Андрей Белянин - Ржавый меч царя Гороха

- Да, Мить, нехорошо как-то, - поддержал я. Он тяжело вздохнул, пожал плечами и с детской непосредственностью спросил:

- А энто... содомский грех, это драчливость, да?

Мы с Ягой нервно переглянулись. То есть он, бе­долага, даже близко не понимал, в чём его обвиня­ют, и на всё согласился, думая, что казнят за обычную драку? Нет, ну вот как прикажете на него сер­диться всерьёз? Бабкин кот поманил Митю лап­кой, отвёл в сени и что-то там нашептал на ухо.

Мы и ахнуть не успели, как наш младший со­трудник уже рванул в ворота с рёвом:

- Поубиваю старых дур-р за такие намёки на сотрудника при исполнении-и-и!!!

Мы с Ягой выразительно помолчали. Мысли были схожие и в озвучивании не нуждались: убить не убьёт, но запомнят старушки надолго, как ми­лицию нехорошими словами называть...

- А знаешь, Никитушка, свои плюсы в энтом есть. И Митеньку в умных вопросах просветили, и Гришечка-дурачок день весело провёл, и люду бо­гомольному нынче скучно не будет. Все довольны и все при деле. А вечер-то близок. Пора бы и нам с тобой за работу браться. Похороны на носу...

Ох, батюшка уголовный кодекс, о своих собст­венных похоронах-то я и забыл... Бабка же ориен­тировала дьяка - на четвёртые сутки милиционе­ров хоронят, да ночью, да тайно. Угу, зная болтли­вый язык гражданина Груздева, сегодня ночью на кладбище половина Лукошкина сбежится, погла­зеть! Да и как можно людей за любопытство осуж­дать, тут некоторые старики трёх царей на своей памяти схоронили, а милиционера ни одного! Не­порядок...

- Ладно, я уже на всё подписался. Что надо бу­дет делать?

- Дык договорились же вроде, в гробу поле­жишь пару часиков, да и всех делов.

- А вы меня потом точно выкопаете?

- Тьфу на тебя, Никитка, да как тока мысли противные тебе в голову лезть могут?! Знамо дело, выкопаем! На что ж мы тебя хоронить-то будем, ежели не расследования ради? Да и как про то за­быть, коли я и царя, и Митю, и Еремеева загодя предупредила? Всем миром заявимся да и выко­паем.

- Точно?  - Подозрений у меня от её вдохно­венного пыла почему-то не убавилось.

- Точнее некуда, Фома ты неверующий! даже обиделась бабка. - Иди-ко давай в гроб ло­жись, хоть примеришься: не жмёт ли где в плечах, ноги ли вытянуть удобно?

Я махнул рукой и пошёл. Роскошный гроб, оби­тый серой тканью, с рюшечками и ленточками, в стиле вселенской скорби богоизбранного народа, стоял прислонённым к стене в сенях. Мы с Ягой ак­куратно положили его на пол, и я попробовал, впервые в своей жизни, туда лечь.

Ну что могу сказать...

В принципе вполне удобно. Шмулинсон дейст­вительно хороший гробовщик и дело своё знает. Гроб был удобным, как колыбелька, не жал в пле­чах, позволял вольно вытянуть ноги и при закры­тии крышкой оставлял достаточно пространства для дыхания. Думаю, в нём вполне можно продер­жаться часа два-три, пока меня не выкопают. Правда, кадры с Умой Турман из фильма «Убить Билла» упрямо лезли в голову, но я их гнал от себя, у нас всё-таки несколько другая ситуация...

- Значит, мне вот просто так лежать, и всё?

- Ну как тебе сказать, Никитушка... - поряд­ком призадумалась Баба-яга. - Просто так ты не вылежишь, ить к тебе народу сколько прощаться пойдёт. Надобно, чтоб ты ровно труп был, без ма­лейших подозрениев...

- В смысле не дышать?

- В смысле дам я тебе одну настойку тайную, ты с неё ровно сном заснёшь. Но дыхание столь ти­хим будет, что человеческим глазом вовек не угля­дишь. А через три часа ты сам проснёшься, уже у нас в отделении.

- Вы уверены?

- Да не переживай ты так, сокол ясный, - всплеснула руками бабка. - А то мне уже и обидно становится, словно бы ты мне, старой, не доверя­ешь! Это когда ж я такое оскорбительство жестокое заслужить успела, а?!

Крыть было нечем. Моя домохозяйка и по со­вместительству бессменная эксперт-криминалистка нашей опергруппы не подводила меня ни разу. Приходилось вновь просто верить ей на слово. И я поверил. Боже, я поверил...

- Щас настоечки чудодейственной выпьешь, и ложись себе, спи-почивай! Ни про что не думай, ни о чём не беспокойся.

Я причесался, поправил мундир, застегнул все пуговицы, начистил ботинки, выпил и лёг. По­следнее, что чётко помню, это как в горницу вбе­жал ещё более потрёпанный, чем час назад, Мить­ка и в руках у него, как скальпы, трепыхались во­семнадцать старушечьих чёрных платочков. Боль­ше не видел ничего, глаза сами закрылись, тело перестало повиноваться сигналам мозга, и весь мир вокруг меня превратился в мягко растянутые звуки. То есть слышать я мог и, уж поверьте, на­слушался всякого...

