Виктор Бурцев - Алмазная реальность

– У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь?

Подарочек принес.

Санта-Клаус хренов. Больше он придумать ничего не мог, кроме как собирать покойничков по Сумам и стаскивать в уютный Машкин домик. Она, надеюсь, пока не в курсе?

Я развернулся и пошел.

– Ты куда? – заорал Мартин. Шепотом так заорал, конспиративно.

– Колю будить, ясное дело. – Я быстро трезвел. Пресловутые опилки из головы куда-то пропадали. – У тебя деньги есть? Потребуются…

– Найду. Сколько надо, столько и найду, – ответил Мартин.

Найдет он, видали! Магнат. Владелец заводов, газет, пароходов. А это еще откуда? Ересь какая-то в голове хранится, из детских книжек, что ли?

Не знаю, что уж там наврал Коля своей старушке-веселушке, но ночевал он у Маши. Я осторожно поскребся в дверь.

– Кто там? – спросил сонный Колин голос.

– Таманский. Дело есть, вставай.

– Щас.

Судя по тому, за что дверью что-то падало, шуршало, шелестело, как Колин голос тихо чертыхался, вспоминал бога, мать и душу, Коля одевался в темноте, дабы не разбудить подругу. Наконец щелкнул замок.

– Что случилось?

Коля выглядел достаточно бодрым для человека, которого только что разбудили. Преимущества здорового секса, что ли?

– Нужен хирург.

– Ранили кого? – изменился он в лице.

– Нет. У нас тут… э-э… кадавр…

– Кто?

– Мертвец. Трупик. Надо его быстренько вскрыть.

– И где он?

– В подвале.

– Маша узнает, всем головы открутит… – напугался он.

– Ничего страшного. Мы его быстренько и бесследно разберем, и все тут. Хирурга найдешь?

– Мертвеца-то резать? – К Коле возвращалась его обычная болтливость – Мертвеца резать найду, это ж не обязательно хороший хирург нужен, можно и скотского, который ветеринар. Знаю я одного, он раньше в Киеве на ипподроме работал, а сейчас на пенсии, он…

– Нужен человеческий хирург, – перебил я. – Притом специалист по вживлению, кибернетик. Есть такой?

– Откуда ж тут… – развел руками Коля. – Был один, звать Петр Панкратьич, кличка Мурзик, так он спился.

– Ладно, попробуем его. Он же не всегда пьяный?

– Всегда.

– Хрен с ним, вези. Мы в подвале ждем.

Коля укатил, а мы с Мартином – век бы его не видеть – залезли в подвал. Я сел на прохладный пол поодаль от трупа и закурил. Мартин бесцельно бродил туда-сюда, пока я его не успокоил:

– Сел бы ты, что ли… Охотник за головами. Башка кружится. Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.

– Ты чего? – спросил я.

– Да была история в Москве… Года полтора тому. Есть один парень, поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное… Ему заказали мощного мужика, регбиста, тот как раз на стадионе помер. Какой-то крупный босс заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали, а он по дороге к клиенту возьми и убеги.

– Не совсем, что ли, умер?

– А он и не умер. Он был кибер, что-то там замкнуло – сэкономил на железках, называется, – он и брыкнулся на поле. А доктор был простой, не киберхирург, взял да и констатировал смерть. Но это еще не все, ты слушай: клиент-то заказ не аннулирует и грозится этих парней, что мертвеца упустили, самих разобрать. Те, понятно, едут искать сбежавшего и находят. Дома сидел, переживал.

– И что?

– Завалили и сдали по назначению.

– А зачем клиенту кибер? Ему ж простое, человеческое тело нужно было.

– Им-то все равно, главное – заказ выполнить… Один в Африку уехал, съели его там вроде…

– Грустный финал, – подытожил я. – А к чему ты все это?

– Да вот подумал, как вскочит сейчас этот… – Мартин кивнул на покойника.

Тот не вскакивал, а лежал тихонько, как любой уважающий себя мертвец.

Слава богу, хоть с этим все в порядке.

Коля появился в сопровождении пьяненького субъекта, когда я уже почти задремал, привалившись к стенке.

– Здравствуйте, – вальяжно сказал субъект, покачиваясь на тонких кривых ножках.

Киберхирург был облачен в видавшие виды брюки и невообразимую ярко-голубую рубаху. Он был небрит, лохмат, источал устойчивый спиртовой запах и периодически икал.

– Это кто? – спросил Мартин. Редко я видел его в ужасе, но сейчас, кажется, наступил тот самый момент.

– Хирург, – буркнул я.

Коля поставил рядом с субъектом большой черный чемоданчик.

– Где предмет? – спросил хирург и икнул. Мартин безмолвно указал пальцем на покойника.

– Любопытно… – пробормотал хирург. – Это что же, сами убили? – На дороге валялся, – сказал Мартин. – У него в шее, вот тут, – он похлопал себя по загривку, – должен быть вживлен микрочип. Нужно его извлечь без повреждений, чтобы потом продиагностировать. Мы хорошо заплатим.

