Борис Штерн - Кащей Бессмертный — поэт бесов
— Но… Нельзя ли забрать?
— Это как?
— Ну… Конфисковать.
— Я вас не понимаю, сержант! Как вам должно быть известно, талант является личным достоянием и внутренним качеством индивидуума. Любой талант — врожденный или благоприобретенный — охраняется законом и конфискации не подлежит.
Кащей с Глухим Чертом, преглупо блиставшим золотым значком, отправились на крышу Лотерейного Центра, а оттуда «Вечерним экспрессом» в своей бесталанное Подпространство, которое следовало развалить и собрать заново. Кащею опять не повезло — Матильда, благосклонно глянув на него, бросилась на пиджак Глухого Черта. Это был пиджак поэта. К такому пиджаку хотелось прильнуть. Таким пиджаком можно было размахивать, как флагом. Носить его впереди толпы, чтобы значок сверкал на солнце. Женщины всех цивилизаций на такие дела падки.
А что было дальше — все знают: резня, переворот, опять резня, опять переворот — и еще много-много раз повторение цикла; и наконец — Очередное Счастливое Будущее, в котором мы с вами живем. Кащей же Бессмертный в глубокой старости, глядя на эти циклы, сделался скверным крючконосым существом со вздорным характером; и все никак не мог помереть — до тех пор, пока не сказал свое последнее Слово: подорвал себя в своем Замке той самой гранатой, дернув за проволочку и выдернув иголочку.
ПРИЛОЖЕНИЕ
Ненаписанные, а также возрожденные из пепла стихи Кащея Бессмертного.
Перевод с карданвальского Игоря Кручика.
Я не поэт. Но нет, не потому,Что не верчу богемой и толпой,Что чувства подначальственны уму,Что не владею словом и собой.Какой бы ни случился мне билет— Я просто слабый рифмователь.Ведь За звание дебильное — «Поэт»Страдать не соглашусь. И — умереть.
Что же такое душа?Слышим об оной мы сплошь.Может, она — анаша, Дурь, от которой балдеж???Ну-ка, в словарь посмотреть!«Хлеб… — возглашает словарь, -… с четким стремленьем черстветь, Окаменяясь в сухарь.»
Мне говорил шмонающий ишак:«Живи! Но усеки и не отчайся:Вселенная похожа на пиджак,И пламенный утюг — ее начальство.Ну, а подкладка малость расползлась,И там, в Заподлицовье, в масть порядкуРукав по локоть засучивши, властьНевидимая — штопает подкладку.Как в нуль-пространстве протыкают путь (сквозь лацкан — до подкладки) звездолеты,Так нужно шилом вовремя проткнутьПиджак для бляхи, явствующей, кто ты.»
Цистерну надобно ума,Дабы постичь цитаты эти:«Познай, где свет — поймешь, где тьма»,«Прохавал жизнь — просек бессмертье».Одну под вечер бытияУченый выдал (Шэкон?.. Бартли? );Другую, скажем прямо, — я!И совершил открытье вряд ли.Ведь нечто новое ища,Ты не отыщешь даже мизер.Давно все есть: роддом, праща,Соната, средство от прыща,Бог, лотерея, телевизор!
Виноват Гдемокрит,Фрезерфорд ли виновенВ том, что мир состоитИз мельчайших хреновин?Я загнусь, как любой…
Но ведь может случиться:Прах развеянный мой Соберут по крупице.Опосля монтажа Встану — ярый, как водка.Где ж возьмется душа?В каждом атоме. Вот как.
Я тебя люблюПять, наверно, лет.Будешь ты в раю.Я, наверно, нет.Пью и предаю.В ад мне взят билет!Будешь ты в раю -Вспоминай. Привет.
