Дом слёз - Вячеслав Еропов
– Что значит попрощаться? Ты что, собрался уехать из города? – ужаснулась мама. – Но ты ведь еще даже школу не закончил!
– Можно и так сказать. Да. Уезжаю из города.
– Нет-нет-нет! – быстро приговорила мама. – Мы тебя никуда не отпустим. Разберемся с Флойдом и остальными, кто тебя обижает. Объяснимся с полицией. Скажем, что ты оборонялся. Придумаем что-нибудь! И вообще…почему ты ставишь нас в известность только сейчас?
Она была готова задохнуться от того, что слишком быстро говорила. На нее много сегодня навалилось.
– Мам, я хочу заехать к отцу на работу, чтобы с ним все обсудить. Если к нам заявится следователь, можешь сказать, что я к ним в отдел как-нибудь сам приду? Завтра там или послезавтра.
Она взяла меня за руку, будто ребенка, который собирается выбежать на проезжую часть.
– Так не делается, Колин. С отцом ты поговоришь вечером, когда он вернется с работы. Часов в десять. А пока я звоню адвокату за консультацией. Боже, что творится!
– Мама, позвони отцу. Скажи ему, что это срочно. У меня не останется времени вечером.
– Вот опять ты за свое! Как это не останется времени? Колин Вуд, ты никуда не поедешь! Иди в свою комнату. Будешь сидеть под домашним арестом.
Она забрала домашний телефон, а своего у меня нет. Боже, как это все бессмысленно! Домашний арест. Мама будто не слышала, как я тут распинался и объяснял про рамки. Впрочем, сам виноват, мог ведь и нормально попрощаться, если бы не устроил драку с Флойдом. Только нервы подпортил. Ведь завтра никто ничего не будет помнить обо мне. Но я все же должен увидеть отца. Сердце мое требует этого.
Я поднялся на второй этаж, открыл дверь в свою комнату. Здесь я прожил большую часть своей жизни. Но пришло время открыться другому миру. Да, страшному. Да, неизвестному. Но все-таки новому. И это самое главное.
Дневник Спенсера должен расставить все точки над i. Именно с него началась моя история в мире мертвых. Надеюсь, он поведает мне что-нибудь важное перед тем, как я навсегда расстанусь с родителями.
Воск и пламя
Дневник Спенсера Форда
Впервые я использую бумагу вместо слёз. Оказывается, мана имеет удивительную способность сохранять себя в любой материи. Но об этом чуть ниже. Прошло сорок лет с тех пор, как я покинул дом слёз. В последнее время я нахожу себя отвратительным. Все дело в ужасной силе, которая таится у меня внутри. Из-за нее умирает Дори, моя жена. Год за годом и капля за каплей я неосознанно убиваю ее.
Теплый свет Дори освещает дощатый домик, которому вот-вот стукнет двадцать три года. Двадцать три года любви, уходящих тоненькими досками в землю. Вы бы смогли столько светить?
Всему приходит конец. Дори медленно тает – вся в восковых слезах – прямо у меня в руках. Я обжигаю пальцы об горячий воск, стараясь не задевать угасающее пламя. Я утешаю ее тем, что мне не нужны другие свечки. Она мне верит. Ее света хватило бы на каждую дощечку нашего ветхого домика, будь я более аккуратен с фитилем.
Я виноват в том, что Доли умирает.
– Холодно, – вздрагивает она. Наш дом постоянно сквозит из-за трещин в стенах. На каждое мое маленькое вранье по отверстию, на каждое равнодушие – по целой расщелине.
– Сейчас исправлю. – Я закатываю рукава и обещаю управиться к вечеру. Дори нежно целует меня. Теплый воск застывает на губах.
Я аккуратно провожу шпателем по каждой дощечке, на которой выгравированы отпечатки нашей любви. Стоит только прикоснуться к одной – и сознание тут же улетит в коловращение красок. Самое теплое воспоминание на первой досточке: весеннее утро двадцать восьмого марта, хитрый огонек смотрит на меня, моргая карими искорками.
Второе воспоминание отзывается легкой прохладой на кончиках пальцев. Я расстегиваю звездочки с неба. Любуюсь обнаженной ночью и Дори, вспыхивающей во тьме всеми оттенками страсти (вы бы знали, как этот резвый огонек играет с ночью). Мы веселимся до утра, пока не встречаем восход: Дори будто смотрит в собственное отражение, выглядывающее из-за горизонта. Я смотрю в огненные глаза Дори и понимаю, что влюблен.
В те короткие минуты, когда я находил удовольствие быть рядом с Дори и Джоном, во мне зажигалась новая жизнь. Десять лет назад мы сидели на пляже, любуясь морским закатом. Сгущались теплые сумерки, прохладный ветер теребил темные кудри моей жены, разжигая в ней влажное, холодное, синее пламя. Моя мана непышно проникала в Дори, сквозила ветром сквозь маленькие щелочки ее сознания. И так до тех пор, пока Дори не поддалась моему влиянию. Я хотел взять ее под свою опеку. Полностью и невозвратно. Хотел владеть ей.
И здесь замешано чистое мужское начало – желание защитить маленькую беззащитную девушку (не могу употребить слово «женщина», так как оно грубо звучит) от большого и страшного мира.
Человек открыл атомную энергию, полетел в космос, победил множество болезней. А сила все равно в любви. И пустота царствует там, где ее нет. И пустота царствует во мне – бескрайняя, бездонная – там, где нет моей Дори. Что бы людей вдохновляло на новые открытия, если бы не существовало возвышенных чувств? Человек – это набор элементов. Химический рояль, на котором вечно кто-то играет свою волшебную мелодию. Здесь важно правильно подобрать пианиста, своего партнера.
Должен сообщить, что я был влюблен. До той степени, когда не хочется прикасаться к другим, более красивым и страстным девушкам. Но влюбленность, заигравшись, не страшится наказания. И я заигрался до того, что в какой-то момент перестал обращать внимание на свое солнце. Вовсе не потому, что нашел замену. Это далеко не самый печальный исход, если не быть последним кретином. Самое страшное – это уйти в себя, сжаться темнотой. А потом вернуться и искать свое солнце, когда оно уже зашлось пасмурном воском. Зашлось обидами. Зашлось невниманием. Двадцать три года семейной жизни туманят рассудок, подавляют яркие чувства. Пока ты вновь не превращаешься в мертвого Спенсера. Каждый день чувствуешь разрастающуюся внутри тебя пустоту. И проливаешь-проливаешь-проливаешь сухие слезы, в которых
