Александр Быченин - Кладоискатели 2.0

— Ни хера себе осознал и проникся!.. Кто хоть они такие?

— Если бы я знал, Проф. А чего они вообще хотели?

— Машиной шибко интересовались, спрашивали, где взял.

— От нифига себе!.. — соизволил удивиться напарничек.

Даже перестал маячить, уселся рядом на верстак. Я тем временем пытался хотя бы приблизительно оценить ущерб, причинённый уроненным на стеллаж татуированным. Насвинничал он преизрядно. Надо будет Вову заставить убраться в мастерской. А чего, он всё это затеял, пусть тоже внесёт посильный вклад.

— И чего это им наша тачка сдалась?

— Это у тебя спросить надо! Где хоть взял её?

— Малыш Гарри вчера предложил. Сказал, нашёл в саванне. Ему она на хрен не нужна, вот и решил продать. А я повёлся на цену.

— Надо к Гарри наведаться.

— Это без базара, — подвёл итог обсуждению напарник.

Я спрыгнул с верстака, обхлопал рабочий комбез, стряхивая пыль. Лень ленью, а убираться придётся. Выразительно зыркнул на Вову. Тот тяжело вздохнул и потянулся за веником.

Некоторое время тишина нарушалась лишь звоном и лязгом сортируемых на стеллаже железок, потом напарник спросил:

— Слушай, Олег. А почему бы тебе пистолет не прикупить?

Приплыли. Опять старую песню завёл.

— Нахрена он мне? — сделал я слабую попытку отбрехаться.

— Как нахрена? А если бы я опоздал? Что бы ты делал?

— А ты как думаешь? Правду бы сказал.

— Вот спасибо, Проф! — ага, уже паясничает. Значит, вины за собой не чувствует.

Сто раз уже проходили. Ну не умею я толком стрелять. Учился, конечно, когда в Новую Землю попал, как раз Вова и натаскивал. Только пользы особенной из учёбы не вышло. Конечно, автоматом пользоваться умею, и даже может во что‑нибудь попаду. В идеальных условиях. В поле же я предпочитаю верный дробовик, благо с ним у меня всё получалось достаточно неплохо. И вообще, я технарь, а не боевик. Моё дело с железками возиться, квад вон к гонке готовить, и так по мелочи. «Самурай», опять же. А Вова мне весь мозг закомпостировал, маньяк хренов. И откуда в нём такая любовь ко всему стреляющему взялась? Учились вместе, обычный раздолбай был. Не дурак выпить, по девкам побегать, в авантюры всякие–разные встревал. На занятия ходить не очень любил, закончил ни шатко ни валко институт. В общем, нормальный студент. А в армию сходил, как подменили.

— Давай в лабаз сходим, Ксавье что‑нибудь подберёт, — продолжил капать на мозг Вова. — Ствол лишним никогда не бывает, особенно в этом не самом лучшем из миров.

— Есть у меня дробовик, отвали.

— И много он тебе помог? Ты где его хранишь?

— В «техничке» валяется, запломбированный.

— Вот! — обличающе ткнул в меня пальцем Вова. — Нахрена он тебе? Много ты из него настреляешь? А в саванне вообще бесполезен. Надо нормальный ствол купить, или два. Пистоль для самозащиты, и автомат для выездов на природу.

— Вова, отвали. Ты мне зачем? Будешь охранять, маньячина.

— Я не всегда рядом. А ты должен уметь защитить себя.

— Я стрелять не умею, знаешь прекрасно.

— Научишься.

Всё, это клиника. Если Вова завёлся, легче ему уступить. Или повернуть ситуацию так, чтобы она его финансово затрагивала.

— Хрен с тобой, золотая рыбка, — сдался я. — Пошли. Только покупаем за твой счёт.

— Это ж для тебя!.. — опешил напарник.

— Нет, это для тебя. Вот и плати.

Ага, почти добил. Задумался Володя, глубоко так. Подождём.

— Ладно, купим для начала пистолет, — озвучил он решение. — Как раз трофеи продадим, ещё и сдача останется.

Вот жучара. Хотя трофеи его, ему и решать.

Свободная территория под протекторатом Ордена, город Порто–Франко.

23 год, 39 число 7 месяца, 17:00

Магазин со звучным названием «RA Guns and Ammo» располагался буквально в нескольких кварталах от нашей мастерской. Поэтому решили совместить приятное с полезным — закончить уборку и только потом отправиться в лабаз, по пути завернув в знакомую кафешку. Как‑никак, время к обеду уже, желудок бунтует.

Перед выходом я поднялся на второй этаж, в собственные аппартаменты — достаточно скромную двухкомнатную квартирку. Раньше там располагались складские помещения и офис, оставшийся от прежнего владельца. Мы же с напарником в офисе не видели надобности. В результате я занял площадь под жильё, что оказалось весьма просто — притащил кровать и газовую плиту с баллонным питанием. Вся остальная мебель досталась в наследство. Жаль только, что душ внизу, в самой мастерской. Неудобно, да и девушкам не нравится. Вове тоже, поэтому он квартиру снимает ближе к центру. Ему, видите ли, оттуда до клубов и прочих увеселительных заведений добираться проще. Хозяин барин. Денег человеку не жалко. А мне пофиг, подумаешь, по лестнице спуститься. Даже на улицу выходить не надо — она прямо из мастерской в квартиру ведёт. Правда, есть ещё и с улицы вход, парадный, так сказать.

Собственно, в квартиру я поднялся с единственной целью — переодеться после душа в более приличный костюм, чем потрёпанный синий комбез и растоптанные кроссовки. Под приличным костюмом в нашем весёлом городе понимается смесь военного с туристическим — удобно и даже по своему красиво. Стиль милитари, мать! Ненавижу всё пятнистое. Но приходится соответствовать стандартам. Поэтому влез в тактические брюки цвета хаки, натянул светло–серую футболку — блин, пузо обтягивает, худеть пора — и всунул ноги в лёгкие полуботинки, туристические, с рубчатой подошвой. Самое универсальное обмундирование, всё лучше стандартного камуфляжа. На голову нацепил бейсболку с логотипом мастерской — силуэт джипа на фоне надписи 4WD. Ага, мы с названием заморачивались не слишком долго. Коротко и ясно, особенно для англоязычных клиентов, коих подавляющее большинство. А для русских и сочувствующих у нас на мастерской вывеска имелась — «Полный привод».

В магазин мы с напарником ввалились сытые и довольные жизнью. Ксавье, местный управляющий, даже подозрительно на нас покосился. Знакомы мы давно, в подобном состоянии бываем редко — вечно заняты поиском заработка. Мастерская доход приносит стабильный, но не очень большой, едва на жизнь хватает. А тут припёрлись в оружейный лабаз, на рожах блаженство большими буквами написано, и вроде не пахнет от нас. Трезвые.

— Бонжур, Ксавье! — поприветствовал я продавца.

Мой французский ещё ужасней английского, особенно если начинаю говорить в нос. Ксавье всегда ржот над произношением. А я никогда не упускаю случая приколоться.

— Привет, парни, — у продавца тоже акцент, французский. И всё равно его английский лучше моего. — Вы чего то хотели, мсье?

— Ага, — встрял Вова. — Ксавье, нам нужен нормальный пистолет.

— Нормальный? — почесал тот длинный нос. — А для каких целей покупаете?