Андрей Столяров - После нас
— Как вы до такого докатились? — спросил человек.
— Кто? — не понял я.
— Ну, вы. Вы все — там. Неужели же было неясно, к чему все идет?
— Нет, — ответил я.
Человек глянул на часы и быстро проговорил:
— История вариабельна. Понимаете — вариабельна. Существуют альтернативные пути развития. Если бы были приняты проекты Гвиччони или Деллона, облик города стал бы совсем иным. Так же и с нами. Все могло полететь к черту гораздо раньше. Но — держались. Ограничивали себя. Умели каким-то образом договариваться. Значит, можно?.. И вдруг как с цепи сорвались — никто ничего не видит, никто ничего не делает… Рухнуло. Теперь имеем не мир, а помойку. И на этой помойке приходится существо вать…
— Позвольте, — сказал я. — Позвольте, но что же зависит от меня? Кто я такой? Меня же никто не послушает.
— Зависит, зависит, — сказал человек. Он был очень сердит. — Еще как зависит. Именно от вас и зависит.
— Но…
— Думайте, — сказал человек. — Серьезно думайте. Все. Все вы — кто там — думайте!
Я хотел возразить, но он прервал меня:
— Время!.. Значит, помните: по команде выбежать — и на люк. Надеюсь, что вам повезет. Руки потом покажете врачу, скажете — нарывное. От этого не умирают.
— Только одно… — начал я.
Он уже махал часами:
— Все!.. Без разговоров!.. Пошел!..
Сердце у меня заколотилось. На секунду я как-то замешкался, но человек упорно толкал меня в спину:
— Быстрее, быстрее!..
Я отчаянно побежал, зацепился за что-то невидимое, треском ниток распоролся карман пиджака, выскочил за ворота — словно в ледяную воду, закрыв ладонью лицо, нырнул в колючий осот, по руке полоснуло огнем, но я уже находился на крышке.
Свет погас.
И опять зажегся.
Тут же меня сильно толкнули. Плотная распаренная женщина стояла передо мной. Удивленно помаргивали ресницы.
— Вы с ума сошли!
— Извините…
Женщина фыркнула что-то неприязненное и пошла дальше, оглядываясь: не могла понять, откуда я взялся.
Набережная имела свой обычный вид. Неторопливо текла широкая полная река. Здание Музея было целое и яркое — видимо, недавно отремонтированное. Около него остановился автобус. Пестрая толпа школьников высыпала изнутри. Судя по всему, на экскурсию.
Воздух был чист, прозрачен и свеж. Я дышал с наслаждением.
Лишь на правой ладони, как лишайник вгрызаясь под кожу, расползалось горячее багровое пятно.
Школьники беспечно галдели. Дул морской влажный ветер. Из-за угла, с гранитного полукруга, доносился грохот отбойных молотков.
Не хотелось верить, что синее глубокое небо над городом станет когда-нибудь лиловым и раскаленным, что желтое солнце превратится в коричневый нарыв, лопающийся от напряжения, а вот это зеленое, с шаром на башне, здание справа от меня обернется грудой печальных камней, — светлая река высохнет, и вся набережная зарастет черным, колючим и ядовитым осотом. А по развалинам будут ползать скользкие, багровые слизняки.
Жжение в руке усиливалось. Теперь она просто горела.
Как там сказал этот человек?
Думайте! Серьезно думайте!
Надо будет думать…
---© А. М. Столяров, 1990
Сб. "Мистификация", Л. Лениздат, 1990
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
