Максим Волосатый - Третий Предпортовый

– Да? – Даша повернулась к нему.

– Ну, – он попытался выдохнуть, так, чтобы было не очень заметно. – А это … значит, мы можем еще увидеться?

– Да.

Чего она улыбается?

– Позвонишь? – Даша подняла предплечье, все еще закованное в скап. Если про ее невесомый скап можно сказать «закованный».

Данила моргнул.

– Идэшка, – Даша указала на его рукав.

– А, да, точно, – непослушные пальцы никак не могли справиться с застежкой ид-платы. Никак. Ах ты, зар-ра-за.

Тонкие пальчики накрыли его руку, и застежка отщелкнулась сама собой, как будто только этого и ждала. Даша прикоснулась своей платой к его рукаву, перекачивая контактный сигнал. Это были всего лишь цифры, но Даниле показалось, что в него заливают горючее для галакрейсеров. Это было бесполезно, совершенно бессмысленно, но это была надежда. Та самая, которая умирает только вместе со всем остальным миром.

Даша отняла руку и посмотрела ему в глаза.

– Я думала, ты не спросишь.

– Я…? – Данила поперхнулся. – Да я ….

Продолжить не получилось. Из дальнего потока ботов, спешащих по своим ботовским делам, выделилась точка, которая стала увеличиваться на глазах. Она становилась больше и больше, пока не превратилась в супербот, одним своим видом демонстрирующий полный порядок в жизни владельца.

– О не-ет, – Даша нахмурилась. Страха в ее голосе не было. Было раздражение.

Данила тут же сделал шаг вперед. Они уже не на Острове. Не предпортовые районы, но и здесь сол может что-то значить.

Из приземлившегося супербота выскочил молодой парень, тут же рванувший к ним. Данила сделал еще один шаг вперед, но парень обратил на него не больше внимания, чем на урну рядом.

– Ты где была?! Я тебя спрашиваю! – он с ходу набросился на девушку. У Данилы глаза полезли на лоб. У него вообще как с головой? Все нормально? – Где ты была всю ночь?! Мы подняли на ноги всех: милицию, охрану, федералов. Спас-комплексы показали, что твой бот сел в припортовых районах. Что ты там делала?!

– Ты, случайно, не в мои родители записался? – в голосе Даши зазвенел гнев. – Кто ты есть, чтобы на меня орать?

– Кто это? – Данила бы тоже не оказался узнать ответ на ее вопрос.

– Это …, это …, – Даша закусила губу. Ответ не приходил.

Парень, наконец, заметил Данилу.

– А это что за тело? Уборщик?

Ответ уже не был нужен. Два мужика смотрели друг на друга. Данила опять вспомнил бармена.

– Пасть забей, и пошел отсюда.

Ответ мог быть только один.

Парень задохликом не был. Наоборот. Он без скапа был всего лишь немногим меньше Данилы. Коротким движением он подтянул его за воротник скапа и ….

Данилу давно, очень давно не били по лицу. В предпортовых районах так не дерутся. Если ты рукой в скапе дашь кому-нибудь по морде, тебе – гипс на руку, ему – новую голову. Поэтому он и пропустил второй удар. И его сорвало.

Он ударил так, как привык: ногой по голени, чтобы сбить равновесие тяжелого скапа, и рукавом в грудь, спрятав кисть. И очень удивился, когда парень отлетел на несколько шагов и замер, не шевелясь. Казалось, вместе с ним замер и весь остальной мир.

Даша медленно перевела взгляд с лежащего тела на Данилу. Больше всего он боялся увидеть там ужас. Или презрение. Но там была только неожиданная усталость. И еще тревога. За него? Сердце радостно бухнулось о стенки скапа. И остановилось.

– Беги, – звонкий голос стал тихим. Улыбка ушла из глаз. – Здесь скоро будут федералы. Смотри, на нас уже оборачиваются. Если тебя поймают, будет беда. Мы никому ничего не докажем.

– Я ….

– Беги.

Долгую секунду он смотрел в ее глаза, пытаясь запомнить, оставить в памяти это мгновение. Но все проходит, прошло и оно.

– Я позвоню, – Данила сделал шаг назад. Еще один. Он не хотел бежать на ее глазах. Она поняла. И отвернулась, спрятав лицо в ладонях.

Он развернулся и побежал.

Через полчаса он все еще сидел в одной из подворотен, спрятавшись за какими-то контейнерами. Через дорогу большой видеотранслятор в витрине магазина показывал всякие глупости. Дорога из района была закрыта. Парень, видно, на самом деле был непростой. Милиция и федералы сорвались с цепи. Мобильные патрули прочесывали квартал уже не раз. В небе барражировали милиботы. Почему его до сих пор не нашли, оставалось загадкой. Но это счастье вечно длиться не будет. Еще минут десять, пятнадцать, и все. Чудес в нынешнем мире не бывает. Данила горько усмехнулся. А если они все же случаются, то их цена будет непомерной.

Он задрал голову и тоскливо посмотрел в пронзительно яркое небо. Вся жизнь для него уместилась в одно короткое имя: Даша. Но оно уже не для него. Его приключения кончились. Куда идти? На корабль? Так его уже там ждут. Что проблема, вычислить перемещения его сигнала? Это он сейчас отключен, а до этого-то светился как вывеска борделя. Бороться? Так денег хватит только на пару визитов адвоката. А если бы они и были? Откупиться? Вряд ли. А, если он и откупится, дальше что? Все что ему нужно в жизни, хранится сейчас в простом наборе контактной информации, лежащей в идэшке. Вот только позвонить он сможет только тогда, когда станет богатым, знаменитым и защищенным.

У него не получилось даже горько рассмеяться, настолько бредовой была эта мысль. Какой «станет»? Кем он станет, что он может? Все, на что он способен, это пойти и сдаться. Данила вздохнул. Похоже, так и придется сделать. Он еще раз посмотрел на небо. Ну, что? Пора?

Он опустил голову … и воткнулся взглядом в экран видеотранслятора. С витрины на него смотрел дядя Сережа. Зуб. Руководитель проекта «Новые земли». Федерального. Известного. Для которого очень и очень сложно найти специалистов. Обещающего золотые горы тем, кто останется в живых. Где больше шансов? На каторге, или у Зуба?

Через несколько минут Данила вытер вспотевший лоб – подсевшие системы скапа уже не справлялись с охлаждением (а, может, не надо себе врать? что, страшно, дружок?), размял пальцы и включил идэшку. Ему очень срочно надо было позвонить.

Короткий переписк пробивающегося новера.

– Да слушаю, – как хорошо, что голос Зуба совершенно не изменился. Вот ни капли.

– Кхм…, – горло не работало совсем никак. – Дядя Сережа, это Данила. Бом. Бродяга Младший. Тут такое дело….

Через два месяца второй инж-пилот новейшего армейского крейсера «Новые земли» стоял на мостике, глядя на выходящий в регулярный режим экран главного ходового процессора. Машина входила в тест-режим. До старта оставались считанные часы. Проходящие монтажа и солдаты отдавали честь, исподволь косясь на странную форму второго пилота. На инж-пилоте красовался видавший виды скап, с плеча которого спрыгивала аляповатая када. На боку виднелась аккуратно заделанная, но все равно заметная дыра.