Игорь Ревва - Конец света

Костя злорадно захихикал. Он испытывал какое-то болезненно-радостное чувство от того, что ему удалось свалить всю вину за происходящее на Джона Рассела. Хотя, в общем-то, Рассел был всего лишь героем книги, придуманным Костей персонажем. Но в эти минуты Костя почему-то думал о нём, как о живом человеке. И Костя вдруг понял, что ему совершенно не жаль этого Рассела. Не жаль того, что он оказался таким одиноким, растерянным, непонимающим...

Костя смутился. Такого за ним раньше что-то не наблюдалось. Обычно он всегда любил своих героев. Ну, уж главных-то - во всяком случае! А теперь...

Э-э-э! Да, ладно! При чём здесь - любил, не любил? Какое это имеет отношение к делу?! Образ получается правдоподобным? Правдоподобным! Даже, по Костиным меркам, чересчур правдоподобным. Не мешало бы этого самого правдоподобия немного поменьше... Слишком уж он получился живой... Прямо глядит с листа на тебя и... и не знаешь, что и делать...

Бывает порой, что художнику удаётся сотворить нечто, слишком похожее на жизнь. Но такие картины почему-то вызывают в душе недовольство. Совершенно непонятно, почему? Вроде бы, художник свою задачу выполнил полностью передал истинную картину природы. Ан, нет! Не смотрится эта самая истинная картина! Не смотрится, и всё! Слишком уж она НАТУРАЛЬНА, вот в чём дело! Это всё равно как, если бы к описанию обворожительной девушки добавить подробнейшее объяснение работы её кишечника. Хоть и правдоподобно, а мерзко, и читать совершенно не хочется. Хочется дать автору по затылку и громко сказать: "Ты что же это, сукин сын, наделал-то, а?!" Хорошо, что мне по затылку дать некому. Кроме, разве что, Джона Рассела, неожиданно подумал Костя. Подумал и вздрогнул, словно холодный ветерок подул от страниц рукописи. Словно приоткрылась на миг таинственная дверь... Куда? Костя и сам этого не знал...

Ладно тебе! Хватит дурака валять, подумал он. Что ты опять начинаешь правдоподобно, неправдоподобно? Похож Джон на живого человека? Похож! Ну и всё! Чего тебе от него ещё надо-то?! Большой и чистой любви?! Приходи вечером на сеновал!..

Костя опять хихикнул. Так! Теперь, дальше! Значит, Дина Рассел возвращается домой... Ах, нет! Она же уже дома! Тьфу, чёрт! Какая хорошая задумка вдруг появилась... Но не переделывать же всё, что уже написано!

Ладно! Значит, она уже дома, полиция уехала, врачи тоже, Дина легла спать. Она так и уснула - не раздеваясь и распространяя вокруг себя жестокий запах дешёвого виски. Джон немного посидел на кухне, успокаивая растревоженные нервы, и тоже поплёлся спать. Он очень устал, и просто с ног валился от усталости. Сегодняшняя ночь была чересчур насыщенна событиями. Но Джон сильно ошибался, думая, что они уже перестали радовать его своим разнообразием...

-7

Проснулся Джон совершенно неожиданно, часа через три после того, как ему удалось уснуть. Что-то его словно бы толкнуло. Джон вдруг испытал странное и страшное ощущение - что всё кончено. Он почувствовал это всеми клетками своего тела. Он открыл глаза и понял, что свет в комнате включён. Джон посмотрел по сторонам и обнаружил свою жену, сидящую перед экраном монитора.

- Ты что?! - в душе у Джона мгновенно вспыхнули самые чёрные подозрения. Новый роман! ЧТО ОНА С НИМ СДЕЛАЛА?!

Дина вдруг всхлипнула и посмотрела на Джона полными слёз глазами. Джон растерялся. Что это с ней?!

- Дина... - осторожно позвал он жену.

- Да?

- Ты что?! Что-то случилось?!

- Это... Это ты написал?

