Онлайн Ведьма (СИ) - Дарья Шатил
Медленно отступая к двери, я старалась держать сумочку максимально незаметно, чтобы никто ничего не заподозрил. И каков же был триумф, когда за мной закрылись двери ресторана. Неимоверная смесь облегчения и радости будоражила мою кровь. Но счастье мое длилось недолго. Психчинский, как назло, поймал меня во второй раз за день.
— Сашенька, куда собралась? — в зоне для курения около входа в ресторан стоял начальник и с вопросом смотрел на меня. В руках — сигарета, волосы собраны в небрежный пучок на затылке, а на губах — полуулыбка.
От его пренебрежительного «Сашенька» у меня аж зубы свело. Да уж, попалась. Если потащит меня обратно, я буду брыкаться и отбиваться, как кошка, которую тащат в ванную.
Не желая быть раскрытой, я выпалила:
— Курить! — Господи, пусть это сработает. Хочу домой!
— Вы же не курите, — он изумленно выгнул бровь. Вот черт, его даже пьяного невозможно обмануть. Все смотрит своими глазами и кажется, что видит насквозь. Чертов Психич! Проклясть его что ли?
— Да вот начала… Буквально недавно. На нервной почве. Понимаете, начальник наседает, прямо жить нормально не дает, — протараторила я. Язык мой — враг мой.
— Что-то я тебя в нашей курилке не видел, — ну конечно же он не поверил ни единому моему слову. Это вполне отчетливо читалось по его лицу со слегка приподнятыми бровями и скептичным взглядом. Слава богу, хотя бы слова про начальника мимо ушей пропустил.
— Саш, я не требую от вас ничего сверхъестественного. Сигарету? — а нет, не пропустил, зараза.
Он достал пачку из кармана брюк и протянул мне, но я покачала головой. В жизни не курила, даже не пробовала.
— Вы же наверняка должны и сами понимать, что я на работе стараюсь не курить. Как-никак, имидж нужно сохранять!
Сергей Павлович выпустил небольшое облако дыма.
— У меня, знаете, жесткое правило: с начальством ни-ни… — продолжала самозабвенно врать я, не в силах вовремя заткнуться.
— Что «ни-ни»? — Он потушил сигарету, недоверчиво смотря на меня и слегка нахмурив свои идеальные брови.
— Не курю в смысле…
— Ясно, — недоверчиво протянул он, убрав пачку обратно.
Что может быть нелепее разговоров с пьяными коллегами? Только разговор с пьяным начальником. Нужно как-то сбежать от него, а то еще потащит меня обратно в ресторан.
— Слушай, Саш. Хочешь, довезу тебя до дома?
Так, минуточку. Вот этого я не ожидала. Знаете, я бы удивилась гораздо меньше, если бы из дверей этого захудалого ресторанчика вышла какая-нибудь знаменитость. Психич предложил подвезти меня до дома. Сам предложил. Это определено плохой знак. У нормального человека от подобного предложения в голове всплыли бы образы темных переулков и того, что в них обычно происходит. Можете считать меня ненормальной, но я представила, как он запирает меня в офисе и заставляет сутки на пролет переделывать рекламные проекты, докапываясь до самых незначительных деталей.
Я выдавила из себя некое подобие улыбки и отрицательно мотнула головой.
— Извините, я на машине.
Обычно этот аргумент всегда помогал мне отвязаться от нежелательной компании. Однако сегодня он почему-то не сработал. Сергей Павлович, как мне показалось, дружелюбно улыбнулся и сказал:
— Ничего страшного, завтра заберешь свою машину. Поехали, — он достал из заднего кармана джинсов связку ключей и покрутил ее на пальце.
— Нет, — с нажимом ответила я. С пьяными людьми нужно разговаривать строго, так всегда говорила моя бабушка. — Вы пьяны.
— С чего ты это взяла? — он выгнул бровь, смотря на меня насмешливым взглядом.
Он что, бросает мне вызов?
Я сделала глубокий вдох.
— Сегодня я видела вас с двумя разными бутылками пива! — что ж, не самый лучший, но единственный аргумент, чтобы избавиться от него. Если не поможет, то я понятия не имею, что делать.
— Неужели? — у него был такой вид, будто он пытался сдержать рвущийся наружу смех. Он что-то задумал. Точно задумал, падлюка такая. — Что ж… Тогда у тебя нет выбора — придется тебе отвезти меня домой. Вы ведь не бросите своего босса в трудной ситуации, Александра Петровна?
Ну все. Трындец. Попала.
Нужно что-то срочно придумать. Не хочу я везти домой своего босса. Я просто хочу домой. К себе домой.
— Знаете, я тут неожиданно вспомнила… — из меня вырвался нервный смешок. — У меня бензин закончился.
— Бензин? — недоверчиво переспросил Сергей Павлович. В каждом его слове и взгляде словно пряталась насмешка.
— Да! — уверенно ответила я. Главное — стоять на своем. Вернусь домой — устрою похороны своей погибшей сотне нервных клеток.
— Без проблем, — пожал плечами босс, продолжая крутить связку ключей на пальце. — Отвезешь меня на моей, а завтра вызовешь себе эвакуатор.
Да ну что ты будешь делать! Всё, бежать некуда. Не могу же я сказать, что и у него бензин кончился? Я нервно сглотнула и вырвала ключи у него из рук. Мысленно я представила, как мой дом отращивает колесики и уезжает от меня, помахав ручкой на прощание.
— Отличный план…
Неприятно признавать, но этим вечером я все же оказалась трезвым другом-водителем. Отмазалась, называется. Была бы у меня метла, улетела бы, не оглядываясь.
Нажала на кнопку сигнализации, и неподалеку от нас запищал серебряный форд. Чем быстрее я отвезу босса домой, тем быстрее вернусь за своей машиной. Ни секунды не раздумывая, я направилась прямиком к форду и села на водительское сиденье. Слава богу, автомат! Я облегченно выдохнула и завела двигатель. Стала ждать, когда босс доковыляет до машины. А он и не спешил вовсе, целый шаг растягивая в вечность.
Так и подмывало открыть окно и крикнуть ему, чтобы пошевеливался. Но нет, я упорно молчала, радуясь своему самоконтролю.
Я сделала несколько глубоких вдохов, и вот Психчинский уже подошел к машине, открыл дверь и сел на пассажирское сидение. С его появлением в машине стало как-то душно.
Дождавшись момента, когда босс аккуратно захлопнет за собой дверь — хотя «захлопнет» слишком громкое слово: он прикрыл ее
