Екатерина Морозова - Небылицы

«Где же там располагаются Луна и звезды?» — спросите вы. Я не отвечу. А поскольку времена, когда ученые могли нести любой бред и им верили, прошли, то вы освищете меня. Жаль, хорошая была теория.

Интеллектуальная элита

Был обычный весенний вечер, когда я исчез из этого мира. Мне было пятнадцать, я сидел дома и думал, как бы убить выходные. Именно так: убить. Гулять было не с кем, да и вообще, я домосед. Хорошие книги опять кончились. Оставалось просидеть все три дня в Интернете, ругая себя за бесхарактерность.

Разрешите представиться, Антон. Учусь в девятом классе. Неплохо учусь, между прочим. Люблю иностранные языки, литературу и программирование. Еще люблю с учителями спорить. Но они меня любят. И я их. С одноклассниками отношения похуже, ну и ладно. Мы с ними очень разные, с разными интересами и стремлениями. Так что я лучше буду получать образование.

Ненавижу выходные. Нечего делать. Не с кем провести время, я никому ничего не должен. Дебильное время. «Как бы его убить?» — думал я, идя домой.

Дома я обнаружил, что страшно устал. Хотелось только спать. Вошел в свою комнату и рухнул на пол.

Когда я очнулся, было впечатление, что я вернулся в школу. Парты, доска. Как нам потом объяснили, это конференц-зал. Нам, потому что я тут не один. Здесь еще около сотни мальчиков и девочек из разных стран. Они тоже любят учиться и немножко «не от мира сего».

Уже три месяца мы здесь живем и общаемся. Сдружились, много нового узнали. Стоит вопрос: зачем нас сюда засунули?

Недавно нам в мозг стали поступать телепатические сообщения. От нас чего-то хотят. Чего? Сигнал недостаточно сильный, чтобы услышать.

Опять голоса в голове. Ага, слышу. Нет, это невозможно! От нас хотят, чтобы мы создали новый мир, потому что старый уже со всех сторон прогнил.

Нет, я, конечно, немного увлекаюсь программированием и прочитал много книг про создание виртуальной реальности, но знаю, что это невозможно, а «слепить» новую Вселенную иначе мы не сможем. Но, видимо, придется попробовать. Потому что люди (и люди ли?), которые свободно перетаскивают людей в другое измерение и которые владеют телепатией, редко шутят.

Гармония, или Комар Судьбы

Был мир (по гипотезе о множественности миров). В нем был Бог. Поскольку при множественности миров Бог — явление обычное, этот Бог был тоже обычным. И миром он управлял не круглые сутки, а общался с другими Богами, спал и читал книги. Управлять своим миром — это было вроде его работы. Никто не знал, кто завел эту традицию — создавать миры, но все этим занимались.

Бог был ни хорошим, ни плохим, ни добрым, ни злым. Иногда забывал про свой мир на день, но никогда не бросал его без присмотра. Мир рос и развивался, и разумная раса там медленно, но верно эволюционировала. Бог знал, что когда-нибудь эта раса погубит свой мир, и тогда он уйдет на пенсию. Пока до этого было далеко.

Однажды Бог прочитал какую-то странную книгу и зациклился на «гармонии судеб», как он это называл. Суть была в следующем: как только человек испытывал малейшее удовольствие, у него тут же случалась маленькая неприятность. Это в идеале. На самом деле у Бога получилось только одно событие: когда человек слушает музыку, его кусает комар. Потом он занялся другим и забыл про свою «гармонию».

Поскольку музыки и людей было много, а комаров меньше (не говоря уже о климатических условиях), Вселенная тормозила. В итоге, когда человек включал музыку, где-то вылуплялся комар и летел на поиски человека. Пока он летал, человек успевал послушать еще несколько песен, но дюжина комаров в час — слишком много на одного человека.

Люди сначала мирились, удивляясь хитрой взаимосвязи музыки и комаров. Потом кто-то распустил слух о «Комарах Судьбы» и началась паника. Священники призывали не слушать музыку, ибо это неугодно Богу. Люди выбрали способ попроще — поскольку на человека приходился в среднем один комар в месяц, люди от них… бегали. Один человек прославился тем, что бегал от своих комаров несколько лет, прячась на Северном полюсе. Потом он не выдержал, снял наушники и уехал на родину. Там его немедленно закусали до смерти.

Неправильный читатель

«Я — неправильный читатель. То есть, нет, читаю я много, даже слишком. Вот от этого-то и все мои беды.

Я не могу прожить дня без книги, но половину книг откладываю в сторону после двадцатой страницы. В половине прочитанного я могу предсказать концовку. Меня не захватывает большинство романов с описанием яркого, красочного и совершенно нового мира, покоряющих прессу. Я — книжный червь, но книжный червь-гурман.

Страшная картина предстает моему взору. Что, если все будут такими же? Тогда придется двигать литературу на качественно новый уровень, и двигать ее непрерывно, потому что новые книги будут надоедать быстрее, чем писаться. Это будет хаос: торжество гения или дефицит талантов.

Вдруг я понимаю: таких, как я, действительно много. „Правильный читатель“, который глотает все, это либо домохозяйка пенсионного возраста, либо ребенок, которому все интересно, либо очень уставший человек. Но именно на них и работает наша литература…»

Дальше редактор газеты не прочел.

— Кто написал эту статью? — спросил он секретаря.

— Какой-то… Нефедов, кажется, — ответил секретарь. — Да, Игорь Нефедов.

— Дайте мне его телефон! — потребовал редактор.

Через несколько минут он уже слушал гудки:

— Алло? — спросил голос очень молодого человека, если не подростка.

— Здравствуйте, Игорь, — сказал редактор. — Я прочитал вашу статью.

— И… И что? — Нефедов волновался.

— И вот что я вам скажу. По поводу книг я с вами солидарен. Но скажите мне пожалуйста, вы пробовали писать книги, удовлетворяющие вашим запросам?

— Э-э… Нет, — ответил Игорь. — Точнее, пытался, но меня хватало на десяток страниц, не больше. К чему вы это?

— Писатели — тоже люди, Игорь, — вздохнув, сказал редактор. — Вы должны это понять.

Он повесил трубку. «Писатели — тоже люди»… Эту истину редактор сам так до конца и не принял. Иначе как объяснить, что произведения одинаковых достоинств, но разных авторов, имеют совершенно разную судьбу? И почему книги самого редактора, в бытность его писателем, никто не читал, тогда как его одноклассник со школы писал на скорую руку детективы (до пяти в месяц!), которые раскупались, как горячие пирожки.

Бог смотрел с неба на людей и тыкал в них пальцем. «Этот будет писателем, этот музыкантом, этот машину времени изобретет…» — бормотал он. Тут он остановился, потому что несостоявшегося изобретателя сбила машина. «Судьба…» — вздохнул Бог.