Чужие степи 7 (СИ) - Ветров Клим
— Очнулся? — подойдя ко мне почти вплотную, спросил тот что поменьше. Говорил он таким густым басом, каким обычно попы молебны проводят.
Ответа вопрос не требовал.
— Вот и хорошо. Где второй?
— Откуда мне знать… — я старался держаться независимо, насколько это возможно в моём положении.
— Позови его.
— Чего бы? — поймать Андрея в лабиринтах корабля они не смогут, в этом я был уверен, и облегчать им задачу не собирался. Так хоть какой-то шанс у него есть, а позову если, то и того не будет.
— Или умрёшь. — совершенно спокойно пригрозил Сивый.
— Ну… — словно раздумывая, протянул я.
Умереть, в моём случае, тоже выход, вот только узнать бы сначала кто эти люди, и что они здесь делают. Судить по одежке глупо, в этом мире всё давно перемешалось, и единственное что мне остается, копить полученную информацию.
— Хорошо. Не хочешь звать, не зови. Птичку свою поднять сможешь? — «ожил» здоровяк, обладавший на удивление очень тонким голосом, таким тонким, что не будешь знать кто говорит, решишь что пацан одиннадцатилетний.
А вопрос, конечно, интересный. Отвечу что не смогу, будут Андрюху ловить, а меня наверняка пристрелят. Или даже не так, — шантажировать его мной будут, чтобы сам вышел.
— Смогу. — прикинув все за и против, ответил я.
— Отлично. Даже пытать не пришлось. — растянулись в улыбках оба.
Было желание добавить «смогу, но не буду», — сдержался, больше проживу, больше узнаю. Да и умирать со связанными руками не хочется, как развязываться, когда очнусь?
Дальше разговаривать со мной не стали, думал спросят хоть кто такой, откуда, но, похоже, этим ребятам моё «происхождение» было совершенно безразлично. Летать «умею», и ладно.
Пока сидел, рассвело окончательно, и к лагерю подтянулись новые действующие лица. То что теперь это точно не наши, я понял как только услышал резкие гортанные крики. И хотя опыт общения с местными у меня был, — я даже кое-как мог с ними общаться, этот язык был мне не знаком.
Как только они подошли, сразу обступили самого здорового, и что удивительно, он совершенно свободно с ними разговаривал.
Я насчитал восемь человек, но, судя по всему, это были не все. Откуда-то со стороны кормы слышалась такая же «каркающая» речь. Мог бы я встать, может и увидел кто там, но вся моя свобода ограничивалась лишь кручением головы на физиологически доступный градус.
Все, как один, смуглые и черноволосые, в таких же штанах и куртках, выглядели они в этой одежде куда более естественно. Единственное что казалось неправильным в их прикиде, огнестрельное оружие. У четверых это были обрезы, трое щеголяли огромными наганами, а у одного торчал за поясом обшарпанный револьвер.
Разговаривая со здоровяком, они то и дело поворачивались, пристально меня разглядывая. Судя по жестам, их визави говорил им про автожир, ну и про меня, как потенциального пилота.
— Бензина много в баке? — словно невзначай подошел тот пацан, что давал мне напиться.
— Да есть сколько-то… — неопределенно ответил я. Скрывать смысла не было, пойди да погляди, но точного количества я не помнил, знал только что на возвращение хватит, и ещё останется.
— Если развяжу, заберёшь меня отсюда? — пацан ошарашил прямо в лоб. Он сразу показался мне не подходящим к этой компании, но о таком варианте, я даже не думал.
— А как эти? — покосился я на его спутников.
— Они скоро уйдут, останусь я, и ещё двое. С ними разберусь.
Хоть и вёл он себя естественно, это вполне могла быть подстава, поэтому ответ я давать не спешил.
— А чего это тебя на побег разморило? Обижают?
— Не важно. Ты же из дальнего города прилетел?
Этот вопрос поставил меня в тупик, но нужно было что-то отвечать.
— Из города, да. Но насчёт дальнего, не скажу, не знаю… Есть ещё ближний?
Парень кивнул.
— Есть, отсюда километров триста вдоль моря.
— И ты оттуда?
Но ответить он не успел, его позвали «старшие товарищи».
