Дневник - Валерий Вольный
Передвигался перебежками, незаметно для маяка и прочих горных глаз. Мне ещё снайперов не хватало на свою жопу. Отсиделся немного в кустах, водички глотнул — хорошечно. И в путь опять. Мои сломанные часы говорили, что я уже почти час как искал источник звука. Трижды успел передумать, но всё равно шёл и шёл. Вот сто пудов однажды меня погубит жадность. Да и похер!
Пройдя очередной небольшой холмик, я услышал ещё один выстрел, но уже из ружья. Аккуратно выглянув из-за возвышенности, я разглядел тарковского, который осматривал трупы. За его спиной висело то самое ружье, из которого недавно палили, верняк. Видок у этого мужика был… Короче, увидев такого, можно было сразу понять причину появления термина «дикие». Хотя я сам просто ненавижу, когда меня обзывают этим словом. Я — ТАРКОВСКИЙ! И точка! У меня, конечно, тоже есть кликухи, но это чисто моё. Сам, так сказать, заработал. А вот дикие — это прям подвид швали и гнили, которая уничтожает дохлое тело моей родины изнутри. Уже и жрать нечего, а они всё равно копошатся тут, как самые ублюдские микробы. И вот один из этих микробов был прямо передо мной, рылся в остывших телах, мерзкая тварь. Надо было его убрать, делиться он вряд ли станет. Но стрелять в него из дробовика с такого дальнего расстояния слишком опасно, картечь может не достать. Пришлось подключать актёрское мастерство, узрите мой шедевр:
— Здарова, братуха, не стреляй, свои!
Мужик от неожиданности аж подпрыгнул. Микроб был напуган. Он мигом достал свой обрез и посмотрел в мою сторону.
— А, че, тоже за добром привёрся?
— Ну так! Хабар, наверное, нормальский, да?
— Добротный, только это мои трупаки, понял? Я их подстрелил, мне и забирать добро, усёк?
— Ну ничего себе ты чёткий какой, а как же братская делёжка? — уже подходил я ближе.
Он почесался, взъерошил свои волосы и помотал головой.
— А-а, ладно. Но только когда я полностью забьюсь сам, понял?
— Херня вопрос.
— Чётко, охеренно сейчас поживимc… ААААА!!!
Ух, как же я его прошил этой дробью. Микроб превратился в дуршлаг, хоть макарошки вари. Ге-ге.
Я пнул его ногой, а он ещё оказался живым. Дышал кое-как, смотрел на меня очумевшим взглядом. Пытался что-то сказать. Типа:
— К… КР…
— А, чё-чё?
— КР… КРЫ… КРЫС…
— А-а-а, ты про это, ге-ге. Ну да, — и в его головёшку прошёл контрольный.
Так о чем я… да, про всякие там кликухи. Моя вот хорошо разлетелась среди диких. Я их ненавижу, убиваю без сожаления. Они не мои сородичи, плевал я на этих гондонов. О моей ненависти к ним забавная молва пошла, которая приклеила ко мне ярлык. Ну вы знаете: «своих валит» и «куда по своим шмаляешь». И всюду мне кричат, везде восклицают…
КРЫСА
Сам дикий оказался совсем неинтересным, при нем ничего дельного не было, а вот у мёртвых вояк было полно хабара. Да что уж там говорить, они были просто забиты ништяками. По форме на них можно было различить, что один из русской ЧВК, а другой из американской. Но я плевать хотел, что на одного, что на другого. Они оба были теми, кто уничтожил эту землю. Паршивые овцы, вот кто они. Искоренить бы их всех, да, боюсь, что сил не хватит. Ладно, уже хорошо, что они более никогда не поднимутся.
На русском был чумовой бронежилет с тяжеленными плитами. Его бы пробило, быть может, только танковым снарядом. Не повезло чувачку, что в голову прилетело. Бывает. А вот у другого была паршивая рана, прямо в шее. Видимо, умирал очень долго — вокруг него образовалась лужа засохшей крови. На вид был вообще молодой, может, даже одного со мной возраста. И вот приспичило же такому ехать за кучу морей сюда и здесь же сдохнуть. Кстати, у мальчика-американчика я и забрал дневничок. Там были записи, но меня они особо не интересовали. Он писал вроде чё-то про любовь, дружбу и прочую мутотень. Но я же не какой-то зверь, выдранные странички оставил при парне. Может, кому-то и понравится его писанина. А вот другая его вещичка меня заинтересовала. В скрытом кармане куртки лежала небольшая флешка с потёртыми буквами, прочитывались только T, G и L. Может, инициалы его? Вопрос. Но решил прихватить с собой, попробую распознать у кого-нибудь. Ещё я заценил его небольшой автомат, MP5, вроде так. И магазинчики под него удалось взять, вообще шикарно. А вот бронежилет русского я так и не взял, тяжеловат для меня, да и вообще хрен кто купит за хорошие деньги, а весит более 10 кг, ну его на фиг. В итоге моя контрольная закупка увенчалась нереальным успехом: автомат, пистолет, валюта разная, несколько консервов, таинственная флешка и тряпки на тело.
Пора было линять, чутьё мне говорило, что лучше сейчас, а то ещё напорюсь на кого. Вот так я и ушёл с того места, оставив всю эту странную ситуацию навсегда. Хорошо, что я не верю в призраков всяких, иначе бы за мной уже давно выехали, ге-ге.
* * *
Сегодня без приключений. Вроде и писать особо не о чем, но историй у меня завалялась куча. Взять хотя бы момент, когда я чуть не лишился пальца. Ладно, без спойлеров, ге-ге.
Рано утром я прогуливался по таможенной зоне, пытался выискать себе шмотья побольше. Знаю, что, к примеру, в известном Тарковском торговом центре было бы проще такое найти, но хер там плавал. Пацаны говорили, что в последнее время в ТЦ не прекращается стрельба, шмаляют все и по всем. Ещё и крупные отморозки появляются, «авторитетные». Боссами их ещё называют, ага, тоже мне, тьфу. Обычная вчерашняя шпана с района теперь выставляет себя лидерами… Клал я на них, клал свой авторитет и мнение. Вот
