Шизанутый - Сергей Витальевич Карелин
— Какая крыса… — я почувствовал, что схожу с ума. Хотя какой на хрен схожу. Давно уже сошел.
— Радиоактивная, ёпта!
— Подожди, ты что всю еду сожрал⁈ — вырвалось у меня, и я метнулся на свой маленький продуктовый склад, едва не погасив робкий огонек свечи из-за спешки.
Представшая перед моими глазами картина повергла меня в ещё больший шок. Практически все запасы, которых мне должно было хватить на несколько лет, были сожраны, а остатки небрежно разбросаны по всей кухне. Пустые консервные банки, упаковки из-под армейских ИРП-ов, даже бутылки из-под воды были пустые.
— Ты что натворил? — схватился за голову, чувствуя приближение панической атаки.
— Я тебя спас, между прочим. — обиженно заметил голос. — Если бы ты не ел и не срал, ну хз чё с тобой было бы. Может, как Ленин, лежал бы себе и ни о чём не думал. А может, просто в скелет превратился…Ты спасибо мне должен сказать!
— Подожди, что, правда триста лет прошло? — дошло до меня, что за одну ночь столько съесть невозможно.
— Прикинь, ёпта!
— Погоди, но как нам этой еды и воды хватило на всё это время? И почему я не сдох от старости? Да я бы просто задохнулся… фильтры-то не работают.
Мне стало интересно, и, не дожидаясь ответа, я пошёл в ванную, к зеркалу.
— Ты был типа в стазисе, спал месяцами, но иногда твоё тело пробуждалось, и я мог брать над ним контроль. Пожрал, посрал, подрочил и дальше спать. Скучновато, но в целом терпимо. Только не спрашивай меня, что за стазис и все такое. Не знаю я.
Моё лицо не особо изменилось. Разве что борода немного больше стала. Но я бы не сказал, что трёхсотлетняя. Скорее, двухмесячная.
— Да, я ещё иногда нас брил, — словно прочитал мои мысли голос, — а также мыл и железки таскал, чтоб мышцы не зачахли. Хотя ты тот еще дрыщ! Занялся бы собой, что ли.
— Кто бы говорил. Судя по бутылкам вокруг, ты, скорее печень тренировал, чем мышцы.
— Ну, не без этого. Надо же было мне стресс снимать чем-то! — возмущенно заявил голос. — Электричества нет, света нет… Свечи как на похоронах… Хорошо еще те три резервуара с водой для душевой остались. Правда, сейчас там уже ничего нет…
— Вот, блин, приехали… как же она за такой срок, о котором ты говоришь, не стухла?
— А хрен его знает епта… магия!
— Магия⁈ Поверить не могу… Триста лет. Нет, это развод какой-то. Люди столько не живут!
— Ох, ну ты и скептик. — ехидно заметил голос, — сам таким был когда-то. Не знаю даже, готов ты или нет…
— К чему?
— К правде, ёпта!
Я тяжело вздохнул.
— Это еще не все новости?
— Не-а, гы-гы. Ты сейчас охренеешь ещё больше! Блин, как я это люблю!
Я тем временем открыл отдельную кладовую, где хранился алкоголь. К моей радости осталось ещё бутылок двадцать водки и бутылок сорок вина. Вот только моего любимого пива больше не было. Ни одной бутылки.
— Сорян, бро. Я же его тоже люблю! — прозвучал в голове голос, без единой нотки раскаяния.
Я взял бутылку Изабеллы и сделал несколько больших глотков прямо из горла. К моему удивлению, оно не скисло за столько времени, хотя даже самые крутые вина вроде не хранятся более ста лет.
Вкус был приятным, кисло-сладким, с выраженным виноградным послевкусием. Вроде и недорогое вино брал, а пьётся очень даже хорошо.
— Ну давай, жги правду-матку, — выдохнул я, выпив залпом треть бутылки и немного успокоив расшалившиеся нервишки.
— В общем, с ракетами в космосе произошла какая-то абра, мать её, кадабра. Они прилетели с опозданием…
— Ну, это я помню.
— Не перебивай, — строго произнес голос.
— Самого себя уже перебивать нельзя? — ехидно фыркнул я.
— Ты хочешь узнать, что случилось, или так и будешь сидеть в этой норе?
— Ну, я не планировал выбираться, но узнать твою версию интересно, — сообщил ему.
— Это единственная версия. Так вот, ракеты ударили куда и планировалось. Вроде бы как. Но вместо обычной радиации они принесли нам систему.
— Систему?
— Да, как в наших любимых играх.
— Похождения похотливого демона в мире кошкодевочек?