Ну вот, — думал я, оставшись один, — кое-что есть, теперь знаю что до какого-то города отсюда триста километров. Что за город, правда, непонятно, но, может, удастся как-нибудь выяснить.
Пока никого рядом не было, пытался расслабить путы на руках, но лишь убедился в том что вязал специалист, и без подручных средств с веревками не справится. Казалось, что чем больше я верчусь, тем сильнее стягивает запястья.
— Не получается? — неожиданно раздался знакомый голос. Обернуться я не мог, но судя по тембру, это наверняка был здоровяк.
— Угу. Как ни кручусь, только сильнее затягивает… — спокойно ответил я. Нет, ну а что теперь? Он уже видел чем я тут занимаюсь, зачем отрицать очевидное?
— Убежать думаешь? — голос стал ближе.
— Теперь уже нет.
— Шутишь… Это хорошо. Если научишь меня управлять этой штуковиной, отпущу, честное слово…
— Развяжи, научу. Это не сложно.
— Не сейчас. — явно досадуя, поджал губы здоровяк. Он вообще выглядел странно, словно был чем-то встревожен.
— Ну смотри. Как знаешь. — успев понадеяться на освобождение, сейчас я тоже почувствовал легкий укол разочарования. Уж больно руки затекли, да и сидеть в таком положении совсем неудобно.
Здоровяк буркнул что-то непонятное, прошёл немного вперед, и подтащив почти квадратный камень, уселся напротив.
Не знаю что изменилось, но сейчас он не выглядел человеком-горой. Обычный, в меру крепкий мужик, разве что росту сильно выше среднего. В нормальном мире с такими параметрами он мог быть баскетболистом, или боксером. Как Валуев, тот примерно тоже такой же комплекции.
— Жрёт много? — бросив вычерчивание прутиком на песке какой-то абракадабры, спросил он.
— Кто? — сделал я вид что не понял.
— Аппарат твой.
— Смотря как лететь. Если аккуратно, то литров двенадцать, если не жалеть, и двадцать вылезет.
— Понятно… — покачал головой тот, и снова занялся рисованием на песке.
Мне же ничего не оставалось кроме как наблюдать. Сначала казалось что изображаемые им закорючки, закорючки и есть, но присмотревшись, я понял что рисует он карту, старательно вычерчивая какие-то мелкие детали.
Длинная и толстая линия — берег моря, черточки потоньше — впадающие реки, кругляшки — города, или посёлки. Разумеется, это лишь мои предположения, вполне возможно что он просто балуется от нечего делать, но мне казалось что всё обстоит именно так.
Услышав приближающиеся голоса, здоровяк поднялся, и ногой затёр свои художества.
А в этот раз «посетителей» было ещё больше, и все местные.
Они подошли ближе, о чём-то громко заспорили, то и дело тыкая в меня пальцами.
Выглядевший самым старым, стоял в одиночестве, а перед ним, громко размахивая руками, переругивались несколько особей помоложе.
«Старику» могло быть как тридцать, так и шестьдесят лет. Степные ветра, отсутствие элементарных благ и постоянные войны очень сильно сказываются на внешнем виде аборигенов. Сколько раз нам попадались совсем молоденькие девочки у которых уже было по нескольку детей. Ей пятнадцать, или шестнадцать, а уже многодетная мама. Ну а в тридцать, — всё, можно сказать, старуха. В общем, старик мог быть совсем не стариком, но судя по тому что я видел, остальные относились к нему как к старшему.
Минуту спустя подошёл Сивый, и на том же языке выдал длинную, эмоциональную тираду.
Понять о чём он говорил, я, конечно, не понял, но глядя на выражение лица оратора, мог предположить что тот с чем-то не согласен.
Аборигены его внимательно выслушали, и дружно повернулись к «аксакалу», явно ожидая что теперь скажет тот.
Но говорить он не стал. Внимательно обвёл всех глазами, достал из за пазухи трубку, кисет — небольшой кожаный мешочек, и повернувшись ко мне, принялся набивать её.
Процесс сей длился долго, старик не спешил, явно получая от своего занятия удовольствие.
А когда наконец закончил, и закурил, причём от самой обыкновенной зажигалки, медленно направился в мою сторону.
