Время ведьм - Александр Харламов
– Я сейчас!– отозвалась жена, помогая тещи включить посудомойку.
Прямо в одежде. Не раздеваясь, я грохнулся на кровать, подмяв под себя измученные пружины, которые в ответ противно заскрипели. Чертов ортопедический матрас!
Если все действительно так, как представляется Светке с тещей, то Миша вне опасности, но а если мы все ошибаемся? Если все это ловкая игра Миланы, которой необходимо…А что собственно необходимо ведьме от такого парня, как наш сынок? Я задумался, всматриваясь в всполохи феейрверков за окна. Чья-та свадьба…
Мишка – хранитель Книги судеб, но сама книга была уничтожена. Теперь ее текст полностью хранится в его очаровательной головке, но переписать и изменить судьбу мира он не может, только рассказать будущее. Может Милана общается с ним из-за нее? Тут должна быть веская причина, потому как не каждый человек в трезвом уме и нормальной памяти сможет общаться с парнем, у которого на уме лишь компьютерные игры и новинки программного обеспечения, а тут часами напролет, да еще и взахлеб… Может и из-за нее…А Мишка? Что еще можно получить от Мишки? Деньги? Не такие уж мы богатые…Сами еле с хлеба на картошку перебиваемся. Тогда что? Сын может как и я прорывать завесу между мирами и видеть параллельный мир. Но колдунья сама может…или не может? А если Милане действительно понравился Мишка? Не наломаю я дров, спасая его от несуществуещего обмана? Я окончательно запутался в своих предположениях, и только Света умудрилась меня спасти, включив лампу.
– Чего это ты одет?– удивилась она, плюхаясь рядом на кровать.
– Задумался…
– О Милане?– я кивнул, сбрасывая с себя домашнее, уютно устраиваясь под одеялом.– Может мы излишне драматизируем? Нагнетаем? Пообщаются пару недель, потом она свалит в свой Лондон и все…
– Я уеду жить в Лондон,– пропел я голосом Лепса.
– Вот именно!– рассмеялась жена, обнимая меня за плечи.– А мы тут голову сломали, чего, да как…
– Может быть…Наверное, ты права…Я перегибаю.
– Умница!– она вкусно поцеловала меня в губы и отвернулась погасить свет.
Противно затренькал телфеон на прикроватной тумбочки, на которой мы любили по утрам с женой пить кофе. Я не глядя, повернулся на бок, схватив трубку, провел по экрану, зажмурившись от яркого света экрана.
– Слушаю, Дворкин,– пробормотал я, прогоняя отупевше-сонное состояние. Светка замерла перед настольной лампой, вопросительно взглянув на меня.
– Здравствуй, Саша,– в трубке, по ту сторону провода послышался знакомый члегка взволнованный голос олигарха Заславского.
– Доброй ночи, Вячеслав Сергеевич, – вежливо ответил я, сделав ударение на слове “ночь”.
– Прости, за столь поздний звонок, но у меня…Это совершенно ни в какие ворота…Очень важное дело…– сбивчиво, на одном дыхание проговорил миллионер.
– А до утра ваше дело…– начал с надеждой я, но снова был перебит.
– Я под твоим подъездом стою уже! Только ты мне сможешь в нем помочь!– запальчиво сообщил Вячеслав.
Ну вот куда его денешь? Одним из моих самых плохих качеств, которых у меня было с лихвой, я искренне считал неумение говорить людям “нет”. Вот и сейчас, я со вздохом отложил телефон, вставая с кровати. Протяжно скрипнули пружины.
– Ты куда?– повернулась ко мне жена, которой вообще-то было завтра на работу, а часы отбили настойчиво полночь.– Что-то случилось?
Я набросил куртку, висевшую на дверной ручки шкафа.
– Если эта Красовская…– нахмурилась Светка.
– Это Заславский,– спокойно сообщил я,– Приготовь нам,пожалуйста, два крепких кофе. Он очень хочет поговорить со мной. Состояние близкое к истерике.
–Дворкин…– угрожающе зашипела жена, поджав губы.– Мне вообще-то завтра дежурить.
– Понял, кофе сделаю сам,– улыбнулся я, примерительно подняв руки.
У Мишки шел какой-то подростковый блокбастер, кажется “Сторожевая Застава”– очередной шедевр украинских кинорежиссеров. У Эльвира Олеговны ржали, стонали совращенные наложницы султана…Там полным уходом шло жизнеописание турецкого Султана Сулеймана и почему-то на полной громкости. Наверное, любимая теща приобщает нас к европейской культуре таким вот образом, в частности к телевидению. Заскочил мимоходом на кухню, щелкнув светом и чайником. Я любил кофе растворимый, а вот вкусы олигарха – еще изучить не сумел, больно мало были мы знакомы, так что ничего страшного…Потерпит.
Сбежал вниз, щелкнув внутренним замком подъезда. В свете уличных фонарей, покрытая серебристым пушистым снегом, блестела черная иномарка – личная “Ауди” Заславского. Охраны и помощников миллионера нигде не было видно. Из чего я сделал вывод, что Слава приехал ко мне в гордом одиночестве, что история его в самом деле очень серьезная, потому он и не взял с собой всю свою положенную свиту, и что где-то в центре элитного дачного поселка на окраине Харькова настоящая истерика, и Заславского уже ищут.
Олигарх стоял под окнами нашей сумасшедшей соседки Дашечки с первого этажа и напряженно смолил дорогой “парламент”. Сама сигарета уже давно кончилась, а миллионер, сосредоточенно думая о чем-то, уставившись в пустоту, пытался растянуть фильтр. На стук открываемой двери, он обернулся, очнулся, стряхнув с себя оцепенение, приветливо мне улыбнулся, выбросив окурок в сугроб.
– Здравствуй, Саша,– двинулся он ко мне, слегка расставив руки в сторону. На секунду мне показалось, что он сейчас кинется меня обнимать, но, слава богу, Слава сдержался.
– Виделись уже!– буркнул я, закуривая, пожав холодную ладонь бизнесмена.– Что стряслось?
– Может в дом?
– Покурим…– я с наслаждением вдохнул терпкий табак, выпуская тонкую струйку дыма. Заславский запаравозил рядом.
– Света спит?
– Ей завтра на дежурство, Слав. Все спят!
– Извини, дело срочное, ЧП практически.
– Ну пойдем…
Я выбросил наполовину скуренную сигарету, мелькнувшую в сугробе ярко-красным огоньком, приветливо распахнув двери подъезда, куда сноровисто юркнул миллионер.
Когда кофе чуть подостыл, все приличия были соблюдены. Я потер красные усталые глаза и попросил Заславского начинать.
– Только потише, тут слышимость хорошая,– я кивнула на стенку, ведущую в спальню к теще, у которой как назло завершилась турецкая мыльная опера.
– Вообщем ты знаешь меня…– начал олигарх. – Я человек мало впечатлительный, серьезный бизнесмен…
– Ты приехал среди ночь, чтобы рассказать мне об этом?– съехидничал я.
– Неудобно как-т даже сказать…
– Вячеслав, говори, как есть.
– Помнишь, события в “бутусовом доме”?
– Это когда ваш прораб сиганул с крыши?– уточнил я.
– А что были другие события?– разнервничался Заславский. Я его таким еще не видел. Нервный, дерганый весь какой-то…Да и глаза красные, будто песком засыпанные! Даже во время той истории, когда мы познакомились, он старался оставаться образцом хладнокровия, а вот сейчас…
– Ладно! Это у меня из-за недосыпа плохое настроение…Извини.
– Вообщем этот прораб меня преследует!– выпалил, а я чуть не поперхнулся кофе, закашлявшись.
– Чего?!
– Ходить за мной попятам. На работе, дома, в кафе, даже в сортире…– Заславский
