Дмитрий Рус - Комэск-13. Кадет
Я же завел монотонную беседу с дроидом, слегка проникшемуся к нам доверием, но по прежнему не способному помочь. Говорящий техногенный забор с ядерным реактором, не более.
Как уничтожить нанитов?
Дроид охотно озвучил сорок семь известных ему способов, из которых условно-реализуемы лишь запредельные температуры. Пустить в отсек вакуум или выжечь плазмой. Дроид готов раскачать собственный реактор, с одной ремаркой – доступ в карантинную зону будет невозможен в течение девяти лет после начала неуправляемой реакции деления ядер.
М-да, вариант так себе… Я люблю долгосрочное планирование, но не в пределах же тюремной камеры?
Каков функционал зараженного помещения?
Ответ мутен: «седьмой радиальный эвак-коридор девяносто третей палубы». На данный момент – заблокирован контр-абордажными переборками. Кубатура… Статус систем… Смежные помещения…
Интересно, но пока недоступно.
Вздыхаю – командирский гений проявить не удалось. Остается надеется на традиционную неубиваемость российской армейской техники.
Под ироничным взглядом Муромца встаю с места. Медленно приближаюсь к темному зеву прохода. Дроид вновь начинает кудахтать встревоженной курицей:
— Опасность!..
— Заткнись! – рявкаем уже синхронно. Я лишь добавляю смягчающее – Инспекция старшего по званию. В целях определения степени угрозы.
Ну чего не ляпнешь дабы не получить разряд парализатора в нервный узел солнечного сплетения. Аккумулятор серва уже давно подзарядился, а короткий ствол оружия нервно отслеживает все мои движения.
Шаг… Еще шаг… Рамка интерфейса постепенно уходит в тревожный красный сектор – имплант анализирует ситуацию и происходящее ему не нравится.
Аналитический модуль «Касандра» все настойчивей бубнит прямо в ухо:
— Косвенные признаки применения нанотерминатора… Входящий сигнал по аварийному каналу… Сигнатура опознавания: медицинский серв номер… Выделение закрытого кластера для информационного обмена… Получен запрет на посещение зараженного объема… Игнорирование – серв не имеет легального статуса в ВКС Пятого Рима, перевод запрета в статус «рекомендации»… Получение права доступа к каналу телеметрии дроида… Косвенное подтверждение заражения помещения колониями нанитов: «Штурм-рой» – две активные цисты, «Кочевник» – одна циста, «Варяг» – шесть цист… Отключение телеметрии… Разрыв канала связи… Форматирование выделенного кластера…
Замираю, переваривая полученную информацию. Серв и Муромец так же молчат – оба ждут развития событий. Мы уже отличаем обычный ступор от паузы во внешней деятельности в момент работы с интерфейсом импланта. Глупые шутки с временно тупящим телом давно приелись и возведены в ранг несмешных, за которые можно и в грызло и получить. Причет от всего коллектива сразу. Нужно ведь как-то сбрасывать нервное напряжение? Вот и не подставляйся…
Напрягаю мозг – прямое общение с псевдо-интеллектом не мой конек – формирую прямой запрос:
— Способен ли мой «Альфа-прим» противостоять вышеперечисленным нанитам?
Ответ заставляет задуматься:
— В случае скоординированной атаки фаерволл импланта гарантирует от семидесяти двух секунд полноценной защиты, при потере трех процентов активной массы «дефендеров». Затем – лавинообразное увеличение вероятности потери контроля над модулями.
Хм, а ведь приемлемо…
Внимательно всматриваюсь в темноту коридора, намечая маршрут движения для первого ознакомительного захода. Эдакий круг почета по периметру не такого уж большого помещения. Двадцать секунд – рысцой, тридцать – на мародерку, двадцать – в запасе.
Закрываю глаза, даю им отдохнуть от тусклого освещения, заодно выкручивая на максимум светочувствительность рецепторов. Я не киборг, но кое-что – могу.
За спиной движение – Муромец уже все понял и хищно подобрался – готовясь подстраховать или добить. По ком-интерфейсу полетел веер приказов – капрал призывает вялых и слегка обиженных «тяжей» на помощь. Посмертный дебаф чуть вяжет им руки, но дюжина против одного – это явный перебор. Математика рулит, а боги любят большие батальоны.
Все так же, не открывая глаз, негромко декларирую свои намерения. Кому надо, услышат.
— Я в «зону». Имплант гарантирует семьдесят две секунды неуязвимости. Дальше – с риском. Если подцеплю ворма – в обитаемый объем не потащу. Но если защита выдержит – вы уж меня обратно не отпихивайте, проявите толику доверия.
Муромец медлит нестерпимо долго, затем отсылает мне глиф иконки «ОК». Бурчит:
— В глаза мне только глянь перед выходом, хочу в них разум увидеть, а не панику…
Зеркалю глифами: «ОК», «Роджер»...
Приоткрываю глаза, взгляд хищника – четко вперед. Стартую, чуть пригнувшись, легкой рысцой.
Влажный ковер незнакомого мха, под ногами чавкают синими кляксами многочисленные ягоды. На ходу срываю пару штук, закидываю в рот. Вкуса не чувствую, логи не смотрю – все потом!
Спотыкаюсь о центральный несущий рельс – в свое время по коридору мог бегать экономичный и вместительный вагончик на магнитной подушке.
На секунду сбиваюсь с бега на позорную рысцу на четырех конечностях. Однако нет худа без добра – горсть вырванного мха отправляется в висящую на поясе кривоватую котомку-мародерку.
По подсказке интерфейса не дышу – нефиг инфильтровать в организм лишние кубометры зараженного воздуха. Наниты, конечно, и так найдут путь-дорожку, и лучше не думать на каких периферийных участках моего тела сейчас идет сражение с пришлыми варягами и штурмовиками. Вон как свербит и покалывает в самых неудачных местах…
Таймер гарантированной защиты скачет в такт локальным победам и поражениям, то пугая, то обнадеживая.
Помещение почти пустое. Коридор он и есть коридор. Тела трех неудачников вдоль стен, да окутанная мхом туша дохлого дроида ксеноморфных форм. В голове сквозная дыра с кулак размером, одна часть твари оплавлена до неестественно гладких форм. Добычи с него будет немного…
Двадцать три секунды. Чуть выбиваюсь из графика. Любопытство оно не только кошку сгубило…
Склоняюсь над крайним телом, заодно ощущая на себе напряженные взгляды товарищей. Тревога – в основном от Леры, толика восхищения – от совсем молодых пацанов и девчат. Однако хватает зависти и тяжелых мыслей формата: «что б у тебя нога в расщелине застряла»… Ну да, обидок народ затаил немало…
Имплант выделяет пару процентов ресурсов на сканирование погибшего бойца. Интерфейс подсвечивает знаки различия на форменной куртке, эмблему принадлежности, наиболее интересные предметы экипировки, а так же их крепеж и всплывающие подсказки по скоростному грабежу.
Офицер-безопасник внутрикорабельной СБ. В жесткой открытой кобуре тяжелая реплика «ТТ-плазма», в эргономичном исполнении. Кармашки для дополнительных батарей и обойм с рабочим телом для генерации плазменного потока – пусты.
Пострелял где-то братишка. Да и самому неслабо прилетело. Костяк, начисто обглоданный жадной до органики флорой, в десятке мест перфорирован аккуратными двухмиллиметровыми дырочками. Рейлган работал, ротного, либо стационарного калибра.
Прости парень…
Резким ударом ноги разбиваю хрупкий пазл позвоночника, срываю широкий офицерский ремень с ништяками. «Неубиваемый» планшет все еще призывно помигивающий огоньком «стэнд-бая», статусный стэк-шокер, бокс «умной» аптечки и все та же кобура с личным оружием.
Срываю с куртки универсальный пасс-бэйдж. Хрен он работает без двухуровневой аутентификации, но не оставлять же?
Выгребаю из карманов мелочевку – пластинки стимуляторов «Ветер Тайги» и «Ночная Сила». Пачка сигарет «Кронос наш!», заряженных, судя по оранжевому стикеру, чем-то тяжелым из списка условно-разрешенного.
В голове тревожно звенит зуммер – от выделенного на данный этап времени, осталось пять секунд.
Морщусь, вновь мысленно извиняюсь, вытряхиваю кости из мягких, ничуть не пострадавших ботинок. Класс бронирования – 3, размер модифицируемый: 38-44, шесть заложенных цветовых схем, морф-подошва, сопротивление на давление и излом – семьсот кэгэ, дышащий антибактерицидный материал.
Вещь в себе! Просто рарный артефакт! Можно хамелеоном бегать по жидкой лаве оставляя следы вероятного противника. Правда – недолго, хех…
Мчусь назад. Как и было уговорено, на ходу подмигиваю Муромцу, с трудом удерживаясь от желания показать еще и язык. Своим триумфом бравировать не надо – он должен быть закономерен, незыблем и ожидаем. На том и стоим!
Киваю на одобрительный гул, игнорирую фальшивые и льстивые нотки. Усаживаюсь на кочку, демонстративно скидываю кастомные обмотки и натягиваю на ноги трофейные «Скороходы». А ведь покойный офицер был пижоном – отдать двухнедельное жалование за ботинки – это почти диагноз. Впрочем, спасибо ему, с низким поклоном. С меня – комфортная могилка головой на восток.
