Сказки из Тени, или Записки Пустоты - Кирилл Борисович Килунин
– Ты ей писала?
– Да, два раза… Знаю, только ничего не говори.
Я молчу, нежно глажу ее пушистые черные волосы, словно ребенка целуя в макушку, плотнее прижимаю к себе, слыша, как тревожно бьется ее маленькое сердечко в унисон моему.
– Ты правильно сделаешь, если вернешься.
– Знаю…, но Ты в это веришь?
– Нет, не знаю…, это твоя жизнь…, – почему-то после этого ответа мне стало тошно и совершенно неприятно воспринимать самого себя. А Загадка не была избалована жизнью, чтобы не понять, наверное, поэтому не стала возмущаться, а только попросила шепотом.
– Ты можешь сделать мне маленький подарок?
– Конечно… маленький…
Теперь Загадка открыто смотрела в мои глаза:
– Я уеду завтра, чтобы не передумать. Я буду ждать год… Я тебя буду ждать год, а потом не приезжай,… хорошо.
– Почему?
– Ты же сам знаешь…, как меняется наш мир, мы меняемся, Ты тоже изменишься…
– Хорошо, я обещаю, – мы снова целуемся, и засыпаем не как люди, в большом мягком кресле, когда-то именно в таком, обнявшись, мы блаженно заснули после ночи не секса, наверное, все же любви.
Все начиналось со лжи. Она продавала свое тело, я, целуя ее тело, представлял другую, но потом, мир в наших глазах перевернулся, ложь внезапно стала правдой, которая была не нужна никому. Ложь, правда, самообман, не нужная – такая необходимая любовь. Попробуй распутать все нити, сломаешь мозги, окажется все очень просто, но кому нужна та простота…
Загадка уехала, я так и не узнал ее имени…, а вот название города и номер улицы запомнил.
Нытва, Уфимская 7, кв. 5.
14
Всю ночь я искал дорогу в Синий Лес, но она почему-то была закрыта. Такое чувство, что когда я делал шаг вперед по Заветной тропе, моя тень делала соответствующий шаг назад. Привычный ветер пространственного промежутка, всегда помогающий определить нужное направление, сегодня, по предательски дул прямо в лицо. Я решил не сдаваться, попробовать попасть в Синий Лес днем, идти до конца пока не найду …
…но с самого утра началась весна, а затем я встретил старого друга…
15
Это – простая жизнь.
Ты еще спишь, глаза закрыты…, а небо синее-синее, поют птицы, и ветер доверчиво-теплым щенком скребется в окно на пару с лохматыми солнечными лучами. Парной воздух подрагивает от мимолетного колдовства, творимого там, за окном.
– Что там?
«Там рождается Новый мир…»
– Знаешь, что, в этом самое лучшее?
«Лучшее, это когда, проснувшись, ты видишь ту же картину, точь-в-точь…»
– Чудо?
«Нет». Просто так явилась эта весна. Ощущения, – что тебя обманули: так вместо обещанного в течение длинного года, велосипеда подарили «Тайоту-Каролла», или новомодный джип «РАФ-4». Вместо старой карги – зимы. Пришла обворожительная, лолитенного возраста, запретно обволакивающая, накатывающимся из за угла с острым клинком дамасской стали – безумием. Зеленая, синяя, лучистая, местами грязная и необыкновенно чистая – красавица весна…
Твой сон сняло, как рукою…, мой – тоже, я открыл глаза и улыбнулся этому дню.
Это ее дожди смоют все наносное, что накопилось за долгое время весныожидания; грязный снег, холодные и расчетливые – грязные мысли, глубокую ледяную обиду, и потерянную в ее возвращение – веру, надежду, любовь…
Весна. Будем топить в ее солнечных лужах надетые за зиму маски, ставшие ненужными вещи, несостоявшихся ночных кумиров – старых богов, и всякие надуманные планы, кому они нужны, если в сердце вернувшейся долгожданною птицей забилась весна – а – А- А!!!
Ну, тише, дите, уймись…, конечно, Весна, а кто же еще, только Ты, да Я… эти пенные облака, меж которыми проносятся скифскими стрелами стайки стрижей, распустившиеся соцветия мать ее мачехи, говорливые быстроногие ручейки и конечно, конечно же, теперь и ты знаешь, что в этом мире есть еще лето. Пусть его все чаще прячут от нас, как шоколадные конфеты от сладкоежек детей, объясняя в своих устремлениях самим себе, что так надо, иначе они откажутся кушать что-то еще, обленятся и престанут вообще ловить мышей, Взрослые Боги, дяди и тети, папы и мамы.
Наверное, и действительно, хорошего просто всегда должно быть мало, что бы научиться его ценить. Привычное, становиться обыденным, обыденное превращается в мусор под нашими ногами, так растаптываем, то, что когда-то безумно ценили, всего лишь потому, что его стало много. А ведь много, это не значит плохо. Часто в категории много даже не меняется качество: стало больше солнечных дней, у тебя много друзей, тебя любят все больше и больше. Но ты почему-то ценишь это все меньше и меньше.
Парадокс…
Да нет, это просто жизнь. Ты, я, они…, все мы почему-то делаем так. Удрученно разбивая собственное солнце, плачем по утраченным возможностям, убегая черными коридорами неизвестности, в поисках мимолетных иллюзорных увлечений. Да вот только мы уверенны, что, это именно то, что сделает нашу жизнь желанным Эдемом. Все что есть, – кажется малым, то, что будет – безмерно большим. Несколько десятков тысяч лет, но легенда об утраченном рае актуальна навсегда. Мы все ищем потерянный рай, не понимая, что в своих устремлениях, только вперед, не заметив, уже когда-то пробежали мимо него. Дыхание сбивается, на губах застывшая в предвкушении того самого, что впереди – улыбка, на сердце печаль отраженная в тусклых зеркальцах твоих глаз, только сердце понимает правду, а глаза и разум часто обманываются… Мы все бежим, а ведь зря.
– Почему!?!
– «В конце коридора, то есть там, впереди… – пустота».
…и сзади тоже пустота, пустота между ног и над головой, только когда ты движешься, появляется ощущение, настоящего, будущего, прошлого, ощущение верного пути, правильного поступка, и конца бесконечным поискам и исканьям. Но только ощущение. По-настоящему обрести смысл, можно лишь остановившись, но только в нужном, правильном месте. А пока, беги, вперед – время не ждет. Ты еще успеешь затормозить…
Однако, бежать я скоро устал, силы еще оставались, но я просто уже видел маячившую впереди пустоту. Наверно поэтому очень хотелось, хотя – бы сегодня…, не смотря на весну, принесшую новый ворох старых надежд, уйти обратной дорогой, поикать то, что я пропустил, потерял, не успел. Хотя, это и невозможно, так же, как и развернуть время в спять, войти в одну и ту же реку дважды, родившись ползать – научиться летать, только вот я, это умею… Я уже готов был вернуться назад, но встретил старого друга… Так у моего Я сегодня появилось завтра. Мой бег по черным коридора не закончился, и вернуться пока не получилось, но пустота ушла.
Мы дружил с детского сада, там алюминиевым совочком я впервые разбил ему коленку, а он не нажаловался воспитателю. Этим же самым совочком, на прогулке мы вместе рыли канал от открытой веранды до самого забора, хотели пускать по нему большие корабли из газетной бумаги, но корабли постоянно тонули,
