Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ) - Криптонов Василий Анатольевич

— Господи, что за е**нутое животное? — проворчал я и принялся собирать оставшиеся на полу мешочки с золотом. Седло, портупею и патронташ оставил.

— Кристаллы жизни у кого? — спросил я.

— У меня, — вздохнул Рома. — Блин... Про секс — обидно всё-таки. Это ж у меня теперь комплекс будет. А что если у меня и после смерти не получится? А если и получится... У меня ж нет этих самых... Как их... Ну, в башке...

— Мозгов? — предположил я и глотнул пива.

— Да не! Ну, мозг же не знает, какие ощущения должны быть. Я начну, а ничего не почувствую.

Вот тут я его ничем порадовать не мог. Как работает вся эта виртуальная хрень — понятия не имел, и разбираться желания не было. Но лидер тем и отличается от подзаборного говна, что всегда может подбодрить подчинённого и наставить на путь истинный.

— Мозг всё знает, — заявил я. — Ты родился как? Кесарили, или по-старинке?

— Нормально вроде, — опешил Рома. — А чё?

— Ну вот. Это всё в подсознании. В нужный момент мозг воссоздаст нужные ощущения.

— Мерзость! — Рома содрогнулся, и я запоздало раскаялся, что из-за такой «мотивации» у пацана может вообще всякое влечение к противоположному полу пропасть.

— Сразу предупреждаю: пидарасов в группе не потерплю, — на всякий случай сказал я. — При всём моём глубоком уважении к группе «Queen» и лично к Фреду Меркьюри...

— Ладно-ладно, я... — взмахнул рукой Рома. — Я всё сделаю. Слово пацана.

Вот тут я начал его уважать. Мужик. Далеко пойдёт. Кивнув, я допил залпом кружку и встал.

— Ну, погнали.

— Куда? — вытаращился Рома. — У нас с Иствудом пять кристаллов на двоих.

— Что б вы без меня делали.

TRACK_24

Иствуда мы встретили на середине пути, как я и планировал. Он совершенно не выглядел раскаявшимся, напротив, шёл себе, насвистывая, и по-пижонски вертел револьвер. Увидев нас, очень удивился и спросил, куда, а главное, за каким хером мы направляемся. Узнав, что регистрироваться, и что у нас есть на что, Иствуд помрачнел. Вот же ж контра дезертирская! Ну ничего, разберёмся.

Сам процесс регистрации в городской ратуше был до обидного банальным и простым. Никаких тебе факелов, никаких людей в чёрных плащах, вспышек молний и голоса, читающего заклинание под журчание крови жертвенного козла.

— Слышь, рыло, — не выдержал я. — Ты хоть подпрыгни от восторга. У тебя на глазах рождается легенда.

— Хотите подать заявку на создание семьи? — невесть почему отозвался стоявший за стойкой регистрации бородатый мужик.

— Н-да, лучше бы ты уже мычал про себя, — сказал я и вернулся к анкете.

Бумага, лежавшая передо мной, была, как говаривал один мой старый знакомый, «просто фрикцией». Все сведения надо было вводить непосредственно в голове, в интерфейсе, мать его. Вот и за каким хером надо было сюда тащиться? Заполнять — в голове, кристаллы и бабло — тоже могут дистанционно списать запросто. Но нет, изволь прийти в ратушу. Это ведь виртуал, мы же тут идеальный мир создаём. «Запись к врачу через интернет производится в окошке регистратуры № 2», б**дь.

Лидером группы я назначил себя. Над названием немножко завис. Был соблазн прописать то же самое название, что было у моей реальной группы, но победило желание начать всё с чистого листа. Неужели я не сумею поднять новую легенду, не опираясь на легендарную славу минувших дней?!

Я вспомнил разговор с братишкой, когда он визжал, что я должен быть благодарен за то, что страдаю х**нёй в этой нарисованной по**отине, усмехнулся и вписал название.

Вы зарегистрировали музыкальную группу «Благодарные мертвецы».

С вашего счёта списано 600 золотых

Вы потратили 50 кристаллов Жизни

Парням, видимо, пришло уведомление — они вздрогнули.

— А чё сразу — мертвецы? — спросил Рома.

— А ты чё — сильно дофига живой, что ли? — спросил я.