– Хорошо заплатим это, ик, хорошо, – кивнул хирург. Он брякнулся на колени подле трупа и раскрыл свой чемоданчик. Потом обвел нас глазами и сказал: – Я попросил бы вас погулять минут пятнадцать – двадцать. Не люблю работать на арене.

Мы поднялись наверх

– Ты кого привез? – прошипел Мартин то ли мне, то ли Коле.

Я решил принять огонь на себя и спокойно ответил.

– Как просил: хирурга. Другого нет.

– Он же пьяный! Он же все испортит!

– Другого нет, – отрезал я. – И потом, все будет хорошо. Он все-таки профи, хоть и алкоголик.

Мартин ничего не сказал, а я обратился к Коле, грустно ковырявшему кирпич ногтем.

– Коновал твой не сдаст нас полиции?

– Не, он с ними не дружит. Да и деньги заработать хочет. Пить на что-то надо. Хирург оказался пунктуален и через пятнадцать минут позвал нас обратно. Он стоял, встопорщив сальные волосенки, и торжествующе держал на ладони пластиковое блюдечко. На нем в луже розовой жидкости плавал микрочип

– Занятная, ик, штуковина, – сказал хирург глубокомысленно, тараща на меня сквозь приделанную к обручу на лбу линзу мутный нечеловеческий глаз. – Не видел такой. Собирали, надо полагать, в России. Но некоторые элементы китайские, точно вам говорю. Отсоединил с трудом, вживлял очень хороший специалист, я таких знаю с десяток, а то и меньше… Что, говорите, надо с этим сделать?

– Прикинуть, как все это работает, – сказал я. – У вас есть лаборатория?

– Есть. Если это можно назвать лабораторией.

– Вот езжайте туда и смотрите, отвечаете головой. Вам деньги нужны?

– Нужны. А они у вас есть?

Хороший вопрос. А еще алкоголик.

– Вот, видите часы? – Я сунул ему под нос запястье – «Восток», сборка 1986 года. Как вы думаете, я бедный человек?

– Нет, – с уважением в голосе сказал хирург. – Не бедный. Хорошо, я поеду.

– Только не напивайтесь, – попросил я. – Лучше потом напьетесь.

– Знали бы вы, как это трудно – не напиваться, – вздохнул хирург – Но я, ик, постараюсь.

Коля увез его, а мы поднялись наверх и обнаружили, что Вуду исчезла.

– Пошла пописать, – предположил Мартин.

Мы подождали пять минут, десять.

– Сходи-ка посмотри, – велел я ему на правах старшего. – А ну как вырубилась в туалете?

Мартин вернулся быстро и сказал:

– В туалете ее нет.

– И куда же ее черт понес?

– Наверное, взялась за старое. Помню я ее московские ночные исчезновения…

– Не знаю. Эй, эй! Смотри!

– Что такое?

Мартин тыкал пальцем в подушку, на которой совсем недавно спала Вуду. Я подошел поближе и увидел свежие пятна крови.

– Это кровь, – сказал Мартин, и я понял, что история принимает совсем уж нежелательный оборот.

Стыдно признаться, но в первую минуту я растерялся.

Мы не так много времени провели в подвале и в саду, и мы ни черта не слышали, хотя без возни тут явно не обошлось.

Вот Таманский не растерялся. Кинулся в комнату к Маше, выяснил, что она на месте, снова разбудил таксиста, который успел отвезти хирурга, вернуться и снова заснуть.

А я растерялся. Сел на кровать, которая, кажется, еще хранила тепло этой странной чернокожей девчонки, взял в руки подушку с пятнышками крови. По телу пробегали волны озноба. Мурашки стремительно поднимались по спине, с разгону достигали шеи, вздыбливали волосы и куда-то пропадали…

Что ж я делаю-то? Что же я делаю?..

Вокруг суетился Таманский, ухитряясь бесшумно производить множество действий. Позвонил неизвестно кому, кажется, в Москву. С кем-то ругался и даже угрожал. Нагрузил Колю массой дел. Тот ринулся их исполнять, закупать боезапас, поднимать на ноги всех известных ему сутенеров, может быть, там, может быть, они… Хотя было ясно, что никакая мафия, никакая преступная группировка этого богом забытого города тут ни при чем.

Смешная какая фраза: «богом забытого». Совсем даже наоборот… Можно сказать, что Всевышний облюбовал этот городок, поселив тут своих последователей… Божьи люди. Безобидные, благостные, заботящиеся о душе… Профессиональные киллеры, мастера киднеппинга, со своим гестапо.

Таманский действовал, а я сидел, впав в какое-то оцепенение, осознавая, что, если с Вуду что-нибудь случится, виноват буду я. И не потому, что влез в их с Таманским жизнь, вывалившись тогда на дорогу перед идущим такси, не потому, что решил воспользоваться ситуацией, дарующей мне компаньона. Но потому, что, позволив любить себя, не позаботился о главном, о безопасности людей, которые приняли меня, как друга. Что-то там было, об ответственности и о привязанности… У журналиста спросить бы. Что-то там насчет того, что мы в ответе… за тех… За кого? Забыл. Как отрезало.