Fantasy-Worlds. Ru - Сборник рассказов №2

Шутить с вооруженным полуогром не стоит, поэтому я просто бросил в него пузырек с галлюцинатом. Стекло разбилось, бесцветная жидкость растеклась по черному пиджаку. Громкий стук упавшего топора, и громадное тело, обмякнув, грохнулось на пол.

Быстро подойдя к пока недвижимому телу, я грубо пнул его ногой. Зря. За богатым костюмом скрывались элитные пластинчатые доспехи. Ладно. Взяв топор, я хорошенько огрел полуогра по роже. Рукоятью, конечно. На мясистом и бледном лице Поллока появились какие-то признаки жизни. Толстые губы задергались, веки приподнялись на пару миллиметров. Еще один удар не помешает, это точно. Теперь глаза полуогра открылись полностью. Вот только я бы предпочел на это не смотреть. Действие Галлюцината весьма неприятно. Глазницы налились кровью, по лицу побежали морщинки, а сиплый голос прошептал что-то. Тело было по-прежнему недвижимо. Зелье сковывало все мышцы. Только боль и страшные иллюзии. Еще удар. Вопль ужаса хриплым эхом пронесся по залу, вены вспучились, глаза буквально хлюпались в крови, а лицо покрыла паутина морщин.

— Ну что? — поинтересовался я, для острастки в последний раз ударив тело.

— Прекрати… — прохрипел Поллок, не в силах сделать ни одного движения.

— Сначала ты мне расскажешь вот о чем… — я вынул письмо и помахал им перед носом полуогра.

— Что это? — слабо проговорил Поллок, почти не видя, и ощущая, как его горло сжимают жуткие твари.

— Письмо, — усмехнулся я. — С фотографией. Адресованное некоему Себастьяну Харга, который сейчас должен был торжественно вручить его вам, уважаемый Поллок.

— Что?! — простонал он.

— Да-да. Правда, тот бедный полуогр уже мертв, но это не важно. Видите, я сам вам принес письмо! — сказал я, раскрывая конверт. — Давайте, зачитаю вслух.

И не дождавшись ответа, я прочитал письмо.

— Я не знаю, о чем вы, — с трудом произнес он.

— Да неужели? — искренне удивился я. — А почему же Харг должен был передать эту фотографию именно вам?

— Не знаю… — шумно выдохнул Поллок.

— Кому был передан товар? — тихо спросил я. — Кому?!

— Я не знаю, — тяжело повторил полуогр.

Он уже задыхался. Пытался пошевелиться, сбросить демонов, но не мог. Кровавая пена шла изо рта, глаза бешено вращались, пытаясь хоть что-то увидеть кроме ужасающих иллюзорных тварей.

— Ладно, — спокойно промолвил я. — Кто такой Вэйн?

— Вэйн… — просипел Поллок. — Наемный убийца…связан с Рукой Молоха…опасный…

— Где его найти? — быстро спросил я.

— Старое метро… в заброшенных тоннелях…

Крик заполнял зал, бурля и отбиваясь от каменных стен.

— Как туда попасть?

— Я не знаю, — прошептал Поллок, и вдруг затих. Вопли смолкли, глаза закрылись, морщины разгладились.

Дьявол! Неужели так быстро закончился срок действия Галлюцината? Обычно, он действует как минимум час. Но на полуограх я никогда этот эликсир не пробовал… еще бы несколько минут… но теперь он пробудет в отключке до-олго.

В дверь постучали:

— Мистер Поллок, с вами все в порядке?

Видимо услышали крики…

Надо идти, причем как можно быстрее… Широкие дубовые двери долго не выдержат. На всякий случай можно туда кинуть небольшую механическую ловушку — будет им приятный сюрприз. Потом забежать в комнатку, тщательно закрыть дверцу, спуститься по лестнице, задвинуть люк на место, и позволить подземелью облить себя прохладным мраком.

По пути обратно, я размышлял о письме и словах Поллока. Товар, стало быть, у наемного убийцы Вэйна, одного из Ордена Руки Молоха, страшной организации, положившей тень на весь Арканум. Честно говоря, не очень хотелось связываться с ними. Но — дело гораздо важнее личных симпатий. Товар надо во что бы то ни стало найти. Нет, я вовсе не следовал заданию, данному мне Салазаром, просто ощущения подсказывали мне — эта вещь очень опасна. Для кого? Пока не знаю.

Глава 2. Бессмертное Братство

— Приветствую вас, мистер Кейн, — вежливо пробормотал лакей у двери особняка на улице Гримсон Вэй, 28.

Тихо растворились резные вычурные двери, и в глаза ударил яркий электрический свет огромной люстры. Холл поражал аляповатой безвкусицей, гнетущей роскошью и напыщенным великолепие. Тяжелый, расписной алый ковер заглушал шаги, ведя к гигантской мраморной лестнице. Не знаю, для кого это все было куплено, но некто явно перестарался. Прошел на второй этаж. Красная дорожка продолжалась и тут, проходя под тончайшим батистовым занавесом, колыхающимся на еле ощутимом свежем ветерке. Ткань нежно прошлась по лицу, будучи сметена в сторону; я оказался в чуть меньшем зале…Прислушался. Где-то тихо играла музыка. Это что-то новенькое. Я прошел в боковую комнату, и обнаружил источник звука. Скрипки мерзко подвывали тягучим басам контрабаса, а виолончели и альты дружно мяукали, вызывая острую зубную боль. Какого рожна здесь делает чертов музыкальный ящик?!.. Пару дней назад, я был неприятно удивлен, услышав и увидев сие новомодное изобретение, «на приеме» у одного богача-коллекционера на Вермильон Роуд. Граммофон, так называют этот очаровательный ящик. И, спрашивается, какого он стоит в нашем уютном особнячке? Удержавшись от зверской расправы, я стиснул зубы и решительно хлопнул небольшой дверцей, выходя обратно.

Бильярд, игральный стол, картинная галерея, наполированный, аж блестящий, паркет. Это окончательно ввело бы в ступор невесть как оказавшегося здесь горожанина. Ведь назревал один маленький-маленький вопрос. Почему при таком великолепии здесь пусто? Всегда. Ответа не нашел бы ни один самый умный-преумный профессор из Университетского двора. Да хотя бы потому, что его никто сюда бы не пустил.

На каменном балкончике, что на фасаде дома, было свежо и прохладно. Вечером, яркие огни самой богатой улицы города яростно пробиваются сквозь клубы сизого тумана. Это им иногда удается. Во всяком случае, приветливо светящиеся окна особняка мистера Франклина были видны. Это предводитель движения мод Таранта, портной и по совместительству изрядный ловкач. Шьет костюмы, красит цилиндры, начищает башмаки… Подчищает чужие карманы, подкрашивает беличьи шубы…ему начищают морду.

Усмехнувшись, я поежился. Опять этот холод. Прошел в зал, остановился перед большим гобеленом, на котором был изображен ночной пейзаж (весьма бездарно, кстати). Полную луну забрызгивала бордовая кровь. Видимо, художника на мертвечинку потянуло. Впрочем, сейчас не до живописи. Найдя краешек, я грубо дернул тяжелый холст, и гобелен упал вниз, толстым рулоном расстелившись у ног. А за ним обнаружился небольшой темный коридорчик. В конце был еще один проход. Маленькая, абсолютно пустая, круглая комнатка. Серые и грязные стенки. Однако если провести по правой стене рукой, можно обнаружить нечто любопытное… Зеркало. Если можно это так назвать. Для маскировки прикрытое толстым слоем чего-то-там.