Девять жизней Рода - Casperdog
- Спасибо за заботу, пришёл в себя. Самочувствие вроде нормальное. Нам бы…
- Успеем и поговорить и даже наговориться, - девушка словно читала мои мысли. – Времени на всё с избытком, а пока идите завтракать. Время назначенное подходит.
- Время?
- Так Вам Алевтина определила пять минут, а срок уже миновал.
- А эта… - я обернулся и взглянул на кровать, на которой никого уже не было, да и застелена она была. И когда только чаровница успела за собой убраться, а, главное, куда сама подевалась? Ведь второго выхода из спальни не было.
- Давайте позже обо всём переговорим. Иначе без завтрака останетесь. – Ольга Сератовна пошла на кухню, а я стоял и смотрел ей вслед. Вот, говорят, плывёт как лебедь. И Ольга именно плыла, не шла, плавно перетекая с одной ноги на другую, держа величественную осанку как королева. Интересно, сколь долго буду удивляться в этом доме подобным вещам?
Завтрак был вполне обычным – варёные яйца, тосты и крепкий-прикрепкий кофе, как я и люблю. Что добавлю – выбрать самое вкусное из, наверное, десятка видов колбасы и столько же сыров было трудно. Всё было настолько вкусно, что я попросту потерялся.
Ольга сидела рядом, с задумчивостью делая маленькие глотки кофе, но к еде не притронулась, сказав, что уже позавтракала. Хозяйка тоже под благовидным предлогом покинула кухню, оставив меня с Ольгой наедине.
- Удивляетесь, что продукты отличаются от тех, что ели в своём мире? – не глядя мне в лицо, спросила Ольга. – Так нет в этом ничего удивительного. Здесь не добавляют химию и используют только натуральные продукты. Производители продуктов питания контролируются очень строго и раз кто схалтурит, у того мигом отберут лицензию, да и не сможет потом провинившийся работать в этой области. Затратно по времени переучиваться, да и по деньгам убыток значительный. Так… Не с того начали. Давайте от печки, как у Вас говорят, что бы потом не возникло вопросов и недоговорённостей. Начну с того, что я родом отсюда, местная, но дядя Коля… - Девушка поперхнулась и отвела взгляд, сделав паузу. – Простите. Николай Сергеевич неоднократно брал меня с собой в Ваш мир, так что, в свою очередь, постараюсь помочь Вам адаптироваться в этом… Почему я его назвала дядей? Всё просто. Он мне… был… тем человеком, кого в другой ситуации могла бы назвать отцом. Он мне… - девушка сглотнула и её глаза стали влажными, - в трудной жизненной ситуации не дал пропасть. Вырастил и воспитал как родную дочь. Дал должное образование, статус в обществе, материально обеспечил до конца жизни… Всё, что я имею… лишь его заслуга. Скажите, Александр, он… жив?
Ольга меня сейчас уже дважды назвала нормальным именем, а не Александером. Трансформация имени на местный лад? Да и пусть, привыкну. А вот что ей ответить? Наверное, лучше правду. Не стоит начинать с вранья.
- В отличие от Вас, Ольга Сератовна… - но девушка меня перебила.
- Давайте наедине без отчества. Так будет проще и для Вас и для меня. К тому же мы, как понимаю, почти ровесники.
- Согласен. – Я кивнул … Вот не смог смотреть в эти зелёные глазища, отвёл взгляд. – Николая Сергеевича практически не знал до последнего дня. Мы и пообщались с ним не более получаса, потому что… не было возможности. Вы в курсе, что он был тяжело болен?
Девушка кивнула.
- Я услышал из его разговора с другим человеком, что врачи дали Николаю Сергеевичу не более двух месяцев.
- Но он не стал ждать и решил погибнуть как Воин? С оружием в руках? Защищая своего сына? ТАК?
Эти слова девушка буквально выдавила из себя, даже не констатируя факты, а словно обвиняя меня в том, что случилось. И мог ли я возразить? Нет. Она была права во всём. Только в голове, словно птица в клетке не переставала биться одна-единственная мысль – а был ли он на самом деле он моим отцом? Или…
- Был. – Ольга мотанула косой и, подскочив со стула, кинула, не оборачиваясь – Я вернусь, не уходите.
И через минуту словно вихрь ворвалась на кухню, неся в руках толстый фотоальбом. Передвинув стул поближе ко мне, что бы было удобнее показывать фотографии, тем не менее оставив должное расстояние, перевернула обложку. И я застыл от увиденного, потому что на первой странице была одна единственная фотография. Моя мама, молодая и красивая, с любовью прислонившая голову к плечу Николая Сергеевича, который держал в руках свёрток с новорождённым ребёнком. То, что это не монтаж и не постановка, было понятно.
- Мама. Мамочка, – это единственное, что вырвалось сквозь спазм в моём горле.
- Она ушла? – тихо спросила Ольга, но я не смог ответить, лишь кивнул и только через пару минут, гладя пальцами фотографию, смог из себя выдавить.
- Три года назад. Я с трудом смог вынести её смерть, потому что она была тем человеком, кто… Простите, Ольга. Боль до сих пор не утихла.
На мою руку легла маленькая рука Оли. Погладила и, словно испугавшись такой простой человеческой слабости, отпрянула. Через время страница была перевёрнута и стали мелькать фрагменты моей жизни. И не только моей. На многих фотографиях была мама, а на некоторых и Николай Сергеевич. Не рядом со мной, но поблизости. И почти всегда его взор был обращён именно в мою сторону. Иногда вопросительный. Иногда снисходительный, а иногда и гордый. Странно. Я его совсем не помнил. При всей своей почти фотографической памяти я его абсолютно НЕ ПОМНИЛ!!! И вновь, словно Ольга читала мои мысли, она ответила на вопрос, который бился в моей голове уже давно.
- Это Ваш отец, Саша. Настоящий биологический отец, который Вас всю жизнь опекал. Был рядом, но не вмешивался в Вашу с мамой жизнь. Я знаю, что у Вас есть старшая сестра, но Вы родные с ней лишь по маме. Отцы разные. Так в жизни бывает. Когда первый муж Вашей мамы покинул семью, дядя Коля… Он всегда любил Вашу маму. Они ведь познакомились ещё тогда, когда были совсем молодыми. Вместе учились в техникуме, потом в институте. Между ними даже возникла симпатия, чувства, но случилось то, что
