Юрий Брайдер - Особый отдел и око дьявола

— Даже если это новая порода тараканов, нам нужно в темпе сматываться отсюда, — сказал Цимбаларь. — Такими штучками должны заниматься специалисты иного профиля. Служба спасения, санитарная инспекция, минёры...

— А вдруг это специально подстроено, чтобы выкурить нас из дома на улицу, — заявил Ваня, не собиравшийся оставлять ящик с вином неведомо кому.

— Тогда сначала надо звякнуть в отдел. — Ступая с величайшей осторожностью, Цимбаларь направился к телефону. — Когда мы спустимся вниз, здесь Уже будет дежурный наряд.

Однако телефон зазвонил прежде, чем он успел коснуться трубки. Всё тот же таинственный голос спросил:

— Ну, как дела? Задница не чешется?

— У меня руки на тебя чешутся! — вырвалось у Цимбаларя.

— Это временное явление, — успокоил его незнакомец. — Скоро твои руки утратят интерес даже к собственному члену. Появится слабость, одышка, озноб, рвота. Резко снизится вес. Тебя положат в ментовский госпиталь и начнут лечить. Сначала от простуды, потом от анемии, потом ещё от чего-нибудь... Но рано или поздно ты узнаешь свой диагноз, равносильный смертному приговору... В шприцах, на которые ты и твои друзья не могли не напороться, содержится кровь, инфицированная СПИДом, а заодно вирусным гепатитом. Все вы так или иначе обречены.

— Интересное дело! — хладнокровие ни на секунду не покидало Цимбаларя. — А не проще ли было поставить на дверях растяжку или заложить в диван пару кило гексогена?

— Конечно, проще, — ответил незнакомец. — Но тогда твоя смерть была бы мгновенной. Ты бы не понял, кто её прислал. Это низкий класс, недостойный уважающего себя мизантропа. Граф Монте-Кристо мог бы, наверное, вырезать всех своих врагов в течение суток, но он мстил долго и изощрённо, испытывая при этом величайшее наслаждение.

— Да ты, как я погляжу, романтик, — с издёвкой заметил Цимбаларь.

— Ещё бы! Но особого рода... Я уже заранее представляю, как ты будешь медленно-медленно умирать, постепенно превращаясь в физического и нравственного калеку... С прежней жизнью покончено. Ни выпивки, ни девок, ни развлечений. Отныне твоим миром станет больница, специальная больница, где содержат изгоев, подобных тебе. По сути дела, тюрьма... Первым, конечно, умрёт старик. Его организм слишком износился, чтобы сопротивляться долго. Потом придёт твоя очередь. Или очередь твоей сучки. Обещаю, что умирание будет затяжным и мучительным. Не каждому выпадает такая участь — сгнить заживо. Пацан протянет дольше всех. Из чувства долга он будет носить на ваши могилки цветы. Но и ему отмерено не больше трёх-четырёх лет.

— Картина, скажем прямо, невесёлая, — сказал Цимбаларь. — Неужто у нас нет никакой надежды на спасение?

— Попытайтесь, пока инфекция ещё не проникла чересчур далеко, — похоже, что незнакомец куражился над ними. — Вырежьте острым ножом поражённые места, не щадя собственной плоти. Или хорошенько прижгите их раскалённым железом. Шанс невелик, но он имеется.

— Спасибо за совет. Пойду точить ножи и калить ложки. Мне самому игла угодила в мошонку, так что придётся делать кастрацию.

— Посмейся, посмейся напоследок... Скоро тебе станет не до шуток, — перед тем как прервать связь, посулил незнакомец.

Цимбаларь положил трубку, но телефон зазвонил снова — на сей раз глухо и прерывисто. Это дал о себе знать дежурный по отделу.

— Наши техники засекли телефон, по которому нам только что звонили, и держат его под контролем, — сообщил он. — Какие будут указания?

— Будто бы ты не знаешь! — возмутился Цимбаларь. — Посылай по этому адресу группу захвата.

— Где же её взять? Операция-то ещё вчера закончилась. Всех по домам отпустили, отдыхать. Пока соберутся, поздно будет.

— А дежурный наряд?

— Да там одни новички. Без году неделя на службе. Послать их, конечно, можно, но толку не дождёшься.

— Ладно, давай адрес. Я сам поеду.

— Вот это другое дело, — обрадовался дежурный. — Телефон числится за рестораном «Сорок вольт». Вишнёвый проезд, дом шестнадцать. Найдёшь?

— Как-нибудь.

— Слушай, а это правда, что всех вас СПИДом заразили? — дежурный понизил голос.

— Бог миловал. Но ты об этом ни гугу. Иначе будешь иметь дело со мной.

— Я-то что... — дежурный шмыгнул носом. — Боюсь, что техники проболтаются. Очень уж новость пикантная. Язык так и чешется.

— Скажи, что я им эти языки укорочу! Ведь знаешь — за мной не заржавеет.

— Да они тебя сами сейчас слышат. Притихли, как мышата...

— Тем более!

Положив трубку, Цимбаларь обратился к коллегам, которые уже и так всё поняли:

— Пётр Фомич, поедешь со мной. Остальным оставаться здесь, только ни к чему не прикасаться.

— Нет, я с вами, — Людочка сказала, как отрезала.

— Куда же вы, такие бестолковые, без' меня? — Ваня уже нахлобучил свою вязаную шапочку с помпоном.

По ресторанным понятиям время было не самое удачное — обеды уже закончились, а ужины ещё не начинались. Впрочем, это правило больше касалось какого-нибудь Парижа или Лондона. Цимбаларь по собственному опыту знал, что в Москве кутёж мог начаться хоть в семь часов утра, хоть в четыре пополудни.

Отыскав Вишнёвый проезд, в общем-то ничем особым не отличавшийся от близлежащих улиц, они ещё издали заприметили дежурную машину особого отдела, припарковавшуюся среди снежных сугробов, под которыми зимовали безгаражные тачки.

— Что нового? — спросил Кондаков, подходя к видавшему виды «газику».

— Ничего, — ответил желторотый лейтенантик, по глазам которого было ясно, что подлый слушок уже получил всеобщее распространение. — Да только говорят, что этот ресторан закрыт на ремонт ещё с позавчерашнего дня. Даже вывеску сняли.

— Это надо ещё проверить, — Кондаков кивком головы предложил коллегам покинуть «Мицубиси-Лансер», остановившийся неподалёку.

— А нам что делать? — спросил лейтенантик.

— Ждать указаний. Какой у вас позывной? — Кондаков заглянул в кабину.

— «Орлёнок-пять», — отшатнувшись от потенциального спидоносца, сообщил лейтенантик.

— Хорошо ещё, что не «щегол-тринадцать», — хмыкнул ветеран.

На стеклянных дверях ресторана действительно висела табличка «Закрыто на ремонт», а лишённый вывески фасад выглядел как крепостная стена, осквернённая распоясавшимися победителями. Стук в дверь результатов не принёс, и, оставив Ваню сторожить на крыльце, опергруппа отправилась на поиски чёрного хода, ныне чаще всего называемого служебным. Поплутав немного среди высоких заборов и кирпичных сараев, они оказались на заднем дворе, заставленном мусорными контейнерами, в которых, не обращая внимания на людей, рылись бродячие собаки.

Ранние зимние сумерки скрадывали мерзость окружающего пейзажа, но тошнотворный запах помойки не мог отбить даже лёгкий морозец. В фиолетовом небе мало-помалу появлялись первые звёзды.