Андрей Попов - Кукольный загробный мир

Стас жил в пятиэтажке на втором этаже, что не считал ни добром, ни злом. Как-то возвращаясь со школы и сунув по обыкновению руку в почтовый ящик, он вытащил письмо. Прочитал от кого, мотнул головой и быстро забежал в квартиру. Заперся в комнате. Что-то сильно заколотилось сердце, а перед глазами заплясали невидимые мурашки. Еще и еще раз он перечитывал обратный адрес, не веря собственному рассудку: Литарский Иван Никифорович. Это его дед, умерший десять лет назад. И деревня Крянцево — та самая, где он жил. Могло ли письмо столь долго путешествовать почтой, если учесть, что до Крянцево менее ста километров? Бред! А если чей-то идиотский розыгрыш?.. Да ну, найдется ли придурок, кто шутит такими вещами? Стас почувствовал, что вспотел, снял пиджак и расстегнул рубашку. Потом еще раз внимательно, скрупулезно исследуя каждый уголок, посмотрел на конверт. Печать вроде настоящая, дата получения совсем недавняя. Он даже учуял запах свежего клея. Сердце заколотилось еще сильней, когда он нервными движениями вскрывал конверт. Вот листок. Нисколько не пожелтевший. Тетради десятилетней давности не могут выглядеть так белоснежно. Мотнув головой, принялся читать:

«Дорогой внучек!

Долго тебе не писал, вот, решил черкнуть пару строк. Как мать с отцом? Чего последние годы не приезжаешь? Обиделся на что…»

Стас на минуту прервал чтение. Перед мысленным взором поплыли образы прошлого: красный гроб, обитый черной лентой, рыдающая мать, скупо прослезившийся отец, толпа людей, и холодное, точно намазанное воском, лицо его деда с навеки закрытыми глазами. Еще эта музыка… Проклятая траурная музыка. Он ненавидел ее композитора.

«Обиделся на что или как? Я вот нынче урожай хороший с грядок собрал, тыквы вот посадил и вырастил. Ох и большие получились! Приезжай! Буду ждать. Отцу передай, чтобы бросал свою работу да к нам сюда. А природа здесь, загляденье! Березового соку попьете. Вообще, все приезжайте. И Веронику не забудьте…»

Тут Стаса как ошпарило: Ника родилась уже после дедовых похорон. Он метнулся в зал и принялся рыться в одном из чемоданов, в котором мать хранила все старые письма.

— Стасик, ты чего ищешь? — спросила младшая сестра, покачиваясь на кресле-качалке.

— Документы одни, тебе это неинтересно.

— М-м-м…

Вот давнишние дедовы письма, перевязаны веревочкой, уж сколько лет их никто не трогал. Вернувшись в комнату, он дрожащими руками принялся сравнивать почерк. Вроде похоже… И тут уже нахлынул какой-то иррациональный ужас, мысли спутались в клубок, он совершенно потерял способность понимать хоть что-либо.

— Стасик, документы назад положи, а то мама ругается, — Вероника открыла дверь в его комнату, показав распечатанный петушок на палочке.

Красный-красный петушок на бессмысленной деревянной палке…

Миревич Артем имел свой собственный ключ от кукольного театра, который в шутку называл золотой ключик. Иногда он любил заходить в пустое помещение, когда не было представлений, и подолгу бродил погруженный в разноцветные мысли. Директор театра снисходительно смотрел на это, знал, что Миревичу вполне можно доверять, даже не взыскивал с него за трату электричества. Кстати, девяносто процентов всей электроэнергии брала на себя богатая люстра под потолком похожая на огромное церковное паникадило. Во время спектаклей она озаряла лица смеющихся детей, а в их отсутствие — дугообразные ряды скучающих кресел, пытаясь тусклым светом заполнить их угрюмую пустоту. Шум и смех сюда приходили только по выходным дням, остальные же дни недели, как правило, властвовала ждущая чего-то тишина. Если только день не выпадал на какой-нибудь праздник. Еще два раза в неделю шли репетиции, неприхотливыми зрителями которых являлись те же пустые кресла. Кресла всегда одобрительно молчали, их лакированные деревянные ручки, не способные к аплодисментам, выражали свой восторг переливами отраженного света.

Сегодня Артем находился в особо подавленном состоянии: двойка по поведению за прогулы, мать на него накричала, сказала, что он лоботряс и бездельник. И то, и другое он получил вполне заслуженно, поэтому даже не пытался себя оправдывать. Черная материя, перекрывающая всю сцену, казалась абсолютно беззвездным космосом. Во время представлений он да еще несколько актеров также одевались во все черное, чтобы оставаться наименее заметными на ее фоне, и дергали кукол за привязанные к ним лески. Кривляющимися голосами они пытались изобразить нарисованную жизнь. Ребятам это нравилось.

Артем прошествовал в подсобные помещения, где все полки были заставлены деревянными человечками, их пластмассовыми подругами да плюшевыми зверями. Некоторые из них уже состарились и, возможно, умерли в ожидании своих несбывшихся ролей. Когда куклы остаются одни, они наверняка мечтают о настоящей жизни среди людей. Был уже вечер, и черные игрушечные тени расползались пятнами повсюду. Вот за окном проехал большой грузовик, на пару секунд заслонив собой угасающую картину улицы, стало темно, но потом в мгновение снова просветлело. Артем вздрогнул. На лице одной из кукол игра света и тьмы создала подобие мимического движения, точно кукла ядовито улыбнулась, а затем продолжила разыгрывать обманчивое равнодушие. От рычащего звука грузовика затряслось что-то стеклянное.

— Думаете меня напугать? — обратился он вслух к своим безмолвным подопечным.

Маленькие человечки затаились, никто не хотел казаться живее, чем он есть на самом деле.

Потом люстра в зрительском зале пару раз мигнула и погасла.

Перегорел ее здравый смысл…

{Статус повествования: ГЛАВА НЕЧЕТНАЯ}

Авилекс сидел прямо на траве, схватившись за голову, и никого не хотел слушать. Его мятая шляпа валялась где-то неподалеку, под нее пытался спрятаться кошастый, но она оказалась мала. Да и не до пряток сейчас никому. С горизонтов нарастал тревожный гул, бумажные птицы, истерически хлопая крыльями, кружили над головой и только всех раздражали.

— Ну что-то же можно сделать! — Ингустин всплеснул руками. — Свяжись по ракушке с Ханниолом, пусть переставит эту шестеренку! Что во-о-бще теперь будет?

Звездочет отрешенно покачал головой:

— Сквозь два противоположных потока времени ни один сигнал не пройдет… это конец… нам всем конец…

Винцела вытерла ладонями наворачивающиеся слезы:

— А может, громко позвать Кукловода? Не может же он допустить, чтобы все погибло?!

— Не понимаю, почему нам угрожает опасность? С какой стати? — спросил Исмирал. Дико прозвучит, но он больше сожалел не о чьей-то вероятной гибели, а о своей новой недостроенной ракете. Ее остов, едва получив крепкое деревянное основание, уже возвышался над крышами низкорослых хижин.