Павел Корнев - Ледяная Цитадель

— Мы?

— Я один туда не сунусь. В заброшенный цех? На фиг, на фиг. Да и реально их много, грузить замучаешься.

— Ладно. — Я в очередной раз глянул на часы и поднялся из-за стола. — Завтра в девять на Торговом углу. А сейчас подкинь меня до площади Павших.

— Не, мне в другую сторону, — зевнул Федор.

— Ничего не знаю, — заявил я. — Нечего было опаздывать. На встречу успеть надо.

— Но…

— Заодно там же и про серебро поспрашиваю.

— Леший с тобой, — сдался Федор. — Подвезу.

— Не переломишься, — хмыкнул я и направился в гардероб.

— Бензин пополам.

— Договорились.

Парковка располагалась на заднем дворике клуба, скрытом от любопытных глаз высокой шлакоблочной стеной.

Очень удобно — даже не заметь я, направляясь сюда, слежку, вряд ли кто сообразит караулить меня у черного хода.

— Давно бы уже себе машину взял, — недовольно буркнул Федор, когда «газель» вывернула на Тополиную алею и бодро помчалась по кое-как расчищенной от снега дороге. — А то везти тебя сейчас мне ни в звезду, ни в Красную армию.

— А смысл? — Я поудобней устроился на сиденье и попытался вытянуть ноги. Получилось, прямо скажем, не очень. — Это тебя машина кормит, у меня-то все наоборот будет.

— Можешь себе позволить.

— Могу. Наверное. Но смысл?

— Правильно, проще меня озадачить.

— Да перестань ты! Прям часто подвозишь.

Парень насупился и ничего отвечать не стал; я отвернулся к оттаявшему окошку и посмотрел на показавшиеся за соседними домами золоченые купола церкви. Вскоре автомобиль выехал на Красный проспект, и Федор притормозил перед наледью, образовавшейся из-за натекшей от колонки воды.

— Уроды, — тихонько пробурчал он себе под нос.

— Не поминай лучше, — поежился я.

Пусть всех уродов после бучи, устроенной боевиками «Черного января», и заперли в Гетто, изредка отдельные беспокойные личности умудрялись срываться в бега. Нарваться на такого — ничего хорошего. Фанатики, что с них взять.

— Валькирии их в ежовых рукавицах держат, — усмехнулся Федор и, пригнувшись, указал на дом с моей стороны улицы. — Слушай, а ты в «Ширли-Муры» заходил? Как там, не знаешь?

— Туда я больше не ходок, но тебе понравится.

— А сам чего?

— Его мои знакомые открыли, — поморщился я. Знакомые? Ну можно и так сказать. — А мы надоели друг другу уже просто до чертиков. Да и не расслабиться толком, сразу о делах разговор заходит.

— Ясно, — кивнул парень. — Слушай, я на секунду заскочу к Гонзо?

— На хоккей, что ли, ставишь? — Букмекерская контора Гонзо пользовалась не самой лучшей репутацией, и делать

там ставки, не имея серьезной силовой поддержки, лично я бы на месте Феди поостерегся. — Финал когда, послезавтра?

— Угу, первая игра на Центральном стадионе. Пойдешь?

— Вот еще. — Я глянул на вытащенные из кармана часы и тяжело вздохнул: — Федь, а давай ты на обратном пути туда заскочишь, а? Я просто иначе нужных людей на месте не застану…

Ямин напрягся, хотел было сказать явно что-то резкое и злое, но взял себя в руки и только кивнул:

— Ладно. Потом.

— Вот и здорово.

— И горючки залью я тоже потом, — проезжая мимо заправочного комплекса, не смог промолчать парень. — Раз уж некоторые такие нервные…

— Да расслабься ты! — рассмеялся я. — Все, приехали уже.

Хлопнув на прощание Федора по плечу, я выскочил из кабины и, обежав памятник основателям Форта, спустился в «Кишку».

Тянувшуюся вдоль проспекта сеть бывших бомбоубежищ и подвалов, превращенную в весьма популярный торгово-развлекательный комплекс, я обычно не жаловал. Шумно, народу не протолкнуться, да еще вечный запах готовящейся еды, табачный дым, перегар и перебивавшая все вонь потных тел. Вдобавок к этому бедламу чуть ли не на каждом шагу терзали струны уличные музыканты, а хироманты, гадалки, карманники и прочие жулики встречались едва ли не чаще простых посетителей.

Непривычному к подобной неразберихе человеку ничего не стоило растеряться и свернуть куда-нибудь не туда, что было чревато самыми серьезными неприятностями: далеко не все, кто спускались в «Кишку», поднимались из нее обратно.

Не забывая погладывать по сторонам, я свернул в узкий темный проход с потускневшей надписью «Алхимия — это стиль жизни» на стене, миновал просторный зал, посреди которого отплясывал чечетку какой-то чудак, и оказался неподалеку от входа в «Западный полюс».

И пусть это развлекательное заведение было далеко не самым популярным в Форте, самым одиозным оно являлось совершенно точно. Все просто: собирались там в основном уники — люди с разнообразными паранормальными способностями. Собирались не только выпить и расслабиться в компании своих, но и обменяться новостями или разузнать, нет ли у кого работы по профилю. Этакий клуб по интересам.

Клуб — да. Не только для своих, разумеется. Всякие сомнительные личности в «Западный полюс» тоже периодически наведывались. Вот с этими самыми жуликами мне сейчас и требовалось кое-что обсудить. А то совсем обленились, дармоеды…

Горбатый карлик в изукрашенной золоченым позументом ливрее при моем появлении поспешил распахнуть массивную дверь с выбитым глазком в виде гигантского ока какой-то рептилии; я по привычке задержал дыхание и шагнул через порог.

И задержал дыхание вовсе неспроста: как обычно, внутреннее убранство клуба поразило до побежавших по спине мурашек. Не будь волосы подстрижены ежиком, они точно стали бы дыбом. Да и так…

Повернутые под разными углами алхимические светильники и неровные поверхности потолка и стен вызывали странное ощущение искривленности пространства, а чередующиеся темные и жемчужные волны на словно бы изогнутых колоннах довершали создаваемую теми иллюзию. И конечно же крупные зеленые звезды, мерцавшие внутри прозрачного пола. Словно по мосту над бездной идешь…

Но больше поражало даже не это — просто стоило слегка высвободить дар ясновидения, и сразу начинало казаться, будто паришь над пропастью. Странное ощущение. Притягательное и пугающее одновременно.

И полумрак. Заполнивший зал полумрак скрадывал размеры помещения и не давал разглядеть посетителей, а единственным светлым пятном в клубе был вывешенный в нише у дальней стены экран, на котором сменяли друг друга фотографии какого-то смутно знакомого парня в черной футболке, камуфляжных штанах и высоких ботинках.

Да это ж Лоцман! Точно он.

Я обогнул торчавшую прямо посреди зала дверь, которая никуда не вела, и подошел к стоявшему у стены столику, за которым обедали худощавый коротышка Борис Яровой и кавказского облика красавчик, известный в определенных кругах как Гамлет. Или же Датчанин. Или же Принц. Кому как больше нравится. Ему без разницы.