Арт Богданов - Последний храм. Наследник
— Ого! — Удивился я.
— Это потому, что таких извращенок всего сотня. — Хохотнул Тарк.
— Не сотня, а больше тысячи! — Возмутилась эльфийка.
— А нас, почти двести тысяч! — Орк выпятил грудь.
— Мужланы! — Хмыкнула лучница.
— Так ты лучница. Тут же преимущество у рог и воинов.
— Я рейнджер, а не хант. У меня сила и ловкость высокие. Тоже могу прибить, если без классовых скиллов. Я мастер спорта по тхэквондо.
— Да, магам тряпкам тут делать нечего! Ты, кстати, кто по классу, а то шмот у тебя непонятный.
— Я недомаг!
— Это как? — Насторожился почему-то орк.
— Да так. Раскачка у меня кривая. Все почти в физику. Только шмотом выровнялся немного, да последними уровнями.
— Та-а-а-а-к! — Протянул орк. — Погоди секунду!
— Куда это он? — Спросил я Аби, глядя в спину, летящему через три ступеньки наверх орку.
— Попал ты, парень! — Усмехнулась эльфийка.
— Куда? — Сглотнул я.
— В историю.
— В какую?
— Сейчас Тарк тебе сам все расскажет. — Загадочно улыбнулась эльфийка.
Орк появился через пять минут. На стол передо мной, позвякивая металлом, приземлилась куча снаряги на воина.
— Малой, ты вроде нормальный пацан. Помоги мне, по гроб жизнью обязан буду! Вот бронь, она твоя. Только помоги!
— Чем?
Оказалось что у Тарка проблемы с одним парнем. У того очень острый язык, но всего пятидесятый уровень. Так что пару раз Тарк сорвался, и даже однажды прибил наглеца. Из-за чего потерял место в рейтинге. А ему оставалось всего ничего до первой сотни. И сделать орк ничего не мог. Парень был донатом и имел приличный шмот на свой уровень. Не легендарки, но элитки и редкие. И потому, часто побеждал игроков выше себя уровнем. Правила не запрещали экипировку. И не штрафовали. А вот если его отбреет, потом ещё и хоть немного пощёлкает по носу маг, это его унизит в глазах всех бойцов. А у меня вроде как есть шанс, раз статы раскидал не под класс. Не победить, конечно, но заставить попотеть. А шмот орка ещё добавит силы и ловкости.
Я посмотрел на вещи и задумался. Нравилась мне эта парочка. Вздорные, взрывные вспыльчивые, но в чем-то очень настоящие. Из таких выходят хорошие друзья. Они могут и послать, и даже в морду дать. Но когда придёт беда, такие без раздумий впрягутся в любую авантюру, когда другие, вежливые и уравновешенные, вежливо откажут. И рассудительно сделают вид, что тебя не помнят.
Помочь им хотелось. Видно сильно тот наглец достал Тарка, да и Аби его поддерживала в этом. А боль, ну, можно и перетерпеть.
— Твой шмот дорогой? — Спросил я орка?
— Э… а что?
— Мне нужен толковый мастер рун и воздушная руна на камзол. Хватит на это, если его продать? — Во-первых, мой шмот был хоть и на мага, но сделан жрицей порядка. В нем защита от любого урона была как количественная, так и слегка срезала в процентах. От трёх до пяти. Что было на порядок выше, чем на снаряге Тарка. А сила и ловкость. Что ж, я и сам по себе с сюрпризом. Да и просто заколебался я, что меня все спрашивают, что за класс. Так руну вышью на куртке и всем все понятно. Да и позору больше для противника будет. Одно дело подсветить класс в нике, а другое выйти на бой в шмоте под класс.
Мастера рун мы нашли быстро. Орк даже не стал заморачиваться с продажей своих доспехов, а заплатил из своего кармана. И даже не пожалел денег на среднюю руну воздуха за 2000 золотых. Его аж трусило от предвкушения мести.
Операция «наказание» должна была состояться в кабаке «Всадник без головы», где обидчик был завсегдатаем.
Перед тем, как войти в салун, я спросил орка.
— Он как боец, что из себя представляет?
— Кое-что умеет. — Пожал плечами Тарк. — Но в основном, берет разницей в статах. И драконит людей во время боя. Чтобы, если и проиграл, то получил штраф. И рейтинг сбить противнику.
— Понятно! — Я скинул орку в обмен три сотни золотом, почти все свои сбережения. Оставил сотню на чёрный день, если проиграю. — Поставь на меня, когда все начнётся!
Тарк округлил глаза, а затем, прищурившись, посмотрел на меня уже внимательнее.
— Хорошо!
В салуне было людно. За дальним столиком я заметил толпу веселящихся игроков. Там и была моя цель. Человек, Эндро Громоход, странный ник для роги. Рога. Это плохо. Ловкий гад. А моя ловкость хромает. Я зашёл внутрь как можно заметнее, гордо расправив плечи и сел за стойку. Постарался как можно качественнее сверкнуть спиралью руны воздуха. Руны создавались из множества маленьких, драгоценных и огранённых камешков, так что они довольно ярко сверкали. Похоже, заметил.
