Рай-отдел - Юрий Павлович Валин
— У, мудила…
— Похеру, — процедил Игорь, все еще не в силах толком разогнуться.
Навстречу прилетела початая упаковка стирального порошка — верхние пачки лопнули, мигом окутав пахучей завесой. Стеллаж и ядовитый туман затмили жиденький свет от двери, во тьме, среди приторной смеси химии, Игорь дважды удачно врезал гвоздодером. Судя по звуку, враг упал. Теперь ноги ему переломать, деваться из тупика ублюдку некуда. Если за стеллаж протиснуться вздумает, так крестец раздробить…
Игорь взмахнул оружием, угадывая местоположение колена гостя. Без спешки, сейчас по одному, по другому…
Вспышка ослепила, грохот ударил по ушам. Второго выстрела зажмурившийся Игорь собственно и не видел — грохнуло вплотную, за спиной взвизгнул рикошет, посыпалось стеклянное… а, это запасные плафоны для туалетов… Глупо, застрелит сейчас. В предчувствии верной пули в груди стало холодно…
Действительно ударило. Не в грудь, а в нос, но так что аж вновь ослеп, теперь уж от боли. Инстинктивно ухватившись за сломанный нос, Игорь задел себя по уху гвоздодером. Ох, да хрен с ним, вот нос…
Враг зашевелился, Игорь попытался достать гвоздодером, попал во что-то мягкое — кажется, противник как щитом прикрылся широкой коробкой с моющим средством. Под напором этого тарана пришлось пятиться, попытка достать-зацепить железом снизу не прошла — враг попросту выпустил коробку. Хозяин склада оступился, неловко сел на умывальную раковину, хранящуюся на средней полке стеллажа.
— Мудак, ну, мудак… — прохрипел враг, бредя к выходу…
Держась за нос, Игорь слушал как гость уходит. Звякнул старый кафель на полу коридора — нет, он не к лестнице пошел, а направо, в тупик. Там шкафы с крафт-бумагой, плакатами и прочей малоценкой. Идиотскую засаду устраивает. Почему попросту не застрелил? Патроны кончились? Это вряд ли.
Ослепляющая боль в носу поутихла. Игорь доковылял до выключателя — лампы в решетчатых противопожарных кожухах вспыхнули, осветив картину разора и разгрома. Рассыпавшийся стиральный порошок, следы ног на этом «снегу», осколки плафонов… Лужа из лопнувшей бутыли «Белизны». Игорь осторожно потрогал нос — да, она, «Белизна» в морду и прилетела. Вот и свитер весь в брызгах, испорчена одежка. И разодранный рукав болтается. Черт с ним…
Отерев пощипывающие от хлорки пальцы о рулон вафельной ткани, хозяин склада прикинул шансы. Если у гостя пистолет — то особо хорошего ждать нечего. Надо бы глянуть, уточнить…
Одна из гильз отыскалась под стеллажом: блестящий цилиндрик в пудре стирального порошка. Бутылочной формы гильза, довольно крупная. Неужто действительно древний маузер? Бред какой-то…
Игорь вернулся в офисную часть склада. Здесь было примерно то же самое… пейзаж бородинской битвы пополам с декорацией разгромленной наркофабрики. Вроде и дрались только у стола, а бардак…
Ладно, все потом. Игорь открыл шкаф с инструментами. Ножи имелись в ассортименте, но резать мы не будем, поскольку тыкать людей ножами не обучены. Мачете бы пригодилось, но оно дома. Нет, ну бред же какой-то…
Осознать случившееся Игорь не мог, но имелось ощущение, что вовсе не бред. Хуже. Непонятно что, но хуже, много хуже…
Собственно, гвоздодер ничего так оружие, хотя рукоять тонковата. Прислушиваясь к коридору, Игорь достал изоленту и принялся обматывать темное тело оружия. Поскрипывал рулон, в остальном было тихо. Даже сверху, от лифтов ни доносилось ни звука. И рядом, в тупике полнейшая тишина. Это он терпеливый такой или…
Что-то не так. Совсем не так.
Отгоняя ужас, Игорь взял щетку-швабру и отмел от двери порошковую «изморозь». На ковролине остались блестеть мелкие брызги стекла, не выметается, зараза такая. Пылесосить придется…
Хозяин склада осторожно протиснулся в неприкрытую дверь — петли специально не смазывал, взвизгивают — недурная сигнализация от незваных посетителей. Отсюда до тупикового коридорного отвода буквально два шага. Теперь не наступить на болтающуюся плитку…
Особого страха не было. Ну, бабахнет в упор, все сразу и кончится. Не это пугало…
Коридорчик оказался пуст. Громоздились на шкафах рулоны нарезанной крафт-бумаги, висели на дверцах нетронутые замочки. Что-то было не так, но… Игорь прокрался до последнего шкафа — теоретически за его боковиной можно попытаться спрятаться. Гвоздодер наготове… Нет, глупо, здесь разве что мелкая мартышка затаится. Нет здесь никого…
Герой-кладовщик уставился в конец коридора. С головой явно было что-то не то — только сейчас осознал, что именно изменилось. Торцевой шкаф исчез, на его месте дверь обнаружилась. Если вспомнить, когда-то она там была, и теоретически оставалась, только зашитая гипсокартоном. Три года назад, нет, уже четыре, когда складские мощности ужали, оттяпав половину помещений, тогда в торец подвала авиакассы вселились. Вход к ним сверху, здешний коридор заделали наглухо, да еще и сам же Игорь шкаф к перегородке втиснул. Сейчас опять дверь и из-за нее табачным дымом несет. Характерным, смутно знакомым. А замок в двери какой-то новый. В смысле, старый и нездешний.
Игорь осторожно надавил на ручку двери. Заперто. И это правильно. Нам туда не надо. Мля, да что такое происходит⁈
Машинально вернулся к себе, запер дверь. Голова работать отказывалась. Собственно, не удивительно, адреналин аж из ушей хлестал, и всякое прочее, нервное. Это пройдет. Вот обоняние уже вернулось — вон как хлоркой от самого себя невыносимо прет. Свитер в пятнистую тряпку превратился…
Игорь содрал свитер, надел поверх футболки камуфляжную спецовку. Ужас не отступал, голова по-прежнему не работала. Глотнул «Ессентуков», рука машинально потянулась к телефону. Провод не порвали, гудок имеем… Пальцы на автомате тыкали кнопки… коммутатор соединил… Только бы…
Вика сняла трубку:
— Слушаю вас.
— Слушай, тут такое странное дело… — Игорь не знал что скажет, о происшедшем подруге рассказывать явно не следовало, да пока и сам почти ничего не понял. Но облегчение от того что слышал ее голос оказалось таким всемерным…
— Алло? Слушаю вас, — повторила Вика. — Алло?
— Это я. Я еще на работе и…
— Вас не слышно…
Гудки…
Игорь глотнул минералки, утер облитый подбородок и набрал повторно.
Коммутатор работал безупречно.