- Чёрт побери!!! - Джон встал с кровати, подошёл к Дине и положил ладони ей на плечи. Только теперь Джон вдруг понял, что Дина раздета. Кроме нижнего белья на ней ничего не было. Он подходил к ней с твёрдым намерением оттащить её от компьютера, спасти хотя бы то немногое, что ещё могло остаться от его романа... Но когда Джон ощутил пальцами подрагивающие плечи, он сразу же забыл о своих намерениях.

- Это ты написал? - повторила Дина.

- Ну, а как ты думаешь?! Кто, по-твоему? Угадай с одного раза, девочка!

- Какой же... Как же ты... - Дина встала повернулась к Джону лицом (он опять почувствовал сильный запах спиртного, исходящий от жены), неторопливо подняла руку и со всего маху врезала Джону по лицу.

- Какая же ты сволочь!!! - всхлипнула она.

Джон оторопел. Он тупо стоял, чувствуя, как наливается жаром его щека. Он ожидал чего угодно, только не этого. Да она просто с ума сошла!!! Белая горячка!!! Точно!!! Белая горячка - вот что это такое!!! Напрасно он уговаривал того сержанта! Надо было позволить им отправить Дину в лечебницу! Чёрт побери!!! Это же самая настоящая белая горячка!!!

- Я прочла... - сквозь слёзы говорила Дина. - Я не хотела читать... Я просто хотела тебе немного нагадить - удалить что-нибудь... Но начала читать... И... Зачем?! - закричала она, отскакивая от Джона, словно от прокажённого. - Зачем?!

- Что - зачем?! Что с тобой?! - закричал Джон в ответ. - Ты что, перепила, что ли?

- Я... Я пила... Если бы я не пила... Если бы я была трезвой, я бы убила тебя сразу же!!! Подонок!!! Дрянь!!! Дрянь!!! Дрянь!!!

- Заткнись!!! - заорал Джон. - В чём дело? Может быть, объяснишь?

- Как же ты меня ненавидишь! - вдруг прошептала Дина, с ужасом глядя на него. - Как же ты меня... Ты меня убить готов! Я это сразу поняла! Как только прочитала про ту девушку, в гостинице! Которую застрелили! Как ты её описал! С каким наслаждением! Ты думаешь, что я не смогла узнать в ней себя? Напрасно! Ты умеешь писать, что бы я там не говорила! Но... Но ты не умеешь скрывать свои чувства!

- Какая ещё девушка?! - растерялся Джон. - В какой гостинице?!

- В той, где её застрелили! Только ты почему-то сделал её рыжей, а не блондинкой, как я! Замаскировал, называется!

- В какой гостинице?! - Джону показалось, что всё это происходит во сне. Он ничего не писал ни про какие гостиницы. И ни про каких девушек, которых там застрелили! Никаких рыжих девушек!..

рыжих!..

СТОП!!!

- Ты про эпизод с сержантом Кастерзом? - внезапное прояснение нахлынуло на Джона. От этой догадки ему стало легче. Он даже улыбнулся. Словно тучи, плотно заслонявшие от него солнце, немного разошлись и в просвете блеснули яркие и чистые лучи.

- Каким ещё сержантом?! - презрительно бросила Дина. - Я тебе говорю про рыжую журналистку! Ты даже дал ей моё имя! Назвал её Диной!! В гостинице!!! Её застрелила жена какого-то писателя!!!

- Какого писателя?! Какая "Дина"?! - просвет в тучах опять затянулся и всё вокруг снова окутала неразличимая мгла.

- Пошёл ты!!! - злобно процедила Дина сквозь слёзы, вытерла ладонью мокрые дорожки на щеках, повернулась и выбежала из комнаты. Джон услышал, как хлопнула дверь спальни. До него донеслись слабые, приглушённые расстоянием, подушкой и закрытой дверью рыдания. Он присел на стул перед компьютером, тронул рукой мышку и пролистал текст наверх.