— Ух ты! — Послышался его ехидный голос. — С каких пор, в приличное заведение не бояться заходить тряпки?
Я демонстративно бросил на стойку золотой, показав бармену на бутылку водки, поднял палец вверх. Пока смех притихал, выпил полученный шкалик и, не поморщившись, занюхал рукавом. Стукнул шкаликом об стойку. Глядя на врага, и не глядя на бармена, пальцем показал повторить.
— Это тебя я тут должен бояться!? — Демонстративно оглядел его, через притихший в ожидании развлечения зал.
— Мальчик, ты всех тут бояться должен! — Он широко обвёл рукой зал. — Девчонки, кто забыл тут ребёнка? Заберите, а то ему спать пора!
— Я никого не боюсь. — И снова отвернулся к стойке, игнорируя его. И снова вкинул в себя шкалик водки. Все должны были видеть, что я пил. Ох, как же все тут реально! Даже ощущения холодного огня бегущего по пищеводу.
— Потому-то для храбрости водку глушишь? — Хохотнул тот не желая сдаваться. Народ требовал зрелищ.
— Я пью, потому что хочу отдохнуть, а ты жужжишь как тот комар. И прихлопнул бы, да тянуться лень. Так что не мешай людям отдыхать. Сходи куда-нибудь, куда ты там любишь ходить? К стилисту, например.
Зал взорвался. Орки позиционировались как варвары и дворовая братва. Жёсткие, брутальные, хамоватые. И не любили всех этих манерных эльфов и прочих подобных. А парень поработал над своим персонажем. Слишком хорошая прорисовка черт. Явно не свое лицо, но и не примитивный системный конструктор. Когда на лицо игрока накладывают лицо звезды или модели и потом просто выдают вариации с определённой степенью схожести. Тут была видна работа дизайнера. Но сами орки обычно строили пикировку по принципу «Ты чё? Я чё? Это ты чё?». Потому и терпели его рядом. Какое ни какое, а развлечение. Но его не любили.
Эндро сжал зубы и сощурил глаза.
— Прихлопнуть, говоришь, можешь? — В голосе прорезались нотки злобы. Похоже этот раунд за мной.
— Да ты можешь помолчать? — Делано возмутился я. — Бармен! Сделай ему «Манхеттен» за мой счёт. И обязательно с вишенкой. Пусть хоть чем-то свой болтливый рот займёт.
Бармен, как и все НПС, не обладал особым чувством юмора, потому моментально склепал «Манхеттен» с вишней и запустил его вдоль по стойке в сторону Эндро. Тут же система самообслуживания из посетителей, под общий гогот, донесла его к столу роги. Все, по скрипу зубов, я понял. Он мой. Это понял и весь зал. Центр мгновенно опустел.
Я поставил с видимым всем сожалением третий опустошённый шкалик на стойку донышком вверх. И глянул на побелевшего Эндро.
— Не стесняйся, девочка! Это белый танец! Все по-честному! Я купил тебе выпить, теперь буду тебя танцевать! Приглашай!
Он рванулся резко. Все, система окрасила его ник. Второй раунд за мной. Осталось не сдохнуть. Попробую.
Уход с траектории. Пяткой под колено, локтём в шею под затылок. Есть. Горлом поймал край стойки. Крит. Ох. Силен гад. Живот обожгло ударом локтя. Еле увернулся от кулака в челюсть. Уход, уход. Блок. Ох, ты ж!
Я отлетел на метра два от его удара. Не понял. Он что силу прокачивал? Уходить проще, чем я думал. А вот удары его довольно болезненные. Если бы не шмот от Эльмиэль, наверное, я бы уже сложился. Итак, четверть здоровья улетела.
— Что, понял, куда попал щенок? — Ехидно заметил рога.
— Нет, во мне борются добро со злом. Воспитание не позволяет бить девочек? — Ухмыльнулся я. — Но ты ведь уже давно женщина, так ведь?
Похоже, Тарк ошибся. Школа у парня была. Но школа спортивная. Я хоть и не был профессиональным рукопашником, но меня учили совсем другому. Никаких маваши и ёко. Коротко, скупо, эффективно.
Уход под маховый удар ноги в голову и кулаком в колено. Отскок. Да, похоже, он статы под танка прокачал. Всего процентов пятнадцать снял и это после двух критов. Но он уже захромал и дебаф «отдышка» висит. Но для танка это не критично. Там бодрости как в бочке «Ред Булла».
Снова уход, теперь от серии руками. Отстаёт. Костяшками в горло, локтём в висок.
В реале уже убил бы, а ему как об стенку горохом. Только скалиться. Двадцать процентов. Плохо.
— Я тебя порву, урод! — Оскалился он.
— Плохая девочка! — Покачал я головой. — Когда закончим, рот с мылом помоешь!
Отскок серия по почкам и в печень. И я лечу через весь зал. Не слабо приложил. Половина здоровья улетела. Черт.
