Русь-XXI. Повесть о ненастоящем человеке. - Влад Тепеш
Делаю жалкую попытку объяснить все тотальной амнезией, но внутренний скептицизм беспощадно ее давит: если память слетела просто в нулину, то вполне логично, что я забыл, как выглядят деньги и какой тут транспорт. Но откуда взялось странное и беспричинное убеждение, что герб должен быть иным и транспорт должен быть на бензине?
Хренасе у меня винт-то посыпался, мрачно подумалось мне, и сразу же губы растягиваются в слабое подобие усмешки: кажется, я все еще способен шутить.
Что ж, в таком случае самое разумное, что я могу сделать — это попросту осмотреться. Я забыл все, включая и этот город. Бежать смысла нет и возможности нет, потому некоторое время мне придется играть в кошки-мышки с моими преследователями на этом поле. Стало быть, надо поле изучить хоть немного.
Неспешно вливаюсь в людской поток и плыву по течению: я нахожусь неизвестно где и не знаю, куда идти, так что мне подходит любое направление.
По пути прислушиваюсь к гомону вокруг — обычный русский язык. Правда, то и дело проскакивают неизвестные слова: что значит, например, «клюговать»? Наверное, какой-то жаргон.
Я оказался в довольно благоустроенном спальном районе, судя по всему, застроенном относительно недавно, потому что дома выглядят современно и при этом они относительно небольшие. Четыре-пять этажей, один-два подъезда в среднем. Непривычно. Много зелени, порой попадаются здания с несколько странной архитектурой, и вот они заметно старее прочих. Ларчик, видимо, открывается просто: Марина же упоминала, что район приличный.
Итак, у меня две проблемы, которые нужно решить как можно быстрее. Во-первых, мне нужно укрытие, жилье, логово — что угодно, где я мог бы затаиться, какая угодно ночлежка. Во-вторых, мне нужны средства к существованию, у меня при себе денег — на разок хорошо покушать. Если ограничиться только хлебом и кефиром — можно протянуть дня четыре максимум. И, конечно, на эти деньги мне вряд ли светит найти номер в каком-то клоповнике, а если и найду — на хлеб и кефир не останется ничего.
Варианты? Печально все. Это только в кино харизматичный герой, оказавшись в моем положении, умудряется подцепить какую-нибудь красотку и провести ночь у нее дома со всеми вытекающими бонусами. На практике возможен вариант с опустившейся женщиной-алкоголичкой, и тут нужна как минимум бутылка водки… да ну нахрен. К тому же мне придется спустить на эту бутылку почти все деньги, ну или сколько там стоит водка…
Где ж денег-то взять? Получается, что нормальным путем — никак. Допустим, мне подошел бы вариант типа уйти в море на сейнере — тут и деньги, тут и побег, тут и вопрос жилья. Только где ближайший порт, как туда добраться и найдется ли для меня работа? Маловероятно. И главное — даже в самом идеальном варианте у меня спросят паспорт. Которого у меня нет.
Ну, в общем-то, есть один вариант, рискованный, но приемлемый…
«Воруй только деньги и только у тех, кто не может заявить в полицию».
Эта фраза всплыла из глубин моей отказавшей памяти, но я не смог вспомнить ни автора, ни книгу. А вот героя, вроде бы, звали… да, Прокейн.[2]
Я, как выяснилось, физически сильный и быстрый парень с железными нервами. И у меня есть крупнокалиберный револьвер. Этого в определенной ситуации должно хватить. В другой ситуации мне было бы дико даже думать о таком — но за мной охотятся беспощадные люди из могущественной организации, и терять уже нечего. Хуже не будет.
Кого ограбить? Того, кто не сможет заявить в полицию, как и завещал Прокейн. То есть, другого преступника. Вот только вопрос, где этого преступника найти? Преступники — народ скрытный, они как бы не афишируют свою принадлежность к криминалу…
Хотя стоп.
Есть один тип преступников, который вынужден давать другим возможность себя найти. Это, мать его за ногу, толкач. Пушер. Уличный торговец наркотиками.
Хм…, а ведь звучит как план. То есть, у пушера на спине не написано «толкаю дурь недорого», но новые клиенты как-то должны его находить, значит, в теории и я смогу. При том, что хитрый пушер не держит товар в карманах — для этого у него есть тайники, просто чтобы не замели с поличным — деньги от продажи у него при себе, деньги держать не преступление. Надо вычислить и ограбить. У него может быть охрана неподалеку, но у меня есть оружие на этот случай.
При этом ограбленный толкач не сможет заявить в полицию по вполне очевидной причине. В самом деле, а что он скажет? «У меня отняли деньги, которые я честно заработал продажей наркотиков»? Ха-ха. И пусть он скажет что-то иное, это ничего не меняет: помогая полиции найти меня, он помогает найти свидетеля против самого себя.
Итак, мне нужно для начала отыскать «злачный район». Ночные клубы, бары, все такое. Прямо вот тут — маловероятно, больно благополучно здесь все. То есть, тут может быть крутой ночной клуб, в котором продают наркотики, но толкач в дорогом заведении тоже будет не уличным мурлом, то есть, вычислить его я не смогу. Да и как мне попасть в дорогой ночной клуб?
Размышляя так, я неторопливо двигался следом за человеческим потоком и постепенно стал замечать, что вокруг изменилась обстановка. Благополучные жилые дома, частью нарядные, частью вычурные, сменились строгими офисными зданиями, поток машин стал гуще.
На одном из переходов меня выдернул из задумчивости непривычный звук мотоциклетного двигателя. Мимо меня неторопливо проехал натуральный мотоцикл, сверкающий хромом, на нем — байкер в хромированном шлеме под стиль мотоцикла, за ним — девица, затянутая в черную кожу, без шлема. Наверное, потому байкер и не гонит, что пассажирка без шлема… Впрочем, я его очень даже понимаю: такую подружку только так и возить, медленно и без шлема, чтобы прохожие успевали поглазеть и позавидовать. Девица действительно хороша, внешность модельная. Получается интересная штука: среди кучи бесшумного электротранспорта едет бензиновый «железный конь», причем шикарный. Байкер — как байкер, но девица с ним тоже шикарная, такие не светят простым парням с простыми кошельками. Выходит, транспорт с двигателем внутреннего сгорания — из категории роскоши? Вестимо, так и есть.
В какой-то момент я обратил внимание, что мой нос продолжает чувствовать запах сгоревшего пороха. Этот запах все время был со мной, слабый, но постоянный. Черт,
