Алексей Провоторов - Фантограф. Русский фантастический № 2. 2014

Конечно, можно пытаться прорваться внутрь, уповая на внезапность, «Интегру» и бешеную удачу. И если Ольга жива. Если получится её найти. Если удастся отбить. То надежда есть. Ян нащупал кнопку сейсмокапсулы. Пусть их выбросит за десятки километров от своих. Дойдут.

Шансы микроскопичны. Но там Ольга. И значит, вопрос не стоит.

Сразу вспомнился Василёк, белобрысый смешливый парень, бывший единственным другом Яна на этой планете. На южном перевале они попали под лавину, и Яну повезло выжить и выползти наверх, а Василёк остался где-то в толще снега. И тогда тоже не было выбора. Только копать. Обмороженными ладонями, выбрав место наугад и выжигая последние силы. Без шансов найти человека под тоннами снега. Даже труп потом так и не обнаружили. Но разве можно было тогда не копать?

«Интегра», дорвавшись до работы, довольно заурчала. Мир подёрнулся перламутровой плёнкой, запахло озоном. В прицеле мигнул крестик наводки — цель зафиксирована. Вышибить внешние ворота — хватит одного удара. Если они не под силовым каркасом. Если рядом нет электроловушек. Если удачно попасть. Опять слишком много «если», но увы. А потом — бежать с этой махиной на плече и надеяться, что по ту сторону безумного одиночку не ждёт противопехотная рота.

Чертовски не хотелось умирать. Все инстинкты толкали назад, к своим. Здравый смысл подленько шептал, что рубикон ещё не пройден, что можно уползти отсюда, пока не заметили. Возвратиться в лагерь. Наткнуться на понимающие взгляды ребят, на вопрос под дых «Вернулся?». И жить с этим дальше. Как-то.

Нельзя. Ольга.

Все герои безумны. Но лишь одному из тысячи безумцев повезёт стать героем. Или подвиг, или смерть. Если вдуматься, не самые плохие исходы. Бывает хуже.

Ну, пора.

Удар вышел беззвучным. Ворота в прицеле сменила тёмная дыра. Попал!

Мгновение тишины — и надсадно заверещали сирены. Вспыхнули прожекторы, ощупывая землю вокруг Яна. Дрогнул тёмный силуэт сухопутного крейсера сбоку от цитадели.

Обнаружат — купол «Интегры» продержится минут двадцать. Даже, наверное, выдержит удар-другой основных орудий. Но потом — всё, хана.

И тут Ян с ужасом увидел, что плёнка защитного поля заколебалась, словно мыльный пузырь, и исчезла. Он вытащил и отбросил прочь разряженную батарею. Открыл дверцу отсека запасных аккумуляторов — и омертвел. Ниша была пуста. Накануне он собственными руками вставлял туда три новеньких цилиндра! Чертовщина какая-то…

Глаза ослепли — его нашёл прожектор. Палец вдавил кнопку сейсмокапсулы, но та не отозвалась. Ян отшвырнул бесполезную «Интегру» и попытался вынырнуть из пятна света. Однако путь преградила махина крейсера, ощетинившаяся орудиями. А с другой стороны уже слышался топот и хриплое дыхание. Оставалось лишь поднять руки.

— Ваше имя?

— Ян.

— Занятие?

Вопрос был формальным. Зелёные нашивки на рукавах выдавали его с головой.

— Военный.

— Какое задание выполняли?

— Разведка.

Допрашивающий приподнял бровь:

— И давно ваши разведчики вышибают двери?

— Разведка с диверсией.

— В каком квадрате ваш лагерь?

Офицер смотрел цепко и долго. Ян выдержал его взгляд.

Подошла пухлая медсестра с приготовленным шприцом. Тенгрианец кивнул ей.

На юге их учили, как противостоять «сыворотке правды». Кто бы мог подумать, что ему в самом деле придётся применять эти умения.

Туман плыл, заполняя камеру. Взгляд никак не хотел фокусироваться, выхватывая то кусок стены, то чьё-то лицо, то снова и снова — руку медсестры, её грудь, едва помещающуюся в комбинезон, и шприц.

— Где стоит лагерь? Назовите квадрат. Покажите на карте, где ваш лагерь.

Ян говорил. Говорил, не останавливаясь. Единственный способ утаить главное — это рассказывать обо всём остальном. Подробно и детально. О том, какими пучками растёт шерсть на желтяках. Об отваре из ядовитых ромашек, исцеляющем мозоли. О повадках снежных крокодилов в южных горах. Он пересказывал инструкцию по разборке и чистке пистолета, цитировал устав караульной службы и громко, с выражением, читал стихи, заученные в детстве.

— Где ваш лагерь? Где ваш лагерь?

Шприц. Лекарственная вонь. Грудь медсестры в разрезе декольте похожа на белую плесень, что мгновенно появляется в отхожих местах и лезет, набухая, из всех выгребных ям на этой планете. Яна мутило, мутило отчаянно. Хотелось выпростать из себя слова, которых добивается тенгрианец, а вместе с ними — и все внутренности.

А потом вдруг что-то изменилось. В воздухе зазвучало слово «Ольга», а туман сгустился и покрыл всю вселенную.

— Ольга у нас.

Голова раскалывалась, но в мозгах наступила ясность. И можно было предаваться блаженному молчанию.

— Ольга у нас, Ян, — повторил офицер, пристально глядя в глаза. — Она жива.

В голосе его прорезалось даже какое-то сочувствие.

— Пока жива, Ян. И в вашей власти оставить её в живых.

Он начал понимать. И сразу захотелось обратно, в туман. Но тенгрианец вбивал слова, как гвозди:

— Назовите квадрат, Ян. Скажите, где ваш лагерь. И мы отпустим и Ольгу, и вас.

Пятьсот человек. Пять сотен ребят, живых, надёжных, матерящихся и смешливых, — на одной чаше. И единственная женщина — на другой. Любимая женщина.

Больше нет вилки — подвиг или смерть. Остался выбор между предательством и предательством.

— Нет… — прошептал он.

Офицер пожал плечами. Подозвал охранника.

— Убейте её. Стоп. Не просто так, а потравите газами. Чтобы помучилась. Часов на шесть агонии, хорошо?

— Так точно! — гаркнул помощник. — Разрешите выполнять?

Бухнул колокол. Потом ещё и ещё. Убыстряясь, отстукивая какой-то невероятный ритм. Ян не сразу понял, что это бьётся его собственное сердце.

— Квадрат эф-шестнадцать, — произнёс он. — К западу от озера. Дайте карту, я покажу.

В камере сначала кормили. А на третий день, когда загрохотали орудия, еду перестали приносить. Ян слушал канонаду безучастно. Не понимая, что происходит там, за трясущимися стенами. И не желая понимать.

А потом всё стихло. Щёлкнул замок. И в проёме показался тот, кого Ян никак не ожидал увидеть.

— Жив?! — воскликнул Мичман. — Жив, дурилка! Ребята, он здесь! Живой!

В камеру ввалились парни из команды Яна и соседних подразделений. Те, с кем он спал в одной палатке и шёл в бой плечо к плечу. Те, кого он предал три дня назад.

Знакомые лица, усталые, закопчённые, но довольные. Руки, пахнущие мазутом и гарью. Они хлопали Яна по плечу, улыбались и что-то говорили, все одновременно.

— Да хорош базарить, народ! — прикрикнул Мичман. — Смотрите, морда у него одурелая. Он же ничего не понимает пока! А ну идите пока, поболтаем тет-а-тет, так сказать.