Виталий Абанов - Элита Империи
И вот однажды, когда он сидел в столовой над очередной порцией куриного бульона, ломая себе голову, как бы сбить этот чертов эсминец и не сгореть, к нему подошла Амбромахия.
— Привет, котенок! Как дела? — улыбнулась ему Ама, присаживаясь за столик. Перси вяло улыбнулся в ответ. С того момента, как они сошлись Ама стала называть его котенком, мотивируя тем, что до матерых "диких котов" он еще не дорос.
— Что-то не очень, Ама. Все бьюсь над этой задачей с эсминцем на симуляторе. Ни черта не выходит.
— Ну-ка расскажи мамочке в чем там дело? — Амбромахия решительно взмахнула гривой своих черных волос.
— Ээ, ну если в двух словах, то к тому моменту, как я выхожу на дистанцию атаки, мой истребитель получает такую порцию повреждений, что приходится катапультироваться. Чтобы я не пробовал, все прахом. И дополнительные щитки навешивал и райлган вместо лазерных установок ставил, и магнитные мины… Все дело в том, что кроме самого эсминца там околачиваются две "манты", которые прикрывают его и не дают мне навесить вместо всего вооружения одну ракетную бомбу "Апокалипсис". Ее я бы смог пустить на отметке в семь, но тогда я останусь безоружным перед "мантами", а они не дадут мне выйти на дистанцию.
— Понятно. Проблема, да? — подсел к ним улыбающийся во весь рот Иклан, перепачканный в чем-то черном. Перехватив удивленный взгляд Перси, пояснил:
— А, это на пять-ноль два масло потекло. Не успел комбез поменять.
— Погоди, Иклан. Дай человеку сказать. — перебила его Амбромахия.
— А что я? Я вообще молчу! — возмутился Иклан: — я между прочим два с половиной часа лежал на пузе, пока на меня масло сверху капало, а все для того, чтобы капитан не увидел в своем утреннем кофе трансол вместо сливок. И…
— Заткнись. — Амбромахия сделала вид, что собирается ткнуть его вилкой и Иклан замолчал, принявшись усиленно изучать содержимое своей тарелки.
— Так, что там у тебя с эсминцем? — повернулась она к Перси.
— Понимаешь, если бы не эти повреждения. Сами по себе они маленькие, но видимо в сумме набирают достаточно, чтобы автоматика приказывала мне катапультироваться. Вот в чем проблема. — закончил Перси, бросив виноватый взгляд на Иклана.
— Хм. Вот как. — задумалась Амбромахия.
— Круто! Ты летаешь на настоящем истребителе? — взвился Иклан.
— Нет, это симулятор. Но там все почти как в настоящем бою, разве только не умираешь, когда тебя подбили. Это в ангаре, возле отсека В — 13.
— Ааа, такая смешная штуковина, похожая на огрызок сигары? Дерьмолет?
— Вот-вот она самая… — Перси слегка поморщился при слове "дерьмолет", именно так его симулятор называли "дикие кошки", презрительно кривя губы.
— Слушай, Перси, да ты не обижайся, просто там так на боку написано.
— Знаю, да я и не обижаюсь.
— Обижаешься. Слушай, а давай в выходной слетаем на склад, у меня там краски две банки заныкано, перекрасим твой дерьмолет, тьфу твой симулятор… напишем что-нибудь хорошее. "Орел" там или "Смерть всем нахрен". — Иклан наклонился к Перси, глаза его возбужденно заблестели.
— В принципе, почему бы и нет… — сказал Перси, его и самого эта надпись успела достать.
— Ага, тогда я краски побольше возьму. Вообще весь его покрасим, пусть "кошки" завидуют. У них-то все машины зеркальной броней увешаны, только спереди на подвесках когти себе малюют. А мы тебя под хохлому распишем… как яичко пасхальное будешь.
— Что ты несешь! Помолчи-ка, пока я тебя самого под хохлому не расписала. — оборвала его Амбромахия.
— Молчу-молчу. Перси — бывай, в выходные встретимся возле твоего… симулятора. — Иклан забрал поднос и ушел к другим "крысам", радостно приветствующим его.
— Так вот, котенок, по-моему проблема не в машине, а в тебе.
— Но, Ама…
— Котенок, выслушай меня. — Амбромахия взглянула на него уставшими глазами, и он решил помолчать.
— Ты говоришь про автоматику и что она тебе приказывает. Как какой-то автомат может тебе приказывать?!
— Но ведь горит лампочка аварийного…
— Гореть-то она горит, а у тебя своя голова есть, или лампочка вместо нее?
— В уставе сказано, что если горит эта лампочка, то…
— Слушай, котенок, ты что, и воевать по уставу будешь?
— Ммм…
— И потом, я помню историю. Только те воины, что не боялись смерти выигрывали сражения.
— Ну, конечно, а как же большие пушки и бомбы?
