Андрей Белянин - Демон с соседней улицы
Малоприятное и в чём-то тревожное время суток. Поэтому я даже не особо удивился, когда из-за гаражей меня негромко окликнули:
– Эй, мужик, иди сюда!
Будь я посвободнее, то конечно же пошёл бы, всегда интересно знать, чего такого занятного тебе покажут за гаражами? Но сегодня был лёгкий заказ, нетребовательный грешник, короткий рабочий день, и хотелось чисто по-человечески расслабиться с пивом у телевизора. Не пойду…
– Мужик, ты чё?! Иди сюда, короче!
Из сумерек, пошатываясь, вышла поддатая троица так называемых гопников, каких я, честно говоря, не видел ещё с девяностых. В принципе, они тогда массово переселялись к нам в Ад «чисто, конкретно, по понятиям». За разбой, убийства, воровство и насилие Небеса по головке не гладят, так что продавать душу этой категории граждан было без надобности – они её просто заливали чужой кровью.
– Вы что-то хотели, ребята? – изображая напуганного ботана, вытаращился я.
– Чё сказал? – оттопырил ухо самый высокий. – Ты, сука, чё сказал, я не понял?
Нет, если сегодня будет ещё и драка, а Альберт не припрётся никого спасать, то день удался однозначно!
– Извините, но мне надо идти, дома ждёт жена и маленький сын.
– Опаньки! – Все трое наконец-то окружили меня. – А чё у меня есть?
Блеснул выкидной нож. Вооружённый грабёж. Ну это вообще праздник какой-то. Я медленно опустил голову, готовясь принять свой истинный облик, когда…
– А ну брысь, шпана! – громко потребовал чей-то голос из-за моей спины.
Я обернулся. Позади стоял невысокий старичок, лет за семьдесят, стройный, опрятно одетый, с седенькой бородкой и небольшой сумкой на плече.
– Ты глянь, братва, какая плесень нарисовалась?! – хохотнул тот тип, что с ножом. – А ну, дедуля…
Возможно, эти слова были неправильно истолкованы и приняты старичком за сигнал к действию. Он каким-то непостижимым образом вклинился между нами, оттолкнул меня в сторону, а сам устроил натуральную карусель с тремя зарвавшимися парнями.
Дед был настолько агрессивным, что я даже не пытался вмешиваться в его воспитательную работу, когда он разбивал носы, ломал рёбра, крошил зубы и превращал противника в натуральную отбивную. Клянусь задницей Люциферовой, на это стоило посмотреть и было чем полюбоваться…
– Что ж вы встали столбом, молодой человек? – спросил боевой старичок через пару минут, отряхивая жилистые руки. – Вы вроде бы говорили, что вас ждут дома?
– Подождут, – уверенно ответил я, протягивая ему ладонь. – Позвольте поблагодарить вас за незабываемое зрелище. Где так учат драться?
– Вьетнам, Афганистан и прочее-прочее-прочее. – Он искренне пожал мою руку. – Просто не мог пройти мимо. Увы, не каждый способен постоять за себя, а райончик у нас не самый спокойный.
– Неужели? – даже удивился я, чуть было не ляпнув: «Знал бы ты, мил-человек, где мы жили до этого района и вообще с кем ты сейчас разговариваешь».
– Могу я в благодарность за спасение предложить вам…
– Руку и сердце? – хмыкнул он.
– Нет, оставим это принцессам. Может, по пиву в честь знакомства?
– Что ж, – на мгновение задумался он, – мне-то уж точно некуда спешить, почему бы и нет?
Мы церемонно кивнули друг другу, перешагнули через три слабомычащих тела и, непринуждённо болтая, направились к «Погребку». Времени до закрытия винно-водочного отдела ещё хватало, и я на всякий случай предложил человеку любой алкоголь на его выбор. Бренди, например, виски, портвейн или…
– Нет, благодарю. Годы не те, сердце пошаливает. Так что, если не передумали, бутылочку пива.
По широкой русской традиции я взял сразу ящик, чтобы потом не бегать туда-сюда. К тому же продавщицы в «Погребке» жуть какие принципиальные и после двадцати двух ноль-ноль никакими уговорами банки портера от них не допросишься. Да и любого другого спиртосодержащего тоже. Ну, разве что конфет с коньяком.
– Олег Сергеевич, – первым представился мой новый знакомый, когда мы с ним присели на маленькую лавочку в детском городке.
– Абифасдон, – чуть поклонился я, чокаясь с дедом бутылкой. – Дункель, сварено в России по классической немецкой рецептуре. Кстати, вполне себе.
– Да, неплохо, – согласился он. – Могу спросить вас, молодой человек, почему вы не защищались?
– Э-э-э…
– У вас взгляд военного, – чуть сощурился мой собеседник, – вы не трус, и вам приходилось убивать.
– Откуда вы… глупости какие…
– Ох, вы бы видели себя со стороны, когда я отводил душу на этих уродах. На вашем лице была написана такая зависть… Я помешал?
– Честно говоря, да.