- Ох и на кого ж ты нас покинул, свет ты наш участковы-ый! Ох и кто теперь с преступностью бо­роться буде-эт?! Ох и осиротело без тебя всё отделе­ние милиции-и! Митя...

- Гы?!

- Ежели вот так хоть раз на людях хихикнешь, я тя помелом пришибу!

Потом, как я понимаю, был «тайный» вынос тела во двор. Там гроб поставили на две табуреточ­ки, дабы специально приглашённые лица могли подойти и удостовериться. Ну и, как всегда, пер­выми пробились наглые думцы.

- Посторонись, холопы! Пропусти боярскую думу удостовериться! Мы тож, поди, люди, тоже слезу пустить хотим...

Далее были неразборчивые всхлипы счастья, хлопанье друг дружки по плечам и короткие благо­дарности Богоматери-избавительнице. Потом ти­шина, затаённое дыхание, неслабый запах перега­ра от стоялых медов и крепких наливок. Судя по торжественному пыхтению, прибыл сам боярин Бодров. Да чтоб он самолично не удостоверился, как же...

- Господь дал, Господь взял. Чё ж мы тут, волю Божью осуждать посмеем? Об мёртвых, как гово­рится, либо хорошо, либо ничего. Ничего, сыскной воевода, ничего, в пекле-то, поди, и тепло всегда, и компания развесёлая. А я ещё свечечку пудовую за упокой поставлю, на такое-то дело не жаль ни ко­пеечки...

После чего, в довершение всего этого бреда, он ещё и от всей души чмокнул меня в губы! Если б не бабкина настойка, я бы умер в том же гробу от од­ного содрогания. Брр!

Потом подошёл сотник Еремев. Фома, как все­гда, был короток и корректен, но чуть не сдал меня в конце:

- Прощевай, сыскной воевода. Все там будем. Поди, ненадолго расстаёмся.

Я получил сухой мужской поцелуй в лоб, и сле­дующим стрельцы сунули Митю.

- Э-э, чё я-то? Ладно, не деритесь сразу. Ну-у... покойтеся с миром, дорогой Никита Иванович. Не вставайте тока, я и без того покойников боюсь. Да не буду я его целовать, хоть стреляйте! Навалились на сироту, говорю ж вам русским языком, боюсь я их...

Потом все как-то так выразительно притихли, что стало понятно - царь пришёл.

Ну давайте, твоё величество, развлекайтесь, ваша очередь.

- Спи, Никита Иванович. Спи, друг дорогой, соратник верный... Вижу, сколько ворон на похо­роны твои слетелось... Но ничего, я им всем укорот дам! Будут знать ужо, как... как... Тьфу, парази­ты, забыл, чего сказать-то хотел?! Да! И прости меня, грешного, за... за... Ну, в общем, ежели в чём не потрафил, так и прости!

И уже шёпотом, прямо в ухо:

- Ну ты и жучара майская! Ить лежит себе, как будто мёртвый, и в ус не дует. А ежели я тебя сей­час под рёбра щекотну, а? А?! Ладно, не боись, не выдам. Но чтоб поутру был у меня с докладом. Жи­вой или мёртвый, мне без разницы, понял ли, сы­скной воевода?

И мне снова достались два дружеских лобыза­ния в обе щеки. Я невольно начинал чувствовать себя мёртвой царевной в хрустальном гробу из ска­зок Пушкина. Оставалось только дождаться, когда подкатит королевич Елисей...

- Меня! Меня к телу допустить-тя! Я его так расцелую! Я его... всего... в честь такой-то радост... вселенской скорби! Да, пустить-тя же, вол­ки по-зор-ныя-а-а...

Нет!!! Чуть не взвыл я, прекрасно понимая, кто ко мне щемится. Всё-всё, хватит сказок, гоните не­крофила, а меня закапывайте побыстрее, пока ещё кто-нибудь не привязался...

Словно бы вняв моим немым мольбам, гроб со мной подняли и куда-то потащили. Дохнуло све­жим ночным ветерком, значит, за ворота уже вы­несли. Судя по волне вздохов, стонов и молитв, на­роду на улице собралось немало. Да и кто бы удер­жался, когда тут такое...

- А-а-а-а-а!!!

- Уймите дуру, православные...

- А-а-а-а-а!!!

- Пущай орёт, у всех горе...

- А-а-а-а-а!!!

- Хоть энто мысль, не лишённая приятности. Придушите её слегка, кто там поблизости...

- А-а-а-уп...

- Слава тебе господи, спасибо всем добрым лю­дям... Какого человека потеряли, а? Я не про бабу, разумеется...

- Ой вей! За шо такие беды на голову бедного еврея? Шо я скажу жене и детям, когда они спро­сят, таки где есть наш участковый? Где человек, который защищал всех без разбору и был мудрее Моисея, хоть и не так красив, но об мёртвых тока хорошо, а никак иначе, чтоб я тоже сдох, если вру, а кто я такой, шоб врать людям в святой день похо­рон Никиты Ивановича?! Таки мой старший маль­чик уже просит отдать его учиться не на скрипку, а на милиционера!

- Вас ист дас? О майн гот, о майн гот... Доннер майне русиш... О чём это я? Ах да, друзья мои, майн камерад либен... Какой человек ушёл?! Ком цурюк... Сколько прекрасных фройляйн сегодня льют слёзы по Лоэнгрину в милицейской фураж­ке?! Я-я...