— Поверь, мне, котенок, победитель ты или проигравший — это не зависит от того, сколько у тебя пушек. Это зависит от того, что у тебя в голове. И в сердце. — Амбромахия замолчала, посмотрела на Перси, тот открыл было рот, но в этот момент зазвучал низкий зуммер, сигнализирующий конец обеда третьей смены.
— Ладно… пока, котенок. Подумай над моими словами. — и Амбромахия пошла к выходу, захватив свой поднос. Перси посмотрел ей вслед, задумавшись над общими закономерностями женской походки. Тут кто-то чувствительно толкнул его в плечо. Брогхарт.
— А ты, я вижу, стажер времени зря не теряешь. А не боишься, что крыса тебе хвостик-то пообкусает?! — он довольно заржал над своею шуткой, и зашагал прочь, неторопливо переваливаясь с ноги на ногу. Перси стиснул зубы и пошел сдавать посуду. Почему бы и нет? — спросил он сам себя.
— Почему бы и нет? — переспросил Иклан, надевая на трубопровод очередную заплату.
— Верно — почему бы и нет. Это что-то вроде моего фамильного девиза, понимаешь? — ответил Перси, включая плазменный резак и накрепко приваривая заплату. Немного искр и дыма и заплата встала на свое место. Они возились с трубопроводом вот уже второй час подряд и, попутно трепались о том и о сем. В технологической шахте было тесно и неудобно, откуда-то сверху понемногу сочилась вода, заставив усилить сцепление на подошвах.
— Что касается девиза, то я тебе много чего могу рассказать. — Иклан поднял защитные очки на лоб и восхищенно причмокнул губами: — Смотри, какая красотища! Как будто там и была! Нет, я положительно художник. Или скульптор.
— Ты ремонтник. — хмыкнул Перси.
— Я ремонтник, но я человек искусства. Имею в виду то, как я ловко прилепил эту заплату. Мы только что спасли весь корабль от ужасной гибели. Ты знаешь, куда ведет этот трубопровод?
— Знаю. Это утилизация пищевых отходов.
— Откуда ты узнал? — удивился Иклан.
— Там чип вмонтирован, я поднес коммуникатор…
— Вот черт. Но с другой стороны, не почини мы этот чертовски важный трубопровод и синяя смена осталась бы без обеда. А то и без ужина. И вполне вероятно скончалась от голода в конце цикла. Враг вступает в город, пленных не щадя оттого что в кузнице не было гвоздя! Кстати, я рассказывал тебе о том, как мой дядя во время восстания в звездной системы Вегана спас целый полк космопехов?
— А что, было такое восстание? — прищурился Перси.
— Спрашиваешь! Конечно было! Да там такой тарарам бы завертелся, если бы не мой дядя!
— Ну и как он спас целый полк?
— Как-как. Пристрелил их повара.
— Слушай, Иклан, я над такими шутками еще в детском саде перестал смеяться.
— Ну и зря. Это было на самом деле. Нет, правда. Хочешь землю съем?
— Где ты на корабле землю возьмешь? — усомнился Перси.
— У себя в каюте. Я всегда с собой горсть родной земли в пространство беру.
— Зачем?
— Зачем- зачем, традиция такая. Сыновья Вегана должны умирать на родной земле.
— Значит съешь свою землю за ужином. Добавишь в чай.
— Как можно, это же реликвия! — пришел в ужас Иклан, сворачивая провода переносной установки сканирования.
— Угу. Я так и понял.
— Да ладно тебе, что ты мне так не веришь, что ли?
— Верю-верю.
— Ну, вот видишь. Ты лучше вспомни что ты там про девиз говорил? — Иклан ловко перевел разговор на безопасную тему.
— Да я просто говорю, что в академию я так и попал — подумал, мол, почему бы и нет. Конечно шансов было не так уж и много. Слушай, Иклан, ты что заканчивал?
— В смысле? — удивился Иклан. Чертова вода продолжала просачиваться, игнорируя все их усилия и на полу уже скопилась порядочная лужа.
— Ну, пилоты вот оканчивают Летную Школу, астронавигаторы и киберинженеры в Высшем Военно-Космическом Училище.
— А, вот ты о чем. Да, это же, брат кадровый состав! Они же офицеры флота. А мы, ремонтники, так перхоть подзаборная. Месячный карантин, курсы первичной подготовки в течении полугода, специализация в два месяца, плюс год стажировки и все. Они, офицеры не сильно-то с сержантами и унтерами общаются. Ты — стажер, другое дело. С тобой пилоты не общаются, для кадровых офицеров ты еще не свой, а для сержантского звена и унтер-офицеров — уже чужой. Ну, а мы тебя пригрели, приняли, накормили…
— Вот спасибо… — сказал Перси, пытаясь поставить еще одну заплату. На него капала сверху вода, было тесно и душно.
— Да не за что. Всегда рады помочь. У нас, в крысах, каст нет, потому и… Эй! лепи левее, что не видишь, что ли?