– Уж простите.
– Не за что, я же говорил, что получил истинное удовольствие от того, как вы их метелили.
Мы чокнулись ещё раз. Он спросил о моей семье, я в свою очередь о его службе.
Старик много пережил и по жизни хлебнул всякого. Сейчас мало кто разговаривает с пожилыми людьми. Именно разговаривает, просто так, не по работе. В мои служебные обязанности это тоже не входит, заключением договоров занимаются другие отделы, и разводить своего «спасителя» на продажу души я бы не стал чисто из самоуважения.
Он прав, мне частенько приходилось и приходится убивать людей, но это не значит, что у меня нет элементарных понятий о совести и чести. Олег Сергеевич был профессиональным военным, с младых лет в воздушном десанте, лично знал легендарного дядю Васю, прошёл шесть горячих точек, получал награды за храбрость, что, естественно, не способствовало продвижению по карьерной лестнице.
Уволился в звании майора, в первую и вторую чеченскую полез уже сам, как доброволец. Жена умерла, старшая дочь с мужем и детьми переехала к нему на квартиру. Был ещё младший сын, но он служит где-то в посёлке ракетчиков на Дальнем Востоке. Так что по большому счёту старик был прав, спешить ему особенно некуда.
– Внуки взрослые, все с компьютерами, им со мной и говорить-то не о чем. Дочь вся в муже, он пьёт, она на меня орёт, бывает такое.
Я молча кивнул. Всё бывает. Особенно когда такие вот люди не говорят всей правды о близких, щадя и покрывая их. Хорошо нам, демонам, не надо особо заботиться друг о друге, но люди же просто обязаны. Им иначе не выжить.
– Давайте-ка я вас провожу, – предложил я, быстро вставая и одним махом разбивая бутылку пива о собственный лоб. Просто чтоб вытряхнуть из головы нелепые мысли.
Мне нельзя понимать людей и сострадать им, этой сферой производства занимаются ангелы. В иное время я бы порвал на британский флаг всех троих дебилов и, до кучи, загрыз старичка, полезшего не в своё дело. Свидетелей нигде не любят. Но мир меняется, и демоны вместе с ним. Надо будет выпить завтра с Альбертом по этому поводу.
Олег Сергеевич жил через пару кварталов, в старенькой пятиэтажке. Я насильно всучил ему две оставшиеся бутылки. Простились у подъезда, теперь и мне было пора домой.
Дома мы с женой дежурно цапнулись, к сожалению, всё обошлось без крови. Малыш давно спал, но я прихромал к нему (Азриэлла вцепилась зубами в щиколотку и счастливо тащилась до детской), просто чтобы лишний раз посмотреть, как он спит.
Смешной, беззащитный человечек, как он может выжить в этом мире? Кто, как не демон, знает, насколько хрупка людская плоть. Но ровное дыхание ребёнка так успокаивало, делая все проблемы лишними, что я и не заметил, как сам уснул, сидя у детской кроватки.
Моя жена тоже сопела рядом, так и не разжимая зубов. Наверное, такие вот моменты принято считать семейным счастьем. Вам всем виднее.
Утром меня разбудил звонок Альберта. Азриэлла уже кормила Захарию с ложечки, а я, зевая, взял телефон.
– Ты вчера встречался с Олегом Сергеевичем Седых?
– Ага, приятный старичок, скажу я тебе. Мы поболтали, попили пива, он столько прикольных историй знает, и про армию, и про Ельцина, и…
– Его убили ночью.
– Что?!! – взревел я, и лица троих наглых гопников всплыли перед моим внутренним взором. – Запиши на мой счёт три трупа! Я найду их и самолично придушу каждого из этих ублюдков!
– Двоих, – поправил Альберт. – Его отравили собственная дочь с мужем. Подъедешь?
– Буду через пятнадцать минут. – Я бросил сотовый в пиджак, быстро переоделся, сунулся на кухню. – Милая, срочный вызов, надо непременно убить одну семейную пару.
– Захватишь мне печень?
– Как получится, но постараюсь.
– Врёшь ведь…
– Вру, конечно, – развёл руками я. – Там же будет Альберт, и фигу он мне позволит потрошить труп.
– Пожалуюсь его жене, – без особой надежды пообещала Азриэлла, вытирая ротик сына большим полотенцем. – Беги, но в следующий раз без печени не возвращайся. Кажется, я уже сто лет не лакомилась свежей человечиной.
– Нельзя охотиться там же, где живёшь.
Она вздохнула. Да, это первая прописная истина для любого мясоеда. В Пекле данный вопрос вообще никогда не стоял. В котлах и на сковородках мучили бессмертные души, а плоть грешников всегда была неотъемлемой частью нашего рациона. В этом смысле человек очень гармонично устроен – если при жизни муки испытывает тело, то душа может быть вполне себе спокойна, а после смерти страдает именно душа, и ей глубоко безразлично, что происходит с её телесной оболочкой. Но не будем углубляться в эти оккультные дебри, а то ещё утонем с головой.
