Сергей Чекмаев - Очевидец (сборник)

– Что за человек?

– Говорит со вчерашнего ДТП, свидетель.

– Свидетель?

– Да-да, – быстро-быстро закивал головой Глеб, – я на том ДТП с «мерином» кое-кого из очевидцев, тех, что на остановке стояли, попросил прийти в студию, наобещал с три короба: в ток-шоу, мол, будете участвовать. Подумал: вреда не будет, а пользы… Польза вдруг, да и будет. Мало ли. Может, нашего парня знает кто, каждый день на автобусе с ним на работу ездит или в одном подъезде живет.

Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке всё еще что-то объяснял.

– Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на четвертый этаж, студия семь, дверь с надписью «редактор». Спасибо. Глеб! Распечатай мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детектив.

В дверь осторожно постучали.

– Входите. – Антон развернулся вместе со стулом к посетителю, да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное, но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.

На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза… Просто усталый, забитый жизнью холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.

И всё же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, попытался вжаться спиной в стеллаж.

– Так, – сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный. – Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?

Антон смог только кивнуть.

– Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я засыпался?

– Прежде всего, – Антону, наконец, удалось взять себя в руки. – Кто вы такой?

– В смысле? – переспросил посетитель несколько агрессивно. – Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?

– Для начала хватит и имени.

– Станислав, коротко – Стас.

– Гм… Я – Антон, выпускающий редактор программы «Тревожный вызов», это вот – Глеб, оператор программы.

Стас кивнул.

– Это я знаю, два раза видел вашу машину. По ней и определил, куда идти. Программу вашу мне часто ПРИХОДИТСЯ, – он произнес это слово с некоторым нажимом, – смотреть. Только это не объясняет, зачем ваш… э э… оператор со своей камерой вчера весь день охотился за мной.

– Да ничего я не охотился! Скажи ему, Антоха! Он на всех происшествиях тут как тут, а я, значит, охочусь…

– Подожди, Глеб. Расслабься. – Антон нервно покрутил в пальцах ручку. – Стас, давайте не будем юлить. Тем более что своей первой фразой, помните: «на чем я засыпался?», вы выдали себя с головой. Стоп, стоп, стоп… – Заметив, что Стас хочет всё яростно отрицать, Антон жестом остановил его. – Подождите. Сначала я вам скажу кое-что. Вы, Стас, умудрились с конца осени сорок семь раз попасть в кадр на съемках наших сюжетов. Согласитесь, это выходит за рамки любых вероятностей. Даже самых, – он усмехнулся, – невероятных. Мы не собираемся раздувать из этого скандал или уголовное дело, например. Ничего противозаконного вы вроде не совершаете…

– Вроде… – эхом отозвался Стас и как-то поник головой.

– Всё же мы – журналисты, охотники за горячими фактами. Пускай в контексте нашей программы они и окрашены в мрачные тона. Неважно. Однако сорок семь раз, Стас, – это тенденция. Мы готовы вас выслушать.

– Хорошо, – сказал Стас медленно, – я расскажу.

Пока он говорил, Антону и Глебу стало жалко своих красивых фантазий. Инопланетяне, люди из будущего, черная аура и энергетические вампиры горели синим пламенем.

– …я почти всегда точно вижу место и время. Иногда, если места знакомые, – просто кусок улицы или дом, где должно произойти несчастье, иногда как бы с высоты. Чаще всего аварии, пожары, редко теракт, крупные катастрофы – пару раз. В аэропорту, например. Что еще сказать? За сколько времени? За пять-десять часов, обычно ночью, во сне, но иногда накатывает прямо посреди улицы, хоть волком вой! Простите, у вас нет воды?

Глеб вытащил из сумки бутылку «спрайта», протянул Стасу. Тот дрожащей рукой отвинтил пробку, тоник вспенился, едва не пролился на пол.

– Спасибо… Территориально мой дар почему-то ограничивается областью, да и то – самой ближайшей: Домодедово, Мытищи, Химки, Зеленоград… Вы мне верите? – вдруг как-то настороженно спросил он.

– Когда у вас это началось? – вопросом ответил Антон.

– Наверное, в детстве. Только я тогда не понимал что это, просто картинки какие-то снились. Я понял, что к чему, только недавно, года четыре назад, когда появились программы вроде вашей. Сначала не верил, всё пытался совпадениями объяснить, но потом…

Антон скептически протянул:

– Да-а а…

– Вы мне не верите? Впрочем, можно не спрашивать. Я бы точно не поверил. Ну, у меня есть чем разрушить ваш скептицизм.

– Нет-нет, что вы, Стас, мы вам верим, но…

– Вот именно – «но». У вас есть машина? – неожиданно спросил он.

Глеб с Антоном переглянулись.

– Зачем?

– Вот зачем. – Стас посмотрел на часы. – Через два часа сорок семь минут на тридцать пятом километре Минского шоссе КамАЗ-бетономешалка столкнется с рейсовой пригородной маршруткой. Если машина у вас есть, то мы еще можем успеть.

Дневная бригада уже уехала в рейд, поэтому пришлось заводить непослушную «шестерку» Антона. Глеб усадил Стаса на заднее сиденье, сам плюхнулся рядом с Антоном. Машина ощутимо просела. «Шаха» взревела разболтанным глушителем, рванулась вниз по улице Королева.

– Вот было бы здорово, если он не врет! – прошептал Глеб. – Взяли б его в команду. Житуха бы началась! На сюжеты за полчаса до ментов приезжали бы. А то и вообще, глядишь, какую катастрофу вживую бы удалось снять. А, Антоха? Шеф бы кипятком писал от радости!

Антон, занятый дорогой, молча кивал. Идея, конечно, неплохая. Только кадры «вживую» в эфир лучше не давать – потом вопросов не оберешься. Еще в умысле каком обвинят.

Он мазнул взглядом по зеркалу заднего вида и столкнулся с потухшими, загнанными глазами Стаса. Тот, похоже, всё слышал.

На Кутузовском чадила бензиновым перегаром огромная пробка. Машины двигались еле-еле, от жары плавился асфальт, лакированные борта и хромированные бамперы слепили глаза. Несколько тачек не первой свежести стояли, окутанные паром, с поднятым капотом.

– Влипли, – Глеб посмотрел на Антона. – Может, в объезд, дворами?

– Поздно. Глянь назад – подперли уже.

В пробке они проторчали почти час. Машина дергалась, проезжала едва метров пять и снова утыкалась в бампер идущей впереди «восьмерки». За всё время никто не произнес ни слова. Стас то и дело посматривал на часы.