— Нее… это моя любимая игра. Твои были эти, как их… Дибилабло и ей подобные. Гейты Балдура всякие…
— Так, надо завязывать бухать…
— Не поможет. Теперь я не просто психическое отклонение. Система определила меня как отдельного человека и дала мне отдельные характеристики. Я даже класс могу отдельно от тебя выбрать, что я и сделал, пока ты спал.
Где мои таблетки… Так, аптечка… Хотя если триста лет… Писец, а не таблетки… Без лекарств остался. Как же не хотелось верить в эту чушь, но, похоже, на этот раз всё, что говорил мне этот отморозок, было правдой.
— Не веришь, да? Ну смотри. Интерфейс! — громко и чётко произнёс голос, в моей голове и тут я увидел настоящую галлюцинацию.
Передо мной появился натуральный игровой интерфейс, с буквами, цифрами и разноцветными шкалами. Всё как в игре. Вверху моё имя — Денис. Рядом надпись — уровень 5. Под ней ещё надпись — класс: воин. Под ней, на всю ширину интерфейса шкала опыта, заполненная наполовину. Слева шкала здоровья — заполненная на 100%. Чуть ниже шкала выносливости — наполовину пустая. Ещё имелись всякие отдельные вкладки-окна, типа навыки, ремёсла, крафт и так далее. Я особо не вникал, да и несильно верилось, что всё настоящее. Просто охреневая смотрел на это.
— Так, допустим, я ещё не окончательно сошел с ума и это всё на самом деле… — наконец пришел в себя.
— Ну?
— Почему у меня пятый уровень и класс воин?
— Тьфу ты балда. Это мой интерфейс, я же говорил. А ты свой сам можешь вызвать.
— Интерфейс, — произнёс я неуверенно.
Сам поражался своей наивности, и чувствовал себя крайне глупо. Но к моему удивлению, рядом с окном «Денис, уровень 5», появилось ещё одно окно.
Имя: Демидов
Уровень: 1
Класс: не выбран
Мой опыт был на нуле, а стамина заполнена почти полностью.
— Так, а почему у тебя уже пятый уровень, а у меня первый?
— Так ты класс не выбрал. Тебе опыт и не засчитывается. Да и не делал ты ничего, попёрдывал только да бормотал всякую хрень…
— Всё равно как-то туго верится во всё происходящее. Может, мы подохли и это загробная жизнь? Или я в коме? Или это просто очередной сон.
— Угу, белочка…
— Точно, нужно еще выпить.
— Ну, ты знаешь, я от этого никогда не отказывался… — ехидно произнёс голос, — если тебе это поможет, давай выпьем!
Я поставил бутылку вина на стол и взялся за водку. Мозг категорически отказывался принимать всё происходящее за реальность и нужно было ему помочь. Ну или сделать ещё хуже. В любом случае, на трезвую голову такая информация не ложилась никак.
Я сделал несколько больших глотков. Горячая жидкость потекла по горлу, согревая всё внутри. Несмотря на отвращение и начавшие пробуждаться рвотные позывы, стало немного легче. Но тут проснулась эта «белочка», называемая моей второй личностью — Системой.
Получен эффект «Лёгкое опьянение».
Максимальная выносливость снижена на 20%.
Физическая сила уменьшена на 20%.
Болевой порог увеличен, а чувствительность к боли снижена.
Сила магии увеличена на 20%.
Восстановление маны увеличено на +1 ед/мин.
— Хер-ра се, — отрыгнул я вместе с алкогольными парами и уставился на бутылку в своих руках. Почти сразу же с этим сообщением, промелькнуло еще одно.
Получено 2 ед. опыта.
— Погоди, я опыт получаю за то, что бухаю? — вырвалось у меня.
— Ну, опыт почти за все действия дают. Но это крохи. До второго уровня тебе нужно две тысячи единиц опыта. Тебе так никакого бухла не хватит.
— А как ты тогда аж пятый получил?
— Ну-у, триста лет, как-никак. Ещё я немного крафтом занимался, за него побольше дают. Плюс тренировки с железом, там тоже цифры неплохие. Я уже силу до одиннадцати поднял, выносливость до пятнадцати. Изначально было четыре и шесть, соответственно.
— А как ты вообще время отсчитывал? Ничего же не работает.
— Не тупи, в системе идёт отсчёт дней.
И правда. Покопавшись немного в интерфейсе, я нашёл отсчёт с момента появления этого самого интерфейса. Затем вернулся к вопросу прокачки.
Я подошёл к гантелям. Несмотря на весь сюрреализм происходящего, мой слегка
