Василий Панфилов - Ворон. Перерождение

   Были, понятное дело, и вполне "крутые" группы, но много меньше, чем хотелось бы. Однако у таких групп были свои сложности и сходу влиться в коллектив... Возможно, но именно влиться, а не съездить развеяться. Мне предлагали стать гитаристом или ударником в очень прославленных коллективах, но - только на постоянной основе.

   Наконец, дело сдвинулось с мёртвой точки и...

  - На месяц по Центральной России, - сообщаю Гансу и Явору.

  - Маршрут знаешь?

  - Знаю, но думаю, что будет он очень приблизительным.

  - Давай.

  Короткий шелест бумаг.

  - Угу. Ясно. Ладно, мы дадим знать Иным, что ты в группе. Мало ли, помощь понадобиться. И да, зайди позже, дадим координаты, по которым сможешь обратиться.

   Барахла у музыкантов много - даже у самых бедных. Музыкальные инструменты, аппаратура, костюмы (не в нашем случае), элементы декораций и... да до хренища. Шесть человек заняли два купе целиком - в багаж ничего не сдавали. Нужно сказать, что было нам не просто тесновато - тесно. Ну да ничего - привыкшие.

   Шесть человек (ну, включая не совсем человека, меня) - это я/Сильвер - электро-гитара; Витька/Ланс - ударник; Женя/Фофан - электро-гитара (основной состав); Саша (просто Саша) - бас-гитара; Витя/Хвост - ударные и Юра/Токарь - клавишные.

   Погрузились с шуточками, провожаемые нехилой толпой поклонников и друзей. До митинга не дошло, но человек пятьдесят собрали (включая знакомого цверга-медика), так что даже милиция заинтересовалась. Заселившись в купе, быстро навестили проводников и даже помогли по мелочам. Правда-правда - хорошие отношения с ними поддерживать очень желательно.

   Затем начали пить. Точнее - больше имитировать. Люди в большинстве своём считаю нас если не наркоманами, так пьяницами, хотя на деле процент асоциальных личностей в кругу музыкантов не сильно выше, чем в кругу "нормальных" - просто мы на виду.

   Кстати, забавная коллизия - увидев нас с водкой, люди дружно успокаиваются - алкоголики зло понятное и знакомое, в отличии от наркоманов. Почему-то считается, что водка с наркотиками не сочетается. Увы...

   С водкой мы вообще часто троллингом занимаемся. Вот и сейчас...

  - Девушки, а давайте к нам, у нас есть тёплая водка и шаверма из привокзального киоска, - обращаемся мы к москвичкам из числа потомственных[29]. Те шарахаются, но тут же исправляются и кидают презрительные взоры - они даже не понимают иронии словосочетания "Тёплая водка и вокзальная шаверма".

   Правда, бывают и проколы...

  - А давайте, - соглашается тётечка интеллигентного вида, - только свою шаверму вы в окно выкиньте, я сейчас еды домашней принесу. Буду у родственников уже завтра, а еды с собой мать на неделю наготовила.

  Тётенька оказалась врачом скорой помощи - категория людей, относиться к которым можно только с уважением (уроды не в счёт, но они тут редко задерживаются).

  Посидели хорошо, душевно - играли, пели - причём нас раскрутили на комсомольские песни времён её юности...

   Первый концерт был в одном из Подмосковных городов и прошёл достаточно вяло - народ здесь избалованный, по области даже серьёзные группы часто играют. Многие в итоге начинают считать себя ценителями - и как правило безосновательно. Как ни странно прозвучит, но москвичи в этом отношении более благодарная публика, как и жители настоящей русской глубинки.

   Вяло или не вяло, но отыграли мы хорошо, так что под конец народ раскочегарился и начал требовать играть. Хрена - пока мы вас завели, сами остыли, так что уходили со сцены под недовольное улюлюканье. Да, бывает и такое, причём чаще, чем хотелось бы. А что делать? Эмоции толпы - вещь такая... странная.

   В районе Тамбовщины мы зависли - профилактика. Не в плане тех-обслуживания аппаратуры, а в плане утомились. Ежедневные концерты, когды ты сам ещё и за грузчика/осветителя/менеджера..., да и репетиции никто не отменял...

   В общем, примерно на недельку зависли в одном из райцентров. Выбор был достаточно случаен - у Просто Саши случился скоротечный, но очень бурный роман; Женя/Фофан - "Нашёл уникальную самогонку. Прикинь, бабка гонит такую, что лучше хорошего коньяка - уж я-то различу!". Ну а остальным было по сути всё равно, где пить и где гулять.

   Пил и я - тот самый самогон (и в самом деле хороший), водку, спирт, вино, пиво... Пил так, что Фофан поначалу охренвал от количества, но затем ему стало всё равно - увы, но парень ушёл в запой. Картина печальная, но привычная как для музыкантов, так и для глубинки.

   Пьянка не мешала мне клеить баб (увы, но сейчас именно баб), да и держал я себя более-менее в рамках. Такой вот загул был мне не свойственен даже в бытность человеком, но... помнил "завет" старших товарищей и понемногу отпускало. Стал вспоминать о некромагии и нейробиологии, начал сниться Немоляев и лаборатория... В общем, терапия удалась.

  - Сань, ты ваще как мзыкантом стл? - лез ко мне Женька.

  - Да как-то всегда хотел, а потом подумал - а хули откладываю? Взял - и начал учиться музыке всерьёз, - чуть более трезво отвечаю я.

  Женя (Фофан он потому, что фамилия Фофанов, прозвище ещё детское) глубокомысленно кивает головой. Он, кстати, из тех людей, что от выпитого становятся только дружелюбнее. Говорят, что он в принципе не лез ни к кому по пьяни и даже становился обаятельней - до определённой рюмки, разумеется.

   Пьём уже неделю и местные мужики считают нас за своих, ставя своим жёнам в пример:

  - "Видишь? Люди наработались и отдыхают, как все, а ты меня хаешь. Столичные ведь парни (вот тут брехня - все мы из провинции), а нормальные".

   Парни помоложе также восприняли нас как родных. Не сразу, понятно дело - сперва были битые морды, "тёрки" и "пацанские разговоры", а потом ничего - признали, что мы имеем право шататься по городку и "гулять" с местными девицами.

  - Погодь, - я решительно отстраняю Женьку, делаю несколько шагов в сторону и принюхиваюсь. Помимо запаха перегара (пьём-то уже неделю) и вполне понятных запахов леса (сокращаем путь через местный лесопарк), пахнет... Адреналином, что ли. Такое впечатление, что нас ждёт пара десятков сильно разозлённых парней, намеревающихся набить морду, но тогда был бы ещё запах пота, одежды, алкоголя...

   Стремительно заставляю себя трезветь. Получается не очень, но всё-таки получается.

  - Сиди и не высовывайся! - рычу я на приятеля, толкая его под развесистый куст. Правой рукой тем временем цепляю шов на джинсах, нащупываю тонкий посеребрёный стилет и вытаскиваю рывком.

  - Давай, дикая тварь из дикого леса, - говорю я, повернувшись в нужном направлении. Во мне гуляет алкоголь, иначе точно промолчал.