Светлана Графная - По закону перелетных птиц

– Клади… Осторожно, плечо не задень… З-зараза…

– Вам помочь? - негромкий, испуганный вопрос. Молчала бы уж, помощница…

Бывают моменты, когда реальность рушится, осыпаясь на землю обломками автобиографии - а ты спокойно посиживаешь в кресле, чуть прищуренным ленивым взглядом пробегаешь пожелтевшие от времени и теплых прикосновений странички и неторопливо пьешь горячий, обжигающий губы чай.

– Вскипяти воды, вот эти травы в неё брось - на, лови мешочек!!

Торопливое: "Сейчас!" - и плеск набираемой в кастрюлю воды.

Холод прикоснувшегося к коже лезвия, треск взрезаемой рубашки, профессионально чуткие руки легкими касаниями исследуют жуткую рану. Недовольное рычание сменяется коротким и емким:

– Yindharrn!!! - и маг несколько раз проносится туда-сюда по комнате, словно мечущийся тигр.

– Плохо?

– Нет. Отвратительно.

Бывает и по-другому. Когда раз за разом отражаешь выпады закона подлости, рука устает до боли от всех этих "восьмерок", блокировок, круговых защит, обманных выпадов - и прочих фехтовальных ухищрений; уши уже не режет привычный скрежет и лязг впивающегося в гарду металла; перед глазами, даже закрытыми, только мельтешат в яростном танце рапиры и рассыпаются фейерверками взбешенные высверки распаленной стали. Не убиваешь - зачем? Тебе нужно только пройти. Проложить путь, расчистить дорогу - и пусть заросли вновь сомкнутся за твоей спиной, это уже не важно.

– Вам помочь, господин маг? - глухой, отрывистый мужской голос, решительный тон.

– Да, - помедлив, откликается граф. - Я его сейчас подержу - а вы промоете рану этим раствором. Сможете?

– Конечно, - коротко откликнулся цыган.

Твердо схватившие за предплечья руки, извиняющееся:

– Потерпи, Григ, - и выворачивающее наизнанку жжение в плече. Словно к ране приложили раскаленную головню, а не чистую тряпицу, пропитанную раствором.

Крик, истошным воем вырвавшийся из грудной клетки; выворачивающие суставы судороги; огненный шар, взорвавшийся под закрытыми, вроде бы, веками.

Женский взвизг:

– Ааа!! Прекратите немедленно!!! Я не могу на это смотреть!

И сдвоенный мужской рык:

– Так уйди, дура!!!

И вот, извернувшись в непостижимом вольте, резко рубанув по тянущейся вслед плети, ты плавно опускаешься на землю, уравновешивая поднятую в машинальной защите шпагу чуть отставленной в сторону рукой, и…

И вдруг видишь, что защищаться больше не от кого… Конец. Финиш. Покой.

Счастье?

– Не смей!!! - гневно кричит рядом граф и отвешивает Григу хлесткую, обжигающую кожу пощечину. - Даже думать не смей, маг чертов!!!!!

Плечо словно в огне. Если слезы единорога давали хотя бы приблизительно такой же эффект, то Линте можно ставить памятник. И ещё удивительно, что не надгробный…

Да, счастье… Просто уйти. Дать обнять себя целеустремленному ветру и поднять в воздух, словно только-только учащуюся летать птицу. И раствориться в волшебном напеве, что звучит по ту сторону. О нет, там отнюдь не царит безмолвие - напротив…

МУЗЫКА. Терпкая, горькая, страстная, безумная, бесконечная, сильная, жестокая. Мучительно медленно разливающая тягучее пламя яда в груди. Резким росчерком стали бьющая по глазам. Щедро посыпающая свежие раны горстями горькой соли. Осторожно ласкающая душу в нежных ладонях. Опасно небрежно ранящая обнаженные нервы тонкими лезвиями струн. Равнодушно струящаяся густой янтарной смолой на еловый ковер неосторожно раскрывшейся души…

Между зубами насильно протискивается лезвие кинжала, и в горло тонкой струйкой течет, словно расплавленный свинец, тягучее, раздирающее в клочья легкие, зелье…

Григ надсадно кашляет, в судорогах бьется, силясь вырваться из четырех прижимающих его к скамье рук, но тщетно.

– Не надо, не уходи… Возвращайся туда, откуда пришел.

Спокойный, чуть горьковатый тон. Тонкая легкая рука, прохладно коснувшаяся пылающего лба. Рубиновые отблески в черных волосах. Сочувствие в янтарном взгляде.

– Почему?

– Потому что это слишком нелепая смерть для Избранного.

– Избранного? Для чего?!

Легкий изгиб тонких губ, неопределенный взмах рукой.

– Узнаешь. В свое время.

– И кто же меня избрал? - не хочется оскорблять Это место и Эту женщину сарказмом, но он рвется с губ сам собой. Привычка - вторая натура.

– Тот, кто имеет право…

Легкое прощальное прикосновение тонких пальцев… или щекочущего крыла.

Право… Право на жизнь. Право на смерть. Право на выбор…

– Вот так, давай! Вдох-выдох… Ну!

Григ с трудом открывает глаза и едва различает в склонившейся над ним темной фигуре гневно нахмуренного графа. Воздух обжигающим потоком врывается в неровно содрогающиеся легкие.

– Вот так, отлично! - радуется маг, ловя относительно осмысленный взгляд дисцития и удовлетворенно усмехаясь. - А теперь, почтеннейший, помогите мне перевернуть его не бок. Нет, не резко, а потихоньку, только ещё одного болевого шока нам не хватало… Вот так…

В затылке что-то печально хрупнуло - и мир быстро выцвел перед глазами, растворившись в темноте. Самой обычной: теплой, влажной и всеприемлющей.

Чуткая теплая рука легко касается лба, снимает уже нагревшуюся мокрую повязку и полощет её в холодной воде, резко пахнущей уксусом.

Они разговаривали, даже и не подозревая, что подопечный начал смутно и невнятно, но уже осмысленно вычленять из потока порхающих вокруг звуков слова и фразы. А тот не спешил ставить их в известность.

– Ну, как, господин маг? Ему хоть лучше?

– Лучше, - коротко отвечает тот. Голос невнятный, словно граф торопливо пьет или ест что-то. - Настолько, насколько это вообще возможно в его положении.

Цыган недоуменно смотрит на мрачного мага. Григ, чье сознание ещё колеблется на грани между явью и беспамятством, этого, разумеется, не видит, но догадывается по затянувшемуся молчанию.

– А что ж такого дурного в его положении? Жар небольшой, его и до конца сбить можно - но сами же сказали, что это даже к лучшему: организм борется. А что рана не затягивается - так это само собой: ещё и двух суток не минуло…

У Грига перехватило дыхание. "Само собой"?! Да у чародея, да ещё магией же леченного, от раны на второй день должен остаться только тонкий розоватый шрам и легкий зуд - не больше! Исключение, конечно, составляют те, которые нанесены заговоренным оружием, но о нем той ночью и речи не шло. Так, зараза какая-то жвалом пырнула…

– Не затягивается? - с угрюмой насмешкой переспросил маг, уже проглотив то, что мешало ему говорить. - Милейший Инцар, это было бы ещё пол беды. А она, если вы видите, даже и не закрывается. Если бы не постоянно подновляемое кровеостанавливающее заклинание - он был бы уже мертв.