Игорь Абакумов - Дойдем до неба

– О! Колхозное крестьянство занялось нефтепромыслом?

Димка подошел к телеге и постучал по одной из бочек. Бочка тихо, но больно отозвалась. Лошадь громко фыркнула, скосив карий глаз на Базова.

– Прикупим, пожалуй, – Дмитрий, хитро прищурившись, наклонил к плечу голову. – И по чем нонче горючка?

– Э… – хозяин мобильной заправки почесал бороду. – А что у вас есть? Консервы? Патроны?

Перечисляя, возница внимательно следил за выражением Димкиных глаз.

– Лекарства? Инструмент? Одежда? – он заметил в очах покупателя какую-то искорку. – Форма у вас хорошая, я бы взял.

Димка, осмотрев серую милицейскую форму, ухмыльнулся.

– Есть одежка, щас.

Базов подошел к воронку, открыл заднюю дверцу и потянул оттуда ворох своей и Славкиной гражданской одежды.

– Кстати, Крот, в бардачке есть несколько пачек "Столичных". Достань мне сигаретку, че-та курить захотелось, – Димка снова пошел к гужевому бензовозу.

В бардачке Слава, действительно, обнаружил курево, полупустую газовую зажигалку и автоаптечку. Он достал две сигареты и вышел из машины.

– Э-э! Не кури! – замахал руками крестьянин, заслышав щелчок колесика о кремний.

Вячеслав понимающе кивнул.

– Ого! Натуральный коттон! – возница выудил из кучи одну пару джинсов и радостно подергал ткань. – Меняемся.

После непродолжительного торга бак УАЗика оказался заполнен под самую горловину, а "обезьянник" в задней части машины принял две двадцатилитровые канистры, которые нашлись в загашнике у предприимчивого бородача. Лошадь степенно пересекла перекресток и с достоинством удалилась влево от трассы. Друзья проводили бензовоз взглядом.

– Как удачно все получилось, – Димка улыбнулся. – Теперь этот лысый потрох попрется за нашими метками на восток. Сиверский, Вырица… Смотря, где догонит.

– Кстати, о метках, – Слава дернул за рукав товарища. – А как ты собрался Андрюху искать?

– А! Да. Я ж тебе не сказал. Дело в следующем. Не знаю, почему, может, потому что руки у меня вечно потеют… Только обнаружил я, что на всех, с кем ручкаюсь, моя собственная метка остается. Нечаянно, – глаза Димона улыбались. – Так что знаю я, где Андрюха.

12.47. Пятница 14 мая 2010 г., г. Санкт-Петербург, ул. Академика Павлова, 9. Клиника Института мозга человека РАН, map #1837.

Сергей сорвал с головы предусмотрительно захваченный из дома шлем и нервно почесал ключицу.

– Ну? – Ирина прекратила свое путешествие из одного угла палаты в другой.

– Не знаю! Она и не здесь крутится, – Сергей тупо смотрел в экран монитора. – Я думал здесь, больше негде было…

– Коллеги, – сидящий на кровати больного Павел Ильич поднял руку. – Может, все-таки, объясните и мне, что происходит?

Ирина устало опустилась на кровать рядом с Павлом.

– Сережка потерял контроль над своей программой.

Павел Ильич вопросительно посмотрел на студента.

– Ну… я не могу ее остановить.

– Что за новости? Ты же сам ее написал?

Молодой доктор взглянул на приборы, показывающие довольно приличную мозговую активность коматозника, машинально отследил значения жизненных показателей и застыл, почувствовав вдруг повисшую в палате напряженную тишину. Обернулся к Сергею.

– Сам?

Ирина тоже посмотрела на сына, почувствовав неладное.

– Сережка… Сам?

– Ну… – Сергей помялся, уперев взгляд в клавиатуру. – Такую прогу невозможно написать в одиночку…

Ирина нахмурила брови. Сережа на мгновение зыркнул в глаза матери, отвел взгляд и быстро заговорил.

– Я использовал движок от игры фирмы "Неолит". Они выпустили игрушку, весьма прилично имитирующую реальность…

– Так надо к ним и обратиться за помощью, всего и делов-то, – Павел Ильич встал с кровати. – А?

Сергей снова потупил взор.

– Нельзя. Они разорились. Перед самым банкротством положили код своего движка на закрытый сервер, но тот быстро хакнули, и было очень много контрафакта. Контора тут же и загнулась. Мой движок тоже, того… Пизж… Ворованный.

– Сын, я тебя прибью, – Ира бессильно сложила руки на коленях. – Чего делать-то теперь?

– Можно выключить комп, – Сережа кивнул на больного. – Тогда-то точно отключится…

– Э, нет, – Павел Ильич встал между кроватью и студентом, покачал указательным пальцем. – Этот компьютер, дорогой мой, обслуживает не только твою программу, но и всю систему жизнеобеспечения больного. Ты что, хочешь его убить?

– Тогда, только ждать, – Сергей тоже сложил руки на коленях. – Пока текущие карты не пересчитаются.

16.27. Среда 11 мая 1988 г., трасса М-20, с. Выра, map #1851.

Собак здесь не было, потому как не было людей, и кошка совершенно спокойно умывалась, сидя под забором, подступившим почти к самой обочине трассы. Она уже закончила с передними лапами и грудью, и теперь готовилась вылизать бока и живот. Начать, пожалуй, стоит с правого бока.

На пересечении улиц безжизненной деревни, подняв тучу пыли, затормозил угловатый Нисан-Пэтрол. Вышедший из машины сержант в серой форме встал посреди перекрестка и на мгновение застыл, закрыв глаза. Не разжимая век, медленно поводил головой в разные стороны.

Кошка прекратила умываться и задумчиво посмотрела на человека. Можно, конечно, подойти и потереться о его ноги, но как-то не впечатлял этот экземпляр. Ничем вкусным от него не пахло. Только потом, а это несъедобно.

Человек встрепенулся, быстрым шагом вернулся к машине и забрался на водительское место. Джип взревел, сорвался с места и, совершив резкий левый поворот, укатил на восток.

Да, не больно-то и надо. А начать лучше с левого бока.

Глава VII

01.01. Четверг 12 мая 1988 г., трасса Киев – Борисполь, map #1851.

Филин знал, что именно в этом месте у мышей пролегает тропа, пересекающая дорожное полотно. Он не впервые охотился здесь. Надо только немного подождать. Мыши, почему-то, предпочитают дождаться восхода луны и только потом выбегать на ровное бетонное полотно. Глупые животные, кого бояться? Машины здесь в темноте не ездят. Ну, очень редко. Так что, вперед, маленькие серые друзья. Опасаться совершенно нечего. Разве что… Ну, так и крылатый охотник здесь появляется далеко не каждую ночь. Давайте, давайте.

Филин прятался в самой нижней части кроны высокой сосны, смотрел на дорогу, а назад, в гущу леса, не оглядывался. Зачем? Там сейчас не могло быть ничего ни вкусного, ни опасного. Возникшего позади, метрах в пяти от дерева, бесшумного вихря он не заметил. Вынырнувшей из ниоткуда машины – тоже. И только слившиеся воедино хлопок и удар бампера о ствол сосны заставили ночного охотника подавиться утробным горловым "ффу" и покинуть такую уютную засаду.