Марина Милованова - История, рассказанная ночью, или добро с клыками
Я взглянула на свою правую руку, на которой больше не было обручального кольца, подняла голову, посмотрела в бескрайнее небо, слегка подкрашенное розоватыми бликами от лучей заходящего солнца, и прошептала:
— Возвращаемся домой…
На землю опустилась настоящая, почти забытая мною ночь, в лицо дул свежий ветер, принося с собой ароматы разнотравья, а черные крылья с легким свистом рассекали воздух. Я чувствовала себя опустошенной, в очередной раз проигравшей судьбе и вынужденной начинать все сначала. Внизу проплывали леса и города, окруженные деревнями, мелькали озера, а я ощущала себя как никогда чужой этому миру, словно не имела никакого права появляться в нем. На душе было тяжело, но я упрямо летела вперед, стремясь быстрее попасть домой, хотя твердо была уверена, что меня там никто не ждет, кроме верной Рины и маленького Марти. К тому же, несмотря на удачный исход сражения, в моем сердце было холодно и пусто. Оно словно застыло куском льда.
История повторялась. Когда-то я точно так же летела домой после нескольких месяцев рабства в тюрьме Мартена. Затем, спустя некоторое время, вновь возвращалась в свой дом после гибели Сурана и исчезновения оков подчинения. В народе говорят, что Бог любит троицу. Нынешнее возвращение третье. И хочется верить, что последнее.
Впереди показалась знакомая городская стена. Пролетев еще немного вперед, я увидела свой дом. В его окнах, несмотря на глубокую ночь, горел свет. А балконная дверь моей комнаты была приветственно распахнута. Это означало одно — меня ждали и верили в то, что я обязательно вернусь. Не в этом ли заключается счастье? Именно так!
Вздохнув, я улыбнулась, осторожно опустилась на балкон, а затем прошла в свою давно забытую комнату.
Меня встретила привычная обстановка, которая ничуть не изменилась с момента моего пребывания здесь. Хотя нет, что-то все же было не так…
На укрытой светлым покрывалом кровати лежал футляр, когда-то давно оставленный для меня Данти. Насколько я помнила, он был набит драгоценностями. Улыбнувшись ему, словно старому знакомому, я приблизилась и откинула крышку.
К моему удивлению, драгоценности исчезли. Вместо них в недрах футляра лежала гитара — верная подруга музыканта. Затаив дыхание, я вынула инструмент и осторожно прикоснулась к струнам.
Получается, я ошиблась, и Данти прекрасно понял все, что происходило тогда в недрах подвала, если оставил мне гитару. Ведь иногда невозможно передать словами все, что происходит на душе. И тогда в разговор вступает музыка. Музыка, которую я очень люблю и которую теперь мне предстояло изучить.
Эпилог
В трактире было привычно весело и шумно. Выходной день настойчиво призывал людей отдохнуть и расслабиться после трудовой недели. Свободных мест за столиками не было. Люди ели, выпивали, делились впечатлениями, спорили и рассказывали различные байки. Внезапно наступила тишина. Заинтересованные посетители обернулись в сторону входа.
На пороге стоял незнакомец или незнакомка. Понять было невозможно, поскольку глубокий капюшон серого плаща полностью скрывал черты лица. На плече вошедшего сидела летучая мышь, а в руках была гитара. Посетители оживились. Для хорошего настроения им как раз не хватало менестреля! И музыка не заставила себя долго ждать.
Тонкие пальцы легли на струны, и бархатный девичий голос запел:
Я хочу вам всем напомнить о любви,Рассказать об этом светлом чувстве,Что живет у каждого в груди,Но может вечно спать и не проснуться.
Берегите каждый миг своей любвиИ храните, как себя, своих любимых.Пусть навеки чувствуют они,Что любовью вашей святы и хранимы.
Помните, любовь не терпит лжи,Не прощает боли и предательств.Я желаю вам в любви всю жизнь прожитьИ никогда с любимыми не расставаться.
Музыка смолкла, но в зале по-прежнему стояла тишина. Менестрель поклонилась и быстро покинула зал, не взяв за песню положенной платы.
Люди наконец пришли в движение. Загремели отодвигаемые лавки, зазвенели отставляемые бутылки. Посетители потянулись к выходу.
— Что теперь? — полюбопытствовала Клякса, махая крыльями буквально у меня перед носом. — Летим в следующий трактир или домой?
— Конечно, домой! — улыбнулась я в ответ. — Ты же знаешь, что Марти не засыпает без моих сказок на ночь.
— Ага! А ты жить не можешь без своих песен, — поддакнула мышь. — Хоть бы плату брала!
Я задумчиво опустила глаза, рассматривая с высоты полета вечерний город:
— Не в деньгах счастье. Кто знает, возможно, с помощью песен я смогу сделать мир хоть чуточку добрее.
— Я и забыла! — Мышь звонко расхохоталась. — Ты же у нас добро. Добро с клыками!
Сентябрь 2009
Примечания
1
В книге использованы стихи автора.
