

- Так. - подтвердил я, а затем спросил: - Отец у вас в обозе главный был?

- Так. - кивнула Вера. - Он купец был, его был обоз и его товар. И шхуна, что в Нова Фактория ждет, тоже его.

- А мать? - спросил я.

- Мать умерла. - вздохнула девчонка. - Родами. Теперь дядя с тетка остались, за отцов брат. Он на Бухта сейчас есть. Дядя теперь за главный будет.

Снова воцарилось молчание, но от входа в пещеру мы не уходили - звуки, доносящиеся снаружи, к этому не располагали. Я снова взялся рассматривать винтовку. Это только поначалу показалось, что она старая, стереотипы сработали. И не старая вовсе, а новая вполне, воронение на гранях ствола даже не потерлось. Затем открыл еще нечто интересное - на ней не было серийного номера. А у оружия, по крайней мере мне знакомого, так не бывает. А тут только клеймо из переплетенных букв «М» и «Р» на бронзовой бляшке, вдавленной в приклад. Ну и на стенке ресивера. На прикладе, если присмотреться внимательно, надпись выжжена, какую почти не видно из-под темного лака: «Мне отмщение и Аз воздам». Богохульство какое-то, а для девчонки существенно, в честь кого я крещен. Странно.

А вообще похоже, что винтовка - товар штучный, работы некоего мастера. Не фабричная, целиком, по крайней мере, хотя… качество очень на высоте. Очень. Да и револьвер у Веры тоже такой, инкрустация промышленной не бывает, и кость на рукоятке все же не дерево и не пластик.

«Винчестер» без номера, Африка, причем место такое, о каком я вообще не слышал, девчонка со странным русским языком с острова Большой Скат, из города Бухта, о каких я не слышал тоже, а география мне всегда интересна была. И шхуны у нас если только туристов катают в экзотических местах, а не купцов. Тогда снова вопрос - где я? Нет, пока тут буду сидеть - ничего не узнаю, а девчонку дальше расспрашивать - только напугаю. Ну как я объясню ей, как здесь очутился, если сам не знаю, и даже не знаю, где я вообще? В каком мире?

- Дорога к Новой Фактории ведет? - спросил я.

- Тут одна дорога, от Нова Фактория до Торг. - пожала она плечами. - Так на ней и пойдем, только на негры не попасть.

Я кивнул, затем пересчитал патроны в бандольеро. Восемнадцать штук. Открыл подсумки на поясе, и нашел в них еще почти три десятка. Не густо, если на мой взгляд, только я привык в боекомплектах к «калашу» мерить, а как тут принято - черт его знает. Тут вся подвесная на шестьдесят патронов рассчитана, если внимательно посчитать.

Негры… Еще она сказала, что у некоторых ружья были. А трупы как топорами рубили на дороге. Или мечами? Дикари? Наверное дикари, кто же еще.