Сергей Лукьяненко - Фальшивые зеркала
— Неудачник ушёл и унёс всё, что дал мне…
— Всё ли? Мост, Лёня! Мост! Ты же начал проходить его во сне, помнишь? Два, три раза?
— Больше, Вика. Я просто не говорил тебе… каждый случай.
— Почему? — Она чуть отстранилась.
— Ну… чтобы ты не поняла, что со мной происходит.
— Ты думаешь, я могла этого не понять? — она лишь покачала головой.
— Не говорить — да. Но не понять?
— Прости.
— Не за что. Но ты шёл этим мостом, Леонид. Без всякой сети, без компьютера и модема…
— Ты же сама давала другое объяснение.
— Мало ли, что я могу сказать…
Она замолчала.
— Я не знаю, что мне делать… — сказал я тихонько, будто жалуясь.
— Думай. Ты дайвер. И скажи… — Вика вдруг замялась. Немного отстранилась от меня, посмотрела строго и испытующе.
— Что?
— Когда ты заподозрил, что Нике — дайвер?
— После того, как Нике не отстала от нас на тросе.
— Да… я поторопилась. А когда подумал, что Нике — это я?
— В самом конце. Уже после дворца.
— Значит, когда ты говорил Нике, что она тебе нравится, ты ещё не знал, что это я?
— Ну это же была ты!
— Но ты этого не знал?
Ну вот. Проблема.
— Чувствовал… — Я улыбнулся. — Вика, наверное, я просто чувствовал, что это ты. Знаешь… как в сказке принц находит принцессу среди сотни девушек, закрывших лицо…
Я могу сейчас сказать много красивых слов.
Так много, что сам поверю — чувствовал, догадывался, знал…
Я надену красивую маску, сродни тем, что надевал в Диптауне. Я уговорю Вику поверить — она хорошо чувствует ложь, но ей захочется поверить. Моя ложь не станет стеной — наоборот, мостом. За мной нет никакой вины… не может быть виной комплимент, даже по самой пуританской морали. А Вика далеко не пуританка.
Я просто чуть-чуть совру.
— Ничего я не чувствовал, если честно, — сказал я. — А если и чувствовал, то совершенно неосознанно. Просто мне понравилась Нике. Симпатичная, боевая девчонка.
Совершенно не представляю, как Вика отреагирует. Раньше — догадался бы легко. Сейчас — не знаю.
— Она мне самой понравилась. — Вика улыбнулась. — После Мадам — самая приятная личность. Мне даже захотелось пойти работать в этот дурацкий «Лабиринт Смерти».
— А как же реальный мир?
— Тогда — подрабатывать…
— Не надо. Хватит в нашей семье одного ненормального, не выбирающегося из глубины.
— Леонид…
Я посмотрел Вике в глаза.
— Найди Тёмного Дайвера. Найди и поговори. Выясни, чего он хочет.
— Он найдёт меня сам, Вика. Я ведь пустил дезу, что Дибенко нанял меня убить Тёмного Дайвера.
— И дезинформация стала реальностью… Леонид, ты ведь не собираешься этого делать?
— Нет. Наверное — нет.
— Вот про «наверное» — забудь. Тот паренёк мог не знать, что творит, когда стрелял. Ты — будешь знать. И будешь помнить, всегда.
Она была сейчас очень серьёзной, моя Вика.
— Он уже стрелял в нас, Вика.
— В ответ на ваши выстрелы.
— Не важно. Он ворвался в чужой дом.
— Он всё-таки хотел диалога!
— Вика, у него есть оружие третьего поколения.
— Это только слова Дибенко. Тёмный Дайвер мог блефовать, мог угрожать. Но разве он кого-то убил?
— Когда он убьёт, Вика, я тоже это буду помнить всю жизнь. И не знаю, что будет для меня больнее: знать, что убил я, или что убили моего друга.
— Леонид… — Она вздохнула. Снова прижалась ко мне. — Ну Лёня, Лёня…
Почему я как каменный?
Я хочу отомстить?
Или не готов простить?
Или, вот ведь что самое страшное, завидую тому из нас, кто сохранил в полной мере всю свою силу? Сохранил — и отбросил все те правила, нормы, что всегда опутывали дайверов.
Может быть, я и этому завидую?
Этой лихой бесшабашной свободе, с которой Тёмный Дайвер преследует Дибенко, заставляя скрываться создателя самой глубины? Весёлому азарту, с которым он вошёл в дом Чингиза, принуждая нас к разговору, лёгкости, с которой нажал на спуск — не на игровом полигоне «Лабиринта», а в обычном мире Диптауна?
Я не знаю, кто и почему назвал его Тёмным Дайвером. Может быть, прозвище заслуженное. Если он так назвал сам себя — это ещё хуже. Это позиция.
— Не делай необратимого, Лёня!
— Знаю.
— Никогда не делай необратимого. Одно слово «ненавижу» не искупит десять слов «люблю». А одну смерть…
— Знаю, но одна смерть уже случилась!
Я замолк, услышав собственный голос. Хочу отомстить, или не могу простить? Вот в чём вопрос.
— Вика…
Её лицо всё-таки стало мокрым, я ощутил соль на губах.
— Вика, я попробую. Я действительно попробую.
— Ты — дайвер, Лёня… помни это…
— Я…
Руки вдруг стали горячими.
А слова просто ненужными.
— Я не дайвер, Вика… сейчас и здесь.
— Ты чёрт знает сколько не спал… — Она улыбнулась. — Уверен?
Я кивнул.
— Уверен. Этой ночью я не хочу смотреть на звёзды. И говорить о врагах — тоже.
Вика кивнула. И я увидел, как сквозь слёзы проступила её улыбка:
— Ладно… звёзды подождут. Я их попрошу. А врагов и спрашивать не станем.
10
Проснуться утром — это хорошо.
Именно утром, не к полудню, когда бьёт сквозь шторы резкий солнечный свет, шумят машины, визгливо кричат дети, а голова с самого утра не отдохнувшая, а усталая.
Встать в восемь утра… для обитателя Диптауна это почти подвиг.
Вика поднялась раньше. Я слышал, как она ходит по кухне, что-то негромко напевая, как бормочет включённый телевизор. И пахнет чем-то вкусным. И можно понежиться в кровати, не вспоминая ни о какой глубине, о мелких и крупных дрязгах, о ненужных подвигах, о хитрых интригах виртуального мира… интригах, которым место в мусорной корзине, которые успеют пожухнуть к вечеру и рассыпаться в прах на следующий же день.
Ритм… бешеный ритм Диптауна. Я люблю его. Но иногда так хочется забыть о жестяном ящике, набитом микросхемами, не открывать волшебные ворота в огромный и пленительный мир. Побыть в обычной комнате, где отстают у потолка обои, где скрипит рассохшийся паркет, тянет холодком из форточки… где женщина, которую любишь, напевает на кухне, готовя завтрак для тебя, лоботряса…
— Лёнька, внимание…
Когда Вика появилась с подносом в руках, я оторопел.
— Я тебя хоть раз поила кофе в постели?
— Нет, — честно сказал я.
— Исправим упущение.
…Это только в фильмах красиво выглядит. Или у них там кровати другой системы. И пищеводы иначе устроены. Пить полулёжа — это ещё ничего, а вот есть — совсем другой коленкор. Континентальный завтрак — дело хорошее, но тосты имеют обыкновение крошиться, причём не на поднос, а на постель. Яйца всмятку — и те плохо бьются о поднос, когда тот лежит на толстом одеяле, а под одеялом собственный мягкий живот.
— Можешь честно хвастаться друзьям, что жена приносит тебе завтрак в постель, — сказала Вика. — Только не уточняй, как часто. Ладно?
— Ладно.
И всё равно мне безумно приятно. Пусть даже я предпочитаю завтракать сидя, умывшись и почистив зубы.
— Вика, — отхлёбывая кофе, спросил я. — Как у тебя планы на сегодня?
— Работать. Я позвонила, что немного задержусь… но именно немного.
— Ты можешь сегодня забыть про работу? Давай куда-нибудь сходим. В театр. На концерт. Просто побродим где-нибудь…
Вика смешно надула губы.
— Ага… хорошо бы… Но не выйдет.
— Почему?
— Потому что ты тоже работаешь сегодня.
Она улыбнулась, чмокая меня в лоб.
— Не хочу, — тоном капризного ребёнка воскликнул я.
— Это очень хорошо, что не хочешь. Но надо. Ты поедешь к своим друзьям. Вы решите, что делать с файлами Дибенко. Вы свяжитесь с ним… попробуете найти Тёмного Дайвера. И разберётесь наконец, что со всем этим делать.
— Кто и что хочет делать, — уточнил я.
— Именно. Найдите баланс интересов. Моё мнение — не стоит сейчас этой штуке появляться в мире. Во всяком случае широко и открыто. Человечеству не хватает только искусственного интеллекта и людей, обретших бессмертие в электронном мире… для полного психоза. Мне кажется, что Дибенко это понимает. И этот… Тёмный… не может не понимать. Чего-то же он хочет? Вряд ли раздать файлы всем желающим или довести Дибенко до банкротства и самоубийства. Деньги, власть, слава, уязвлённое самолюбие… Ищите мотив. Ищите компромисс. Это моё вам напутствие… со стороны прекрасной части человечества.
— Ладно. — Я улыбнулся. — Попробуем…
— И береги себя. — Лицо Вики стало серьёзным. — Пожалуйста. Если увидишь Тёмного Дайвера — выныривай. Вдруг Дибенко прав, и он вооружён?
— Хорошо.
— Лёня… я понимаю, что это не шутки. И что теперь вы все рискуете жизнью. Мальчишку вы лучше вообще не берите с собой в Диптаун — он потенциально самый удобный заложник.
