Сергей Чекмаев - Очевидец

Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке все еще что-то объяснял.

- Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на четвертый этаж, студия семь, дверь с надписью "редактор". Спасибо. Глеб! Распечатай-ка мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детективов.

В дверь осторожно постучали.

- Входите. - Антон развернулся вместе со стулом к посетителю... да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное, но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.

На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза... Просто усталый, забитый жизнью мужчина, вероятно, холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.

И все же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, вжался спиной в стеллаж.

- Так, - сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный. - Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?

Антон смог только кивнуть.

- Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я прокололся?

- Прежде всего, - Антону, наконец, удалось взять себя в руки, - кто вы такой?

- В смысле? - переспросил посетитель несколько агрессивно. - Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?

- Для начала хватит и имени.

- Станислав, коротко - Стас.

- Гм... Я - Антон, выпускающий редактор программы "Тревожный вызов", это вот - Глеб, оператор программы.

Стас кивнул.

- Это я знаю, два раза сегодня видел вашу машину. По ней и определил, куда идти. Программу вашу мне часто ПРИХОДИТСЯ, - он произнес это слово с некоторым нажимом, - смотреть. Только это не объясняет, зачем ваш... э-э... оператор со своей камерой вчера весь день охотился за мной.

- Да ничего я не охотился! Скажи ему, Антоха! Он на всех происшествиях тут как тут, а я, значит, охочусь...

- Подожди, Глеб. Расслабься. - Антон нервно покрутил в пальцах ручку. - Стас, давайте не будем юлить. Тем более что своей первой фразой, помните: "на чем я ПРОКОЛОЛСЯ?", вы выдали себя с головой. Стоп, стоп, стоп... заметив, что Стас хочет все яростно отрицать, Антон жестом остановил его. Подождите. Сначала я скажу вам кое-что. Вы, Стас, умудрились с конца осени сорок семь раз попасть в кадр на съемках наших сюжетов. Согласитесь, это выходит за рамки любых вероятностей. Даже самых, - он усмехнулся, невероятных. Мы не собираемся раздувать из этого скандал или уголовное дело, например. Ничего противозаконного вы вроде не совершаете...

- Вроде... - эхом отозвался Стае и как-то поник головой.

- Но мы - тележурналисты, охотники за горячими фактами. Пускай в контексте нашей программы они и окрашены в мрачные тона. Неважно. Однако, сорок семь раз, Стас - это тенденция. Мы готовы вас выслушать.

- Хорошо, - сказал Стае медленно, - я расскажу. Пока он говорил, Антону и Глебу стало жалко своих красивых фантазий. Инопланетяне, люди из будущего, черная аура и энергетические вампиры горели синим пламенем.

- ...я почти всегда точно вижу место и время. Иногда, если место знакомое - просто кусок улицы или дом, где должно произойти несчастье, иногда как бы с высоты. Чаще всего аварии, пожары, редко теракт; крупные катастрофы - пару раз. В аэропорту, например. Что еще сказать? За сколько времени? За пять - десять часов, обычно ночью, во сне, но иногда накатывает прямо посреди улицы, хоть волком вой! Простите, у вас нет воды?

Глеб вытащил из сумки бутылку "спрайта", протянул Стасу. Тот дрожащей рукой отвинтил пробку, тоник вспе-нился, едва не пролился на пол.

- Спасибо... Территориально мой дар почему-то ограничивается областью, точнее - ближним Подмосковьем: Домодедово, Мытищи, Химки, Зеленоград... Вы мне верите? - вдруг как-то настороженно спросил он.

- Когда у вас это началось? - вопросом на вопрос ответил Антон.

- Наверное, в детстве. Только я тогда не понимал, что это, просто картинки какие-то снились. Уразумел, что к чему, только недавно, года четыре назад, когда появились программы вроде вашей. Сначала не верил, все пытался совпадениями объяснить, но потом...

Антон скептически протянул:

- Да-а-а...

- Вы мне не верите? Впрочем, можно не спрашивать. Я бы точно не поверил. Ну, у меня есть чем разрушить ваш скептицизм.

- Нет-нет, что вы, Стае, мы вам верим, но...

- Вот именно - "но". У вас есть машина? - неожиданно спросил он.

Глеб с Антоном переглянулись.

- Зачем?

- Вот зачем. - Стас посмотрел на часы. - Через два часа сорок семь минут на тридцать пятом километре Минского шоссе "КамАЗ"-бетономешалка столкнется с рейсовой пригородной маршруткой. Если машина у вас есть, то мы еще можем успеть.

Дневная бригада уже уехала в рейд, поэтому пришлось заводить непослушную антонову "шестерку". Глеб усадил Стаса на заднее сидение, сам плюхнулся рядом с Антоном. Машина ощутимо просела. "Шаха" взревела разболтанным глушителем, рванулась вниз по улице Королева.

- Вот было бы здорово, если он не врет! - прошептал Глеб. - Взяли б его в команду. Житуха бы началась! На сюжеты за полчаса до ментов приезжали бы. А то и вообще, глядишь, какую катастрофу вживую удалось бы снять. А, Антоха? Шеф бы кипятком писал от радости!

Антон, занятый дорогой, лишь молча кивал. Идея, конечно, неплохая. Только кадры "вживую" в эфир лучше не давать - потом вопросов не оберешься. Еще в умысле каком обвинят.

Он мазнул взглядом по зеркалу заднего вида и столкнулся с потухшим, загнанным взглядом Стаса. Тот, похоже, все слышал.

На Кутузовском чадила бензиновым перегаром огромная пробка. Машины двигались еле-еле, от жары плавился асфальт, лакированные борта и хромированные бамперы слепили глаза. Несколько тачек не первой свежести стояли, окутанные паром, с поднятым капотом.

- Влипли, - Глеб посмотрел на Антона. - Может, в объезд, дворами?

- Поздно. Глянь назад - подперли уже.

В пробке они проторчали почти час. Машина дергалась, проезжала метров пять и снова утыкалась в бампер идущей впереди "восьмерки". Все это время они молчали, Стае то и дело посматривал на часы.

Ближе к Кольцевой пробка стала рассасываться. Озверевший от духоты и бесцельно потерянного времени Антон остервенело давил на газ. В приоткрытое окно со свистом врывался встречный ветер.

На выезде из города "шаху" тормознул патруль. Молоденький лейтенант вяло, словно бы с отвращением, козырнул, невнятно представился:

- ...нант ...аев. Документы, пожалуйста.

Машина у Антона была отцовская, он водил по доверенности. Гаишник долго и придирчиво изучал права, вчитывался в текст доверенности, проверил техосмотр. Ему хотелось денег. Но внешне придраться было не к чему, и тогда он приказал открыть багажник.