Иван Магазинников - Узник Фанмира
Урукхан (игрок) наносит вам урон: 18 (физический).
Здоровье: 12/30
Я рухнул, как подкошенный, и замер, затаив дыхание.
— Эй, придурок, ты что там — прибил его?
— Я… это не я! Это он сам!
— Проверь, живой он или уже кони двинул.
Вместо того, чтобы просто глянуть мой статус, этот балбес присел на корточки и положил руку мне на грудь:
— Слышь, Хромой, у него сердце не бьется! И того… он не дышит! — в голосе орка были слышны истеричные нотки. Боится стать ПК-шником или просто недавно в игре? Хотя, уровень у него приличный, должен был уже освоиться.
— Придурок, если бы он сдох, то у тебя бы ник покрасился. Нуб хренов… Инфу его смотри!
— Точняк! — радостно заулыбался орк, — Живой! — это он заметил мою полоску здоровья, — Нет! Мммать! Он дохлый! — а это, я так понимаю, он заметил мою расу.
— В смысле? Так живой или дохлый?
— Он мертвяк! Зомби, сам посмотри! Хром, это что выходит, я его все таки убил?
И тут я встал. Вытянул вперед руки, безвольно уронил кисти, скривил лицо, сдвинув челюсть на бок и, закатив глаза, поковылял прямо на них.
— Ы-ы-ы…
Это была игра. Виртуальная реальность, где полно всяких зомби, упырей и прочей жуткой дряни. Наше поколение выросло на виртуальных ужастиках и интерактивных фильмах, где ты мог стоять посреди толпы рыцарей, идущих на штурм замка, или плавать среди реликтовых акул, доедающих незадачливого водолаза. Уворачиваться от ламп зомби или обжигающего дыхания дракона. Но все это были объемные картинки, не более.
Уровень погружения в «Мир Фантазий» был куда выше, благодаря вирт-капсулам. Игрок чувствовал боль и запахи, вкус пищи и нежность женских ласк. Иногда игроки, сами того не сознавая, забывали об искусственности окружающего их мира и начинали вести себя так, словно находились в реале. Забывали об условностях игровой механики и навороченных интерфейсах. Вздрагивали при виде пауков, пытались помыть за собой посуду и уворачивались от брызг в лицо.
И сейчас реальностью этих двоих (НИП был не в счет) стал буквально на их глазах воскресший из мертвых зомби, который пер на них, издавая утробное рычание. Нервы игроков не выдержали, и они, развернувшись, смешались с толпой.
— Городская стража, что здесь творится? — а вот и местные «копы» подоспели.
В отличие от неудавшихся гопников, стражи закона сразу поняли, кто перед ними:
— Это не человек, а живой мертвяк! Хватай его!
Что-то невесомое ударило мне в спину и тут же опутало, пеленая, словно младенца. Огромного, смердящего и медленно разлагающегося младенца. Последнее, что я видел, это как с рук одного из стражников срывается ослепительно яркая искра и устремляется мне в лицо…
…Очнулся я в самой типичной каталажке с поправкой на условное средневековье. Простой стол, два стула, Окон нет, железная дверь закрыта, на ободранных стенах — пятна зловещего вида и сомнительного происхождения. Я привязан ко стулу, а напротив сидит господин дознаватель. Серьезно, прямо так над ним и высветилось:
Ларс Мортицце (НИП), дознаватель 40-го уровня.
— Очухалась, тварь? — со зловещей ухмылкой потер он руки.
— А-а.
— Значит так. Ты не стал кучкой пепла лишь потому, что имеется у нас несколько вопросов. И сразу хочу дать совет: упираться не стоит. Я умею развязывать языки даже таким, как ты, понятно?!
В этом-то я как раз сомневался: развязывать мне было нечего физически.
— В общем, все зависит от твоей сговорчивости. Ты ведь не станешь упираться?
— Э-э.
— Вот и славно! Итак. Кто твой хозяин? Кто тебя поднял? Что ты делал в городе? Три простых вопроса, и я хочу услышать три простых ответа.
Выходит, меня они даже не обыскивали? Открываю рот и демонстрирую отсутствующий язык. Нужно отдать должное, законник среагировал быстро:
— Писать умеешь?
— Э-а, — мотаю головой.
— Значит, у нас проблемы? — притворно вздыхает он.
Снова отрицательно мотаю головой. Кивком указываю на свой нагрудный карман, где лежит записка от Карла. Дознаватель бесцеремонно засунул туда руку, вытащил листок бумаги и взглядом пробежался по строчкам.
— Значит, этот Карл и есть твой хозяин? Это он тебя отправил в город, или ты просто «заблудился»? Впрочем, у него и спросим. Значит так, покойник. Таких как ты — здесь не любят. Не дело это, чтобы всякая дохлятина расхаживала по нашему славному городку. Это понятно?
— У-у, — киваю.
— Выдам тебе конвоира, он отведет назад, на кладбище. И учти, если кто из наших еще раз увидит тебя в городе или ошивающимся вокруг — спишем, как не подлежащее восстановлению казенное имущество. Понятно?
Любопытно. Значит, этот бот считал, что я обычный заблудившийся зомби, а не игрок — «бессмертный», как нас тут называли.
— А с хозяином твоим у нас будет отдельный разговор. Сиди здесь и жди.
Как будто у меня был выбор. Дознаватель вышел, и дверь за ним сразу же захлопнулась. Через десять минут она снова открылась — это пришел мой провожатый, здоровенный стражник по имени Богард. Ни слова не говоря, он отвязал меня от стула, но тут же скрутил руки за спиной той же веревкой. Рывком поднял на ноги и сильным толчком отправил в полет к двери.
Богард (НИП) наносит вам урон: 5 (физический).
Здоровье: 7/30
Да уж. С мертвецами здесь церемониться не принято.
За дверью было людно. Десятка два стражников шумно переговаривались друг с другом, чистили доспехи и оружие, или просто дремали на лавке, прислонившись к стене. Но внимание мое привлекло кое что другое.
Карта! Огромная карта города, висевшая на стене! Да не простая: она пестрела подписями, размечена цветами по зонам и обильно усыпана картинками-символами. Как я понял, это была оперативная карта городской стражи, непредусмотрительно оставленная в общей комнате, где частенько бывают преступники.
Впрочем, ее могли оставить и специально. Например, для устрашения или для дезинформации. Но для меня это не имело значения. Я попытался просмотреть информацию по карте: ничего. Взаимодействовать с ней тоже не получилось. Заглянул в свою карту, но там не появилось никаких новых отметок или мест. Впрочем, оно и понятно: на карте отображались лишь те места, которые игрок видел своими глазами. Как вариант, можно было купить или скопировать уже открытую кем-то другим карту. Вот только вряд ли стража мне ее продаст или позволит скопировать…
— А ну повернись! — голос моего конвоира оказался низкий и хриплый, словно тот был простужен. В руках он сжимал черный платок.
Быстро, пока повязка не оказалась у меня на глазах, я сделал снимок экрана, глядя прямо на карту. Это, конечно, будет всего лишь картинка, но всяко лучше, чем ничего. Потом поставил уже на своей карте отметку там, где я находился. Жаль, что не сделал этого, когда «гостил» у некроманта! Какой-никакой, а ориентир. Еще бы как-нибудь избавиться от своего провожатого…
Тем временем мы уже вышли на улицу. Стражник вел меня, крепко ухватив под локоть, и едва ли не нес, настолько он был силен. Из такой хватки с моими параметрами не вырваться. Помог мне случай: мы шли уже минут десять, когда неподалеку раздался шум, сопровождаемый криками и лязгом железа. Провожатый остановился и, судя по всему, повернулся в сторону драки, на мгновение ослабив хватку, а потом и вовсе отпустил меня:
— Стой тут, я только гляну. И не вздумай даже шагу ступить! — и звук удаляющихся шагов.
Вот он, мой шанс!
Вы успешно применили умение «Закопаться», уходя от погони!
Получено +24 % опыта владения умением «Закопаться»: уровень 3? 4 (2 %).
В землю я погрузился, как был — со связанными руками, повязкой на глазах… Прошло не меньше минуты, и сверху раздался вопль моего провожатого, а потом звучный топот. Он сперва требовал показаться, потом угрожал достать хоть из-под земли (почти угадал!), затем и вовсе упрашивал и даже предлагал денег!.. Стражник хватал прохожих, тряс их и спрашивал, не видел ли кто, куда побежал пленник. Стучался в двери ближайших домов и чем-то тыкал в кусты. Наконец, определившись с направлением, страж закона куда-то убежал.
Хорошо еще, что он не оказался следопытом! По-хорошему, нужно было поскорее убираться отсюда, но куда? Не хватало еще вернуться назад, к казармам стражи. Поэтому сперва нужно было сориентироваться на местности. Я открыл рисунок карты и нашел на нем даже не одно, а целых два здания, отмеченных как казарма! Ну и в каком из них меня держали? На игровой карте нашел свою отметку и себя, к югу от нее. Весь город для меня по-прежнему так и оставался сплошным черным пятном. Но выкапываться, чтобы сориентироваться на месте, было еще рановато.
Одна из казарм стояла на реке, но я не слышал журчания воды, а значит меня держали не там. А вот и вторая… Три дороги, идущие от нее и только одна — в юго-западном направлении. Конечно, меня могли вести и другой дорогой, но сперва нужно было попробовать самый очевидный вариант. Где-то на этой дороге и закопано мое бренное тело. Причем — собственноручно закопанное.