— Ну, типа... Я мыслю, следовательно, я...

— Мыслишь? — переспросил я. — Ты? Микрофон на последние деньги кто прокачал? Мыслит он. Песню придумал?

— Дык, я ведь... — вытаращил глаза Рома.

— Думай! — рявкнул я и, не удержавшись, дал щелбана мобу за стойкой. — Пошли искать магазин с инструментами. Как вот его искать?

Как его искать — мы понятия не имели. Принялись слоняться по городу, задавая вопросы всем встречным и поперечным.

— Не сочти за критику... — задумчиво сказал Иствуд.

— Не расцени как удар локтем в нос, — перебил я.

— ...но мне кажется, группа с таким названием уже существует. Или, по крайней мере, существовала. [1]

— Во-первых, там был один мертвец, а нас много, — проворчал я. — Во-вторых, мы называемся по-русски и пишемся кириллицей, это в твоём убогом интерфейсе всё на иероглифы переведено.

Иствуд остановился, как вкопанный.

— Ты чего? — удивился я. — Я ж ещё вроде не оскорблял и даже в рожу не бил. Ром, чё он?

— Не в курсе ваще, — мотнул головой Рома.

— Откуда ты узнал, что я — японец? — прошептал Иствуд. — Невозможно было догадаться.

Ох ты ж... Нифига, моё помело мне удружило. Я, разумеется, тут же сделал морду тяпкой:

— Ты до моих лет доживи, ковбой, по жужжанию будешь определять, откуда муха прилетела! Я стар и мудр. Понял?

Я развернулся, гордо взмахнув плащом и пошёл дальше. Иствуд меня всё-таки выбесил. Есть у меня такая особенность — придумаю что-то гениальное (ну, как обычно), а потом выясняется, что это до меня уже придумали. Поэтому я к гениальным идеям в области музыки относился очень настороженно и в основном посылал их нахер. В работу пускал только полный отстой или, на худой конец, крепкий середняк. Вот и сейчас с группой тоже неудобно получилось. А ну как тут фанаты есть? Подумают чего-нибудь не того... Хотя какие тут, нахер, фанаты тру рока? Были бы — уже бы играли в моей группе. А остальные если название и слыхали, то уж точно ни одной песни не вспомнят... Эх... А там ведь песен годных мно-о-ого!

— I can tell your future

Look what’s in your hand

But I can’t stop for nothing

I’m just playing in the band

Playing

Playing in the band

Daybreak

Daybreak on the land...

— Типа, песню придумал? — обрадовался Рома.

— Типа, нет, — поморщился я. — Стоп! А не это ли цель нашего путешествия, господа?

Мы стояли перед каменным строением с надписью: «Музыкальные инструменты Густава».

— Оно, — подтвердил Рома.

— Не знаю, как там насчёт Густава, — сказал я и хрустнул шейными позвонками. — Но инструменты — мои. Мои!!!

_________________

[1] Иствуд имеет в виду группу Grateful dead, пионеров психоделии и вообще со всех сторон замечательных ребят, положивших немало сил на пропаганду ЛСД и оставивших после себя такое количество записей, что В. И. Ленин, со своим собранием сочинений, усрался бы от зависти. Название группы дословно переводится как «Благодарный мертвец», однако подоплёка совершенно иная. Читайте Википедию, если интересно, какого хрена я вам всё это рассказываю?

TRACK_25

С волнением и трепетом я переступил порог этого храма музыки.

— Приветствую тебя, музыкант, — загундел продавец, покачивающийся за прилавком. — Чем я могу...

— Ага, — сказал я, не глядя сунув ему под нос средний палец. — Это тебе на чай. Сходи попей и не мешайся.

Непись заглох, видимо, считав ментальный посыл, а я, сказав про чай, немного загрузился. Сандру вспомнил. Вот чего она из-за херни какой-то обиделась? Не то чтобы мне не насрать, но всё ж таки привык. Чаю я ей, видите ли, не принёс...

— А на чём я буду играть? — спросил Иствуд, выводя меня из задумчивости.

Впрочем, я тут же задумался снова, но уже над реальными проблемами. Действительно — на чём?

— Вообще, логика подсказывает сделать тебя освобождённым вокалистом, — сказал я. — Но есть два серьёзных довода против.