Медвежья скрипка - Ольга Ракитянская
У девочки разгорелись глазки, ей так много хотелось рассказать бабе Даше про никчемушного папу…
— Погоди, погоди… Он не работает, что ли?
— Почему, работает. Учителем истории. В школе. Только не в моей.
— Так, может, денег не дает тогда?
— Дает. Бабушка говорит — он нам всю зарплату отдает, потому что теперь по гроб жизни обязан. Только это мало.
У нее снова презрительно искривились губы — тем же странным взрослым выражением.
— Бабушка говорит — в наше время надо зарплату сто тыщ! Или больше. А у него всего сорок. Или пятьдесят. Бабушка говорит — был бы нормальный мужик, мама бы вообще не работала!
— А она хочет не работать? Мама-то твоя?
Девочка задумалась. Вспомнила клинику — светлую, красивую. Мама еще говорит — дорогую. Мама в белом халате, такая строгая, высокая. Она там главный доктор по зубам — сто-ма-то-лог. Все ей говорят уважительно «Надежда Петровна». «А Меренкина в среду принимает? Вы мне точно скажите, девушка, мне только к Меренкиной, только к ней…»
— Да нет… Не хочет, наверно.
— А чего ж тогда бабушка?
— Не знаю.
Девочка дернула плечом. В голове ее неприятно крутились мысли. Как комары — ззз, ззз… И не поймаешь, и не отмахнешься. Все зудят.
Она упрямо мотнула головой.
— И все равно. Бабушка говорит — он раздолбай. Мама на доктора училась, раз-ви-ва-лась — а он все в школе своей. И на кухне с кастрюлями, как не мужик прямо. Хотя они тогда уже женаты были. Мог бы взять с мамы пример.
— Мама, значит, училась. Это хорошо, это правильно. А работал кто в это время? Кто денежку зарабатывал? По дому кто крутился?
— Ну… Папа, наверно.
Девочка опять дернула плечом. Комары в голове все зудели, противные…
— О-хо-хо, — вздохнула баба Даша. — Так чего же он никчемушный тогда?
— Потому что не первый, — наставительно, как взрослая, сказала девочка. — Надо всегда первым быть. Так мама говорит… И еще она говорит — денег вечно не хватает. И все из-за меня. В музыкалку надо, на английский надо, репетитор еще, а летом в лагерь, а потом в другой, и в Турцию еще…
Голос ее становился все тише, все тоскливей.
— А ты-то сама хочешь в лагерь? И в Турцию эту?
— В лагерь все ездят. Бабушка говорит…
— Да уж поняла я, что твоя бабушка говорит, — с досадой махнула рукой баба Даша. — Ты мне про себя скажи — ты сама чего хочешь?
Девочка испуганно заморгала.
— Я… Не знаю…
Баба Даша снова вздохнула, обняла ее, прижала к себе. Девочка уткнулась носом в ее живот, зажмурила глазки покрепче — и вдруг заговорила жарким быстрым шепотом:
— Я с папой в лес хочу. Он все-все про лес знает. И про древних людей, они тут раньше жили. Реки по-своему называли. А потом славяне пришли, и эти люди тоже славянами стали, и свой язык забыли. И он в реках спрятался. Он там на дне живет. Мы с папой его искали. А еще папа… Баб Даш, а ты никому не скажешь?
— Никому, внученька, никому, — гладила баба Даша девочку по голове.
— Он мне Синий камень показывал… На реке. Только камень совсем не синий. Он просто волшебный. Он песни поет. Только мама сказала — это отстой… И лес отстой, и древние люди, и Синий камень тоже. Не-сов-ре-мен-но. Сейчас компьютеры везде, надо про них все знать. И по математике у меня тройка. А мне про лес интересно. А мама говорит — отстой…
— Это, внученька, называется — песня, — вздохнула баба Даша. — Называется — душа. Математика, задачки — это хорошо, конечно. Без них теперь и вправду не проживешь. Да только и без песни — не проживешь тоже. А если и проживешь — перкеле б такую жизнь! Сожрет она тебя, и косточек не оставит.
Струны в футляре вдруг зазвенели тихонько и чисто — будто соглашались.
— И как не поймут люди? Им золотое яблочко навстречу катится — а они его ногой пихают. Мол, катилось пока — бочок замарало… Любви хотят. Музыки. Счастья. Только вот — для чего хотят? Чтоб непременно первыми быть, друзьям да подружкам хвастаться? Мол, у меня-то вон чего, а у вас и нету… И чтобы без песен — одни задачки. Задачки-то щелкать легче. Только вот не получается оно, без песен-то. И не получится никогда. Сами себя выматывают люди, злятся — а на кого злятся, и сказать не умеют…
Баба Даша чуть отстранилась, заглянула девочке прямо в глаза. Девочка вздрогнула — глаза у бабы Даши светились. Лунным каким-то светом, зеленоватым.
— Знаю, в чем беда твоя, внученька. Ты песню свою потеряла. Потому и скрипкой своей дорожишь — а любить ее разучилась. Надо песню тебе вернуть — тогда и музыка родится. А без песни и ты, и скрипка твоя — голоса навсегда лишитесь.
Она окинула девочку взглядом, будто к чему-то примеряясь.
— Маловата ты еще, конечно… Ну, да авось не осерчает, примет.
— Кто?
— Сестра моя старшая. Мы сейчас к ней в гости отправимся. Если кто и поможет песню твою найти — так это она.
— А это далеко? — забеспокоилась девочка.
— Да как сказать… Иной туда всю жизнь идет — не доходит, а иной в миг окажется да в миг и домой воротится. Только вот на ножках твоих туда не дотопать, да и на моих. Надо нам с тобой новые ножки напеть. Поиграю тебе сейчас…
— На скрипке? — встрепенулась девочка, протянула живо старушке черный футляр. — Возьми, баб Даш!
— Нет уж, — улыбнулась баба Даша. — Спасибо тебе, внученька, да у меня — своя скрипка. Только ты уж не пугайся, когда я меняться стану. Что ни увидишь — это все я, а уж я тебя не обижу.
Баба Даша отступила от пенька, прихлопнула в ладоши, притопнула ногой — и вдруг завела странную, глухую песню, будто из ночного осеннего леса сплетенную:
Серебро берёзово,
Золото елово
Сеет Старуха
С полудня на полночь.
С полночи на полдень
Река вытекает,
Река вытекает,
Дева-Лебедь вылетает…
Девочка слушала, как зачарованная. Это